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Je suis exactement ce que le toubib dit que je suis. Malade une fois par an. Ensuite la note trente-deux euros de consultation.

— Which air is that ? asked Leopold Bloom.
— All is lost now.
Richie cocked his lips apout. A low incipient note sweet banshee murmured : all. A thrush. A throstle. His breath, birdsweet, good teeth he’s proud of, fluted with plaintive woe. Is lost. Rich sound. Two notes in one there. Blackbird I heard in the hawthorn valley. Taking my motives he twined and turned them. All most too new call is lost in all. Echo. How sweet the answer. How is that done ? All lost now. Mournful he whistled. Fall, surrender, lost.

James Joyce, Ulysses.


Ce qu’on me dit : je m’inquiète. Plus de signe de vie sur la toile en cinq jours forcément je m’inquiète. Depuis cinq jours je dors. À presque rien manger, à plus rien lire et à ne rien écrire. J’aurais perdu quelques kilos de plus. J’ai pas gagné une ligne. Qui sait un jour si je pourrais de cette façon de cette façon vraiment disparaître ?

Aujourd’hui reprendre l’usage des mots. Finir de lire tout Fly comme chaque fois que je suis cloué à moi et incapable de rien faire d’autre. Au début les héros s’opposent aux forces du mal. À la fin ils parviennent à vaincre les forces du mal. Au milieu ils jurent que cette défaite sera la dernière. À la fin le seul héro capable de ramener la paix le seul en vient à disparaître.

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