Je cherche l’iPhone dans la poche de la poche de ma veste : pouvoir répondre à cette question cruciale : ça tombe quel jour le 1er novembre et puis plus loin le 11 ? J’ai une foulée d’avance. Je cherche des yeux mes prochains espaces vides. Je trouve aucun iPhone. Zéro que dalle : verdict : le vide. Pas d’iPhone pas de musique pas de son dans les tempes et bien me voilà con. Livré à moi. Ce silence. Même pas. Cerné par le bruit je me retrouve, ce boucan. D’habitude je le masque je l’efface je le fuis, là il me sonne. Ce que j’entends ce que les autres jours j’efface je capitonne : le tchac-tchac-tchac du train qui s’enfonce dans l’abime. Le souffle l’ouverture des deux portes celles du train enfoncé dans l’abime. Les pieds posés sur les escalators sur le bord de la tranche des deux marches. D’autres escalators. Les pas pressés de ces autres fantômes sans le son. Le hurlement des bornes RATP au contact du badge. Les pas (les autres) sur la tôle devant tapis roulant. La mécanique sous le tapis juste dessous les pieds qui respire. L’autre respiration celle de la tôle à l’autre bout. Le woosh la fermeture des portes de l’ascenseur devant mon nez. Le bong bong l’ouverture bis des portes à l’autre bout de la file. Silence à l’intérieur et puis les câbles. Mastication des dents des autres pendant que la cabine s’envole. Woosh bong et bis repetita. Et ça va bien vous m’entendez comment ça se passe on se sent comment ? Les voix hurlées au bord des murs celles du Samu social et les clodos face contre terre sur les cartons eux ce qu’ils mâchent : flaque de silence. L’escalator les mains qui tremblent sur la main courante, l’autre. L’ouverture vers dehors d’un coup respiration sur la ville. Goutte de pluie l’une sur l’autre et puis d’autres. Starting blocks devant passage piéton feu vert pour l’échappement. Les semelles qui claquent qui claquent qui claquent sur le bitume le temps d’attraper le trottoir celui d’en face. Les bus les scooter les berlines les scooter et les bus. Le souffle celui du sang dans la gorge qui crépite comme un corps comme une folle comme une carotide. La pluie l’averse maintenant celle qui rase pas les murs, le crépitement des âmes en peine qui se déversent une main un sac un journal sur le crâne pour pas mouiller trois cheveux. Le soupir que crache le nez la gorge à la vue des néons rouges de l’autre côté du Styx je veux dire le boulevard. Le bouton d’ouverture de la porte tout en bas oh tellement tout en bas. Le badge sur le truc en plastique qui aime qu’on colle le badge pour le truc qui l’attend. Les tiens comment vas-tu comment faire pour bien les vacances et toi ici oh la météo c’est pas trop top mais qu’est-ce que ça passe vite et quand est-ce que t’en as donc toi des vacances ? La porte accordéon celle de l’ascension bis dans un autre ascenseur. Le bip d’index sur le bouton de l’étage (espérons que c’est pas le bon). Les silences respectables moulus mous par les câbles. Les tiens salut j’étais au Parc samedi quelle purge putain et il pleuvait en plus. L’ouverture celle des portes combien ça fait au juste en tout ? Le déclic mécanique en plastique une fois collé le deuxième badge sur le deuxième machin qui aime qu’on l’effleure pour que la porte s’ouvre. L’ouverture de la porte et les bonjour unetelle bonjour untel et cropcropcrop les semelles sur la moquette (les miennes) et dévaler plus loin le couloir plat tout plat, m’enfoncer dans le cuir, m’enfoncer dans le cuir, commencer la journée tout le cuir dans le dos.