Non moins frappant était un homme dont la chevelure à elle seule ne pouvait manquer d’attirer les regards. Elle était rousse, crépue, et d’une longueur exceptionnelle.
Il portait un complet sombre, lustré, fatigué, et une chemise bleue sans cravate, au col ouvert sur la poitrine.
Il était installé au fond du bar, dans la pose d’un vieil habitué que nul n’oserait déranger, et il mangeait, cuiller par cuiller, un pot de yogourt.
Est-ce qu’il avait cinq francs en poche ? D’où venait-il ? Où allait-il ? Et comment se procurait-il les quelques sous de ce yogourt qui devait être son seul repas quotidien ?

Simenon, La tête d’un homme

Retour dans les caves et les souterrains. Pour me dire t’as merdé mon N+1 me dit que « c’est pas top » et l’air de le dire comme si j’avais mes semelles crantées plantées sur la nuque d’un gamin. Le fait est que j’ai merdé. Mais toute ma trouille est rivée sur ces deux autres mails, hors taf, classés écrire, reçus à une, deux heure(s) d’intervalle, entre mes doigts, ma paume.