250712


Comme la crise relative au choix que je devais faire s’intensifiait, ma réaction fut de me laisser pousser la barbe. Si cela n’était pas exactement gérer la crise, la vue de mon visage poilu dans le miroir chaque matin constituait un rappel visuel utile, au cas où je l’oublierais, que j’avais une crise sur les bras.

Plutôt que vendredi repartirons dimanche, soit suffisamment de temps pour ne pas préparer mon entretien d’embauche de mercredi, tout en reprenant, évidemment, entre temps, le taf actuel chez STAT ce lundi. Y aller sans aucune présomption.

Je bois trois bourbons de suite. J’avale les deux premiers. Je sirote le troisième. Mais ces trois verres n’ont absolument aucun effet sur moi. C’est comme si je me versais de l’essence sur le corps, pour découvrir, grattant allumette sur allumette, que je suis totalement ignifuge.

Chaleur en et hors nos peaux. Nuque sèche de sueur et crème solaire. Pieds nus sur le concret bouillant, pompes noires au bout des doigts de l’autre main (autre que celle gauche qui traîne). L’un de nous quatre a un trou dans la tête. Enfile en diagonale une fermeture éclair. Plaque au thorax quelques blancs transparents.

J’ai l’impression que ma barbe est comme un chien que je dois promener. Elle me précède, comme si elle connaissait le chemin jusqu’à mon appartement.

Steve Tesich, Karoo, Monsieur Toussaint-Louverture, traduction Anne Wicke

N’écris pas mieux qu’hier ; relis, distance, en piochant des passages de Coup de tête en cours de mise en POD. Tente de lire avec un oeil étrange, comme si n’en étais pas moi-même l’auteur, ce qui est presque vrai, presque deux ans après son foutu point final.

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250712, version 2 (26 juillet 2012)

N’écris pas mieux qu’hier ; relis, distance, en piochant des passages de Coup de tête en cours de mise en POD. Tente de lire avec un oeil étrange, comme si n’en j’en étais pas moi-même l’auteur, ce qui est presque vrai, presque deux ans après son foutu point final.

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