avalanche dans la caboche

ce besoin de peau lactée
la mienne
                    papier de verre retourné
                    cisaille chaque bout de chair

enfin du verbe dans la bouche
                                            à cracher

rocaille
                blocs de mots
                on s’y heurte

tirer             laineuse langue
sans savoir jusqu’où

Pierre Causse, Funambule mais le fil est barbelé, Editions Jacques Brémond, P.43

Trouve N. et L. en ville, verre au Méliès. Pas vu L. depuis quoi des années, idem I. censée nous rejoindre un peu plus tard, en retard, croisée à peine avant de partir. Après recherches dans les archives, ça fait deux ans que les ai pas vues.

Dans le 6697 de 18h (retour) reprends les pages de L’infini d’Isabelle Pariente-Butterlin commencées (mal) quelque part sous la surface du sol en fin de semaine dernière. Me dis que dans Fuir la rubrique (sic) critique elle est bien mal choisie, faudrait la renommer lectures. Me vois plus écrire des chroniques comme ai pu faire par le passé. Pour rendre compte pour reprendre une expression dite lors des premières lectures d’Affrontements il faudrait faire ceci : s’enregistrer à la voix lire chaque phrases surlignées dans un texte (et dans L’infini il y en a) et les poster tels quels, peut-être ou pas soignés, peut-être ou pas bien dits, sans aucun commentaire, justement, critiques, oui mais lus, dans la mesure du possible, tels qu’ils ont été lus à la base, fidèlement. Penser à ça, y revenir lors des refontes de Fuir.

Les uns en face des autres à la table au Méliès détailler factuellement toutes nos vies respectives depuis notre dernière rencontre (L., bossant jadis pour un machin de pompes funèbres, raconte avoir porté un mort, pendu, culturiste, dans un sac en plastique, non pas pendu mais suicidé au flingue, le sang, la matière grise partout, et voir les corps d’autrui s’écarter quand t’arrives pour venir emporter l’autre corps de quelqu’un). Mise à jour des contenus pros et privés sentimentaux des fois de quiconque on est censés connaître. Rendez-vous pris très cher pour le mariage des uns, l’anniversaire des autres.

N. il me dit écrire chaque jour comme tu fais c’est pas un stress ? et c’est pas le cas. Tout au plus un effort. Souvent le geste juste pour que s’amarre le jour.

Le train, le 6697, il avance à l’envers. En tête de rame à la place quarante-deux, le siège tourné vers la ville qui s’éloigne et tout de dos mais happé par une autre. J’ignore encore laquelle est ma destination. Ce que je crois plutôt c’est que le temps m’emporte et m’attire vers hier. Essayerai encore une fois une fois à quai de freiner tous mes membres ouverts l’envol ou la course du temps. Dans l’espoir qu’un jour tous ces mouvements produiront leurs effets (ce que je traque c’est l’immobilité). Parfois, me dis que cette rupture viendra au détriment du sommeil.

Quelqu’un me manque ce soir mais je sais pas qui c’est, connais ni son image, son nom, la forme de ses os, les chiffres du code-barres. À peine si je sais l’âge.

Entre je sais pas où et là, ailleurs, relis pour la douze millième fois l’une des nouvelles du Chien du mariage, recueil d’Amy Hempel. Et quel bonheur ce serait que de jamais finir.