Dernier jour de l’année sur nos jambes, sous la terre, en surface, dans telle aile de tel musée du monde, près des corps numériques en mouvement, les fantômes de Bilal sur d’autres spectres œuvres, et dans le verre les reflets du dehors un ciel vert. Aucune toile des statues. L’antiquité grecque, la blanche. La Mésopotamie.

La porte du Smoke Bar s’ouvre à l’envers, je dis à H. qu’M. pourrait bien nous joindre mais il me croit pas (M. est là non présent entre nous un hologramme sans le son). H. me demande pour qui t’aimerais compter et je réponds via le nom de quelqu’un qui me lit et que je lis aussi mais dont je tais le nom.

Prends le temps d’écrire ces deux trois lignes. Ensuite la nuit en quête d’alcool à boire tel quel dans nos deux ou trois gorges. L’idée que ce soir sera suivi d’un changement d’heure. Alors tenter de retenir le temps en fermant aucun oeil.