Tellement couru dans l’un de mes rêves que j’en sors avec un clou réel planté dans le genou gauche et qui tape éveillé. Ensuite, comme un virus, la douleur se transmet d’un rêve à l’autre, suivant, c’est le fil rouge de quelque chose (mais quoi ?).

Ma mère a bien reçu mon livre et il la rend malade.

Tenté crire la carcasse. De zéro. Rien. Trois bribes :

« j’ai jamais bu un gramme de speed de toute ma vie
je suis incapable de dire je
on m’a jeté un sort »

Sors un peu, marché même malgré le genou jusqu’à Bercy, jardins. Aime l’idée qu’il faille se déplacer quelque part pour aller lire quelque chose que j’aurais pu lire là. Aime l’idée que ce soit pour lire Aux îles Kerguelen, de Laurent Margantin, son blogbook devenu numériquelivre l’autre jour. Je reconnais facilement le moment où j’étais tombé, plusieurs semaines en amont, dans son récit en ligne car y avait des lapins. Un peu après, cet extrait, que je corne.

Depuis le premier jour que je suis ici, je me sens comme chez moi. J’ai eu d’abord du mal à m’expliquer ce sentiment, puis j’ai trouvé, je crois, une explication. Cette chambre au bout d’un couloir, c’est au fond la même que celle que j’occupais quand j’étais étudiant à Tübingen et que je logeais dans une résidence universitaire, au Geigerle. Comme ici, je passais mes journées à l’intérieur, et un ordinateur portable comme celui-ci, mon premier ordinateur portable, était posé sur ma table, et j’y écrivais. Dehors, il pleuvait souvent, ou bien il neigeait en hiver. Et curieusement, j’avais un voisin sympathique comme Philippe, même s’il ne lui ressemblait pas. Il s’appelait Ralf, il était petit et avait ses cheveux blonds coiffés à la rasta (avant qu’il se fasse raser le crâne), et je me souviens qu’il étudiait la théologie et la chimie, étrange combinaison (en Allemagne on étudie deux matières).

Je refais du thé en me rappelant de cette chambre où j’ai vécu trois ans. Elle est si proche tout à coup. Je ne m’attendais pas à la retrouver un jour aux Kerguelen.

Laurent Margantin, Aux îles Kerguelen, Numeriklivres

Jamais pu écouter un seul album de Beck, pourtant je marche, je lis, en écoutant Sea change. Des corps sont de sortis : ils ont colonisés l’espace béton autour du palais omnisport et y a des os, des torses malgré les 41°F légers. Dehors ça sent le shit, la bière et j’ai jamais goûté de ma vie ne serait-ce qu’un gramme de speed.

Mueller (207 mots) :