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Les bruits de la ville peuvent me faire devenir con : je suis con à cause des échafaudages métalliques près des murs, je suis con à cause de ceux qui soufflent les rouges de l’automne, je suis con quand les travaux reviennent crever l’asphalte ou le ciment plus haut. C’est une question de tolérance aux nuits, je veux dire aux nuisances. On me parle de Five years, ce que je me souviens de Five years. Il a dit le monde pleure en tombant. Dans mon souvenir, c’était une espèce de truc post-apocalyptique, comme souvent chez Bowie. En réalité c’est pré-apocalyptique, c’est même l’objet de la chanson. La traduire peut-être ? Pourquoi pas. Pris mon Buckley du coup. Pages qui cornent. Du mal à retrouver le truc dans le bouquin papier, pourtant je suis sûr qu’il y est. Obligé d’en passer par Google Books pour une recherche plein texte.
Ailleurs, quand j’ai besoin de mots des mines, j’ai pas d’ouvrage technique sous la main, je vais pas fouiller le vaste web, j’ai mon Je suis debout pas loin et schiste rouge ça cuit la peau ça use l’âme ça te finit.
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