Tout se recharge de nos jours. Ton ordi. Ton portable. Ton MP3 si ça existe encore. Ta montre. Le phare de ton vélo pour quand tu roules la nuit. L’estime de toi après une semaine de travail réussie. La croyance que ce que t’écris doit être écrit, que ça fonctionne, que l’on progresse après chaque heure, chaque session. L’angoisse car tout cela est si fragile, tu sais. Couru 8km90, 50 minutes, sur le Repeating piano history (et d’autres trucs encore). Peu de chiens, c’est souvent comme ça le matin. L’un deux plongera dans le lac pour attraper le fantôme de quelque chose. À combien était l’eau dans ce lac ? Éloge des voyages insensés ¹ :

Deux chamans décident un jour de mesurer leurs forces. La nuit, l’un apparaît en rêve à l’autre sous la forme d’un khora (un renne mâle) et l’autre, qui se trouve être le plus fort, sous la forme d’un a-khora (un renne mâle vivant sous terre, c’est-à-dire un mammouth). Terrorisé à l’idée d’avoir à affronter ce redoutable géant, le renne prend la fuite mais le mammouth le rattrape et lui donne-un coup de « corne » : le lendemain matin, le chaman vaincu se réveille avec, à la fesse, un énorme bleu.

Je retire le marque-page de Suicide après l’avoir fermé : Senteur de belladone. 554 mots pour Eff (j’y suis pas) sur Zankyou no terror. Il y a un marché aveyronnais entre la rue de la Nativité et la rue de l’Aubrac pas très loin d’ici. C’est surréaliste. Hommes et femmes en costume traditionnel sur une scène et ils dansent. Il y a un monde fou pour ça, il faut se faufiler. Des stands. Alcools. Charcuterie. Fromages. Bijoux. Artisanat local. Il doit exister un mot quelque part, au Japon ou ailleurs, pour exprimer la détresse intérieure qui se manifeste dans sa tête quand un auteur réalise que le projet sur lequel il travaille depuis plusieurs années a déjà été achevé par un autre. Ça n’a pas besoin d’être réel, ça peut, comme ici, être une impression mentale erronée. Constaté ça en écoutant le podcast de La maladie de Sachs, un récit de médecin écrit au tu, comme Morphine. En réalité ça n’aura rien à voir avec Morphine, qui est déjà parasité par X récits, russes pour la plupart. Hanté même. Mais pendant quelques minutes, un puits sans fond de ça. La détresse. Cherché le livre un moment, pour vérifier dans les pages l’évidence. Je sais l’avoir acheté il y a quatre ou cinq ans en poche, Folio ou quoi. Pas trouvé. Pas impossible que je l’ai déposé dans la boite à dons sur la place sans l’avoir lu. J’écouterai donc le podcast au lieu de le lire lui. Et cette vidéo d’un type s’immolant par le feu quelques secondes pour finir par plonger dans un lac (?). La voici. M’en servir pour Morphine car Wim pourrait faire ça.

"@cixqo : Man sets himself on fire🔥🔥🔥I guess he's on everything @Gidi_Traffic pic.twitter.com/pnhtlFqnyN

— GIDITRAFFIC (@Gidi_Traffic) 6 octobre 2017