Il y a beaucoup de vent. Hier déjà. Le mouvement circulaire des feuilles au coin de la rue, ça donnait un indice sur la forme, le volume. Aujourd’hui c’est plutôt les grandes bâches des échafaudages, de l’autre côté de la place, blanches, qui battent de ouf. À la périphérie des yeux ça peut devenir genre une tempête de neige (non). Et le vent s’engouffra sans prévenir dans ce Café Métro à l’intérieur de quoi on s’est installé avec Claire pour parler de son livre à paraître en avril, Aujourd’hui Eurydice. Passé chez Atout livre. Le journal de Mary Shelley que je cherche, est-ce celui publié par Finitude ? Pas sûr. J’aimerais quelque chose de plus ample. Qui englobe tout. Est-ce que ça existe ? Des Carnets de Tchekhov, chez Christian Bourgois (pas acheté). Des Écrits autobiographiques de Boulgakov en poche (Babel) qui comprennent Morphine, Écrits sur des manchettes, Journal confisqué, Lettres à Staline et Les aventures extraordinaires d’un docteur (ça acheté). Des piles de livres se forment. S’il n’y avait pas les lapins au niveau du sol, on les mettrait ici, on construirait des Pise. Et 533 mots pour Eff, pleins et entiers, sur des nappes de bonheur. De retour sur le Morphines 04 qui, non seulement, est très mauvais, mais en plus mal construit : j’ai créé deux pages fantômes il y a des mois dont je ne sais plus, aujourd’hui, laquelle est le double de l’autre. Un autre projet (idiot) d’écriture quotidienne : recopier sur Twitter des phrases de fin de la série Dragon Ball Z, suivies d’une courte réponse par oui ou par non aux questions de la voix off. Ça devrait durer 291 jours. The Tunnel ¹ : il y a plus de trucs à citer dans ce livre que de place pour le faire dans ce journal. Ici :

When I was in high school I had to write an essay duplicating the manner and subject of Bacon’s “On Reading,” and I remember including all the comfortable clichés. I said nothing about how books made me masturbate. I said nothing about nightmares, about daydreaming, about aching, cock-stiffening loneliness. I said something about wonder and curiosity, the improvement of character, quickening of sensibility, enlargement of mind, but nothing about the disappearance of the self in a terrible quake of earth. I did not say that reading drove a knife into the body. I did not say that as the man at breakfast calmly spoons his oatmeal into his mouth while words pass woundlessly through his eyes, he divides more noisily than chewing, becomes a gulf, a Red Sea none shall pass over, dry-shod cross. There is no miracle more menacing than that one. I did not write about the slow return from a story like the ebb of a fever, the unique quality it conferred which set you apart from others as though touched by the gods. I did not write about the despair of not willing to be oneself or the contrary despair of total entelechy. I did not write about reading as a refuge, a toy drug, a pitiless judgment. Ah, Walther von der Vogelweide, Wolfram von Eschenbach. You could read in the roses just where my head lay. Nor did I say anything about plating magical words in my mouth such as Hausen or Morungen wrote to make a medieval miracle of my mind ; because I became the consciousness that composed the poem or the paragraph : I grew great and ornate like Browne or severe as Swift or as rich and thick as Shakespeare, snappy as Pope.