Quelle heure il est, là, à Tokyo ? J’en suis à rêver que je marche dans les rues avec toi, en quête de restaurants quelque part. C’était un truc qu’on disait, un gimmick, à n’importe quelle heure du jour et de la nuit, se mettre en quête d’un petit resto sympa. Je fais la soustraction pour trouver l’autre temps. Celui d’hier et de demain. La vérité, c’est que je suis pleinement réveillé à quelque chose comme 4h30. Quelle heure il est là-bas ? Et cette question, je vais me la poser souvent. Je veux dire, à 15h40, étant huit heures de plus, je comprends bien pourquoi j’ai bien envie de dormir mais bon, j’ai tant besoin de ne pas tomber dans mes travers. Je veux dire, j’ai 1255 mails en retard à traiter et je m’y mets dès six. Je dois écrire maintenant un truc sur des roses, peut-être que ça aura d’autres sens à l’avenir, ces roses, quand je les aurais écrites. À la place, j’écris des billets du journal mais à blanc : c’est-à-dire que j’ai créé tout simplement les entrées pour que la suite de chiffres qui composent le numéro de l’article dans Spip reste cohérente. J’ai décidé, ces jours, que je ne les reporterai dans l’écran qu’au dernier moment (pour garder la fraicheur). Pendant tout le journal du Japon, il n’y aura donc pas de révision. Tout ce que je couperai, je le mettrai dans ce que j’appelle le journal bis, hors ligne, avec une signalétique de genre ^{[...numéro...]} pour que je (ou quiconque) puisse ensuite me (ou se) situer. Ce sera bien. On peut dire que j’ai hâte. Derrière, c’est le départ des parents. Ils ont gardé l’appartement et Tartelune pendant tout le Japon et là, avec H., on va chercher Poulpir chez sa Poulp’sitter (la pauvre). C’est 126€. En juillet sur Arte, j’étais passé à côté de ce concert hommage au Blackstar de Bowie dans une cathédrale je crois, avec un orchestre classique et quatre voix de femmes. C’est bouleversant.