Je trouve le corps sans vie d’un homme, je le connais je crois, allongé nu dans un lit des pieds sec à la tête. Les mots rigidité cadavérique vont au-delà de la peau, de la mâchoire. Des formes géométriques s’étendent hors du corps allongé comme des branches écorchées en extase.
La steppe de Gobi devient leur yourte et, peu à peu, ils s’accoutument au sable jaune clair et froid qui pénètre par tous les pores. Le matin au réveil, ils se retrouvent recouverts du sable apporté par le vent. (...)

Je sais plus où j’ai lu entendu on m’a dit qu’une impression de déjà-vu, en réalité, c’était une crise d’épilepsie en miniature. J’en ai une en lisant, sur Nerval, un texte appelé Shanghai Zen. Voilà ce qu’elle raconte cette crise : j’ai déjà lu ce texte et, lisant, me souviens m’être déjà plongé dans les croquis qui étaient des croquis dits liquides, c’est-à-dire qu’on pouvait juste plonger à l’intérieur se perdre. J’ai déjà tenu cette sensation entre mes mains, j’ai déjà cherché dans les (...)

SOME OF US WENT out for lunch to a new place every day and made lunch an event. Others, like Old Brizz, stayed in and had the same thing, day after day. Sometimes it was to save money. Other times it was to avoid the company of people who, from nine to noon and from one to six, we had to give ourselves over to unconditionally. For an hour in between, time reverted back to us, and sometimes we took advantage of that hour by closing our doors and eating alone.
Joshua Ferris, Then We Came (...)

Off. Rendez-vous pris avec un neurologue semaine prochaine. Commence à compiler les données prises en note quotidiennement depuis début 2008 pour des tableaux, des stats, des graphiques. La mise à jour, surprise, du journal des activités migraineuses, échantillonnages de la douleur & tentatives de géolocalisation des crises est due à ça.
Trouvé N. devant la fontaine St-Michel (il pleut). Un verre au Départ, en face, prix du Coca 5.60€, merci. Je dis à N. j’ai arrêté le Nutella, je (...)

“Hank,” Marcia called out. She rolled to the side of her desk in the chair that once belonged to Tom Mota, to better see into the hallway. “Hank ! ”Hank reversed in his tracks to stand just outside Marcia’s office. He straightened his bulky glasses, a nervous tic of his, and they fell right back down his nose. “Listen to what these yahoos want me to do, Hank,” she said. “They want me to call the hospital, right — listen to this — and pretend that I’m Lynn, and say, ‘Oh, I’m a little (...)

J’ai écouté l’émission de France Culture dont N. m’a parlée l’autre jour, sur les migraines, où Dominique Valade, neurologue, chef du service Urgences céphalées à l’hôpital Lariboisière, entre autres, me dit que contre les migraines il faut pas prendre du paracétamol ou de trucs codéinés comme, par exemple, Lamaline, ça provoque la douleur et de l’accoutumance, ce qui correspond assez à ce que j’ai ressenti ces derniers jours, des aiguilles ou des ongles, et des impressions brèves qui me (...)

Sur cette plage il ne se passait rien sauf ce Russe et des flics tout autour du Russe et voilà mon fiancé qui venait d’écrire les lettres que je n’avais pas reçues, qui avait remplacé les poèmes d’autrefois par les lettres que je ne recevais pas, voilà mon fiancé avec quatre camarades, tous les cinq sur la plage à manigancer de grandes choses et sur le port ils mangeaient des tapas, la fusillade a mis fin à tout ça, on a trouvé gisants les quatre camarades sur le sable mouillé, mon fiancé (...)

Off encore. Termine la migration d’Ulysse de l’ancien vers le nouveau site Spip, soit 350 billets pelletés à la main en un peu plus de six mois (on est dans les délais).
Rendez-vous chez le neurologue à 16h, ressorti cinq. Des questions sur la texture de la douleur, la fréquence, la localisation spatiale, le goût. On parle de l’émission sur France Culture, on arrête le paracétamol, Lamaline. Ce que me dicte l’ordonnance ce sont des noms issus de la chimie moderne : ça s’appelle (...)

29° Celsius. Dans la rame, un type s’est mangé le visage, le napalm l’a ciré. Sur le quai, un clodo chauve, bossu, hindou et de profil, le froc dessus les chevilles, le caleçon sur les cuisses, journaux éparpillés.
D’après les données pluviométriques des choses, le dernier gramme de crâne sucé remonte au 2 juillet. Fier.

J’ai pas mal, c’est juste une impression crâniale (mais va expliquer ça au neurologue coco).
Lu cet article entre les pages du Monde immatériel : au sud, il y a la postapocalypse. Le monde réel reflue jusqu’à nos plantes de pieds, nos empreintes digitales, je voulais pas le voir ce monde, et on m’appelle William, j’ai des problèmes de narratologie, je suis fatigué je te dis, j’ai besoin de vacances et toi, Twitter, tu me balances ce truc et puis moi je le RT. Merde putain.
Dans (...)