J’ai deux idées de texte court à soumettre au PJEF d’ici février prochain. La première est issue d’un rêve sur Beauregard, sorte de déambulation de travestis dans les rues nocturnes de Careysall. La seconde directement déviée des soixante-cinq pages préparatoires pour Cette mort. La narratrice est la même, avant ou après (il est plus probable que ce soit avant, mais sait-on jamais) les évènements de Cette mort. La narratrice, dont on ignore le nom et ça n’a pas d’importance, perd la (...)

Je suis en retard sur mes propres plannings intérieurs. Le fait de n’avoir pas tapé la moindre ligne de fiction depuis trois semaines n’y est pas étranger. J’ai perdu le rythme. Perdu l’habitude drastique de me mettre au clavier et de poursuivre le travail des jours d’avant. S’y replonger maintenant que la période des fêtes est terminée et les vacances avec.
Je reprends Histamine où je l’avais laissé, c’est à dire nulle part. Nouvelle censée démarrer en décembre, finalement lentement (...)

Je me pose depuis quelques jours la question du rêve. Paradoxalement, elle m’empêche de rêver. Filtre toutes les nouvelles images, ne laisse passer que des bribes inutiles. Au réveil je ne retrouve qu’un débat intérieur, celui que je me suis imposé la veille. C’est la question du rêve. Comment le prendre pour base (solide) et comment s’en défaire ; comment transformer une trame onirique en fiction autonome.
Ochracé comme exemple tout trouvé : l’année dernière, même mois de janvier, (...)

Histamine m’a claqué entre les doigts, j’en suis encore furieux. Cette nouvelle destinée au bout du bout à être envoyée pour le prix du jeune écrivain de cette année. Le délais (bout du bout de la ligne), c’est le 3 février prochain. Autrement dit déjà foutu.
J’aurais du voir venir. Cette nouvelle, je l’ai déjà écrite trois fois, ça n’a jamais pris. Aucune raison pour que cette quatrième soit la bonne. Tout du long j’ai tâtonné. Tout du long j’ai listé des instants infimes à empiler les (...)

J’ai reçu cette semaine le deuxième numéro de la revue Cyclocosmia fraîchement parue. J’ai commencé à la feuilleter comme n’importe quelle revue puis suis tombé sur mon texte Melliphage publié dans ce numéro. Je pensais ressentir quelque chose à la lecture de ces lignes imprimées papier, une émotion particulière, peut-être, et rattraper qui sait celle que j’ai loupée lors de la parution dans mon dos d’Assimilation dans Transforme(s) en 2007. Raté. J’ai lu ces lignes sans plaisir, un peu (...)

Outre The Harvest, qui est sans doute l’une des nouvelles (ou macro-fiction) les plus fortes qui soient (lignes intégrales offertes en version originale, suivez mon doigt), d’autres textes de Amy Hempel arrivent à brosser des incipit nets et complets, une véritable incision dans la page. J’apprends beaucoup sur l’art du texte court en lisant ses courtes histoires. L’importance de l’adjectif « net » en fait partie.
On the last night of the marriage, my husband and I went to the ballet. We (...)

D’abord une première idée crépite dans la tête, je n’ose pas trop y toucher. Une fois les premières phrases lancées sur l’écran, le résultat est souvent piteux : en un quart d’heure à peine, voilà des mois de rêverie les yeux ouverts assassinées. Les premières phrases sont décevantes, elles cassent l’image muette encore pleine de possibilités qui circulait derrière mon crâne, à présent réduit à une médiocrité de plus. C’était le cas pour Ernesto & variantes cet été, c’était pareil avec (...)

Aujourd’hui vendredi 13 : surdité oreille gauche. C’est aussi celle qui entend fuser les conversations des passants, deux étages plus bas, dans la rue adjacente. Aujourd’hui vendredi 13 : aucune conversation.
46° 16,8’ latitude nord / 86° 40,2’ longitude est se cherche. J’ai déjà écrit cinq premiers paragraphes différents, ce n’est pas encore ça. Ma récente lecture d’Invisible m’invite à chercher le changement de narration : parler au tu, au vous, par exemple. Parler à l’infinitif, au (...)

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Semaine plus longue qu’aucune autre, des heures à attendre qu’enfin elle se termine. Heures à fixer murs blancs, ciels blancs derrière les fenêtres, rues silencieuses et brises glacées de fin novembre. Un degré perdu par jour au moins, dit la météo. Cet air là gagne l’intérieur de l’appartement. Je ne chauffe pas pour autant : je me retiens de chauffer plus : j’attends de ne plus avoir d’autre choix que de chauffer plus : je garde les genoux repliés contre moi et attends que les (...)

Je n’ai bien sûr jamais mis les pieds dans le désert de Dzoosotoyn Elisen, ni dans aucun autre désert d’ailleurs, la Sarthe mise à part. Le désert de Dzoosotoyn Elisen sert de point de fuite à ma nouvelle 46° 16,8’ latitude nord / 86° 40,2’ longitude est (rebaptisée ce jour 46° 17’N 86° 40’E, ce qui revient sensiblement au même) : c’est dans ce désert qu’on trouve le pôle terrestre d’inaccessibilité, c’est à dire le lieu terrestre le plus éloigné des océans.
46° 17’N 86° 40’E est (...)