Et la solitude, là-dedans ? B. est pleinement seul. Son isolement n’induit aucun contact, ni gêne ni frottements, ni difficultés de croisement ou de décroisement de paroles, d’yeux ou de jambes, ni regards parasites et ni conversations fortuites dont on n’aurait que faire parce que reposant sur des malveillances et des malentendus. Face à lui, c’est toujours la même personne que l’on retrouve devant soi. Quand on est seul, mais encore choisi, recruté, employé par un patron, nommé encore (...)

C’est des langues de brouillard il est une heure un truc comme ça. La lumière jaune et blanche des phares dans les langues de brouillard : le pare-brise d’N. a gelé le temps de perdre aux cartes chez L., un truc étrange avec des dames, des cœurs et des barbus, des bitouquets, Les dessous de Palm Beach, je sais plus. Dit comme ça c’est incompréhensible, peut-être ça l’est. La ville est verticale quand tu pars du nord pour monter vers le sud, et la route qui monte encore après le rond-point (...)

Chercher L. à la gare : c’est tout droit en marchant. Elle me parle de plein de trucs qui mériteraient des notes (je prends pas de notes) 1. Il est question de quelqu’un qui aime les puzzles et de quelqu’un. Il y a pas mal de quelqu’un. Elle et N. m’offrent Emaz et Tourgueniev : c’est bien. C’est juste ça qu’il me fallait. Je suis dans la masse de microtrucs qui prennent du microtemps (mais du temps néanmoins). Le soir un œil sur City - PSG, une élimination contre une équipe en bois qui a (...)

Mon père me met au défi d’utiliser du ras el hanout dans un texte, ma mère dit tu pourras en profiter pour vérifier ma tombe ? et moi j’ai plus besoin de regarder Google Maps pour retrouver où c’est chez N. Il faut prendre une rue et puis une autre avant d’arriver là où on est censé être. Il y a beaucoup de soleil, c’est très lumineux. L. est là également qui m’a fait des muffins au Nutella cœur congelé mais fondant. Elle dit : peut-être que dans une vie antérieure j’ai été guillotinée... (...)

La Vie verticale sort demain. Dans un train pour Sainté, il est quoi, je sais plus. Prépare la soirée de tout à l’heure avec des lunettes noires. Poulpir vit sa première journée de liberté. J’écoute une playlist qui s’intitule cool. Atmosphérique plutôt. En ville retrouvé Lou pour ça, préparer tout à l’heure, dehors puis dans, puis des chips de légume, du pinard, un tire-bouchon (ou une absence de tire-bouchon). La médiathèque c’est où ? Je me regarde grillagé par la fenêtre et j’y erre. (...)

Toujours froid. Gris comme c’est pas possible. J’en tire, de ce gris, froid, une certaine forme de lenteur. D’ensevelissement même. Et puis la course du jour prend le dessus. Travaille sous une couette grosse comme ça. J’écoute, par hasard, Oko Ekombo. Black Bowie. Dans cette chanson, ce sont les percussions qui sont les siennes. Mais j’ai pas écouté les paroles je. Je suis dans une forme de renoncement, mais de renoncement positif. Le froid nous a comme engourdis. Des mots s’en viennent. (...)

Un moment sur de l’herbe à trouver des titres de livre. Mais quelle est la consigne ? Il y a un volcan derrière le lac (ou est-ce un bras de mer) qui commence à cracher des rochers en fusion peints en rouge. Panique. Les gens se sauvent. Mais que faut-il emporter avec nous en priorité, nos livres ou nos vêtements ? Noir de ciel puis crayeux passées les longues langues de rail grises qui convergent (Gare de Lyon). Pas mis les pieds dans un RER depuis Veneux. C’est la même ligne ? Un (...)

Les pies croassent. Jacassent ? Cancanent. Enfin elles font ça tôt. Neige fondue. Dans l’attente d’une pelleteuse qui creusera. Vrombissement sourd de la machine et continu avec ça, vibrations douces, pendant que le haut de la pelle passe régulièrement dans le coin de la vitre. Musique muette, grave, qui monte, irradie. Puis les bruits électroniques d’une sonde ou d’un détecteur de métal ou de choses enfouies. Je relis blanc sur noir le long de ça. Croisé le père de R. sortant son chien, (...)

La pelleteuse est revenue. C’en est une autre : ses chenilles c’est plus du caoutchouc c’est du métal, il y a de l’huile quelque part et des traces, donc, de chenilles dans la terre meuble, et un gros trou au fond de quoi ils ont percé une canalisation mais il n’y a pas de geyser. Les types ont des blousons fluos, des bottes, gueulent entre là et le camion, quelque part c’est comique, s’entendent, s’entendent pas, répètent, c’est débouché disent-ils, et une fumée blanche sort de leur (...)

D’où vient-elle cette douleur ? Vagues de brume blanche sur la ville avant que le soleil l’éclaire. Visite familiale au Musée d’art moderne pour l’exposition Anne et Patrick Poirier 1. Villes et ruines de ces villes arrêtées dans le temps. Figées. Sous cloche ou sous la lueur rose ou mauve de leurs néons. Ce sont des mots qui les éclairent. Sons répétées (bip régulier d’une mappemonde sur un tourne-disque, battements de deux cœurs mais séchés, commentaire audio d’une ville, Exotica, qui se (...)