Il doit y avoir un cercle de l’Enfer réservé aux gens qui codent des sites avec des liens de navigation qu’on ne trouve que dans le pied de page et qui l’associent à un infinite scroll. Là je suis d’une lenteur terrifiante. Dans ce texte que je relis, j’avance paragraphe par paragraphe, ligne par ligne, mot par mot, je soupèse tout. Est-ce que ça a un sens ? Je réfléchis en chiffres, en pourcentage. Là, j’en suis à 10% du manuscrit. C’est peu. Ça va me faire la semaine. Lorsque la playlist extirpe telle (...)

Comment peut-on, après avoir passé des semaines, voire des mois, à regretter son incapacité à vivre dans le présent, une fois immergé en plein dedans (le présent), vouloir à tout prix s’en extirper, s’enfuir ? On peut. La preuve. C’est très facile. C’est. Il suffit de se sentir comme emporté dans un genre de sable mouvant de l’existence, franchir le seuil d’une simple porte et se dire, ça y est, le temps s’est arrêté. Plus rien ne bouge, ne passe. Et c’est horrible comme situation même si, en définitive, (...)

Depuis que j’ai joint la mélatonine à la nocertone chaque soir, je ne rêve plus. Non, il serait plus correct d’écrire je ne me souviens plus de mes rêves. Là, sans doute à cause de ces mouvements permanents, devoir dormir dans un lieu différent et une ville différente chaque nuit, courir de train en train, ça influe sur le système nerveux et, au bout du compte, l’inconscient. Il était question de train donc, un train que j’allais systématiquement rater, l’heure avançait, avançait, et je ne parvenais (...)

Tout se recharge de nos jours. Ton ordi. Ton portable. Ton MP3 si ça existe encore. Ta montre. Le phare de ton vélo pour quand tu roules la nuit. L’estime de toi après une semaine de travail réussie. La croyance que ce que t’écris doit être écrit, que ça fonctionne, que l’on progresse après chaque heure, chaque session. L’angoisse car tout cela est si fragile, tu sais. Couru 8km90, 50 minutes, sur le Repeating piano history (et d’autres trucs encore). Peu de chiens, c’est souvent comme ça le matin. L’un (...)

C’est quelque part dans Ulysse au début des Lestrygons, un luminous crucifix, qui sera plus tard décrit comme phosphorescent, ensuite Bloom part sur la fois où il dû aller chercher un truc au frigo pour Molly et qu’il a vu un reste de cabillaud briller, bref. Dans Barefoot in the Head aussi, cette phosphorescence, eyes like phosphorescence and a big mottled face as if shrimps burrowed in his cheeks, qui résonne derrière deux pages suivantes, un coin déjà corné une première fois à la première (...)

Gloria Ackerman, Traverser Tchernobyl, Premier Parallèle
Nous quittons rapidement la ville en direction de la centrale. À quelques kilomètres de là, nous sommes de nouveau arrêtés sur une route totalement déserte : nous entrons dans la zone très contaminée d’un rayon de dix kilomètres autour de la centrale. Deux autres miliciens contrôlent nos papiers pour s’assurer que nous avons bien les habilitations nécessaires. Bientôt, les célèbres contours du complexe de la centrale se profilent à l’horizon. Mais (...)

jusques à quand va-t-on encore tolérer notre absence personne ne remarque comme nous sommes remplis de noir comme nous sommes retranchés en nous-mêmes dans ce noir
Wolfgang Hilbig, Absence, traduction Bernard Banoun
C’est encore dans La mer gelée. Zéro rêve. Quinze ans que. Gris, gris, particulièrement gris. Plein de films qu’il faudrait voir (au moins faudrait-il les voir pour savoir s’ils valent la peine d’être vus). Franz, Nocturama, Comancheria. D’autres j’ai oublié leur nom. Les frères Karamazov (...)

Nous avons complètement perdu les pédales, brûlé toutes les clôtures, bouffé toute la touchonka et je désespère que nous prenions un jour nos affaires pour repartir d’ici. Ce serait une grande joie. En attendant, je suis malade et je fixe le plafond en songeant au bonheur : se promène-t-il quelque part dans ces forêts empoisonnées ?
Markiyan Kamysh, La zone, Arthaud
Vas-y on est en août, ils nous foutent des navets. Le Cocoon est pas bon. Je tombe dans des trous noirs. C’est pas une bonne journée. (...)

Finalement, il s’était épris pour ne pas dire entiché de son échec, pensai-je, s’était enfoncé dans son échec jusqu’à sa fin dernière. Je pourrais évidemment dire qu’il était malheureux dans son malheur, mais il eût été encore plus malheureux si, du jour au lendemain, il avait perdu son malheur, si celui-ci lui avait été enlevé d’un instant à l’autre, ce qui prouve bien qu’au fond il n’a pas du tout été malheureux mais heureux, et cela par et avec son malheur, pensai-je. C’est que beaucoup sont heureux au fond du (...)

Le fait est que, dans le pavillon de chasse, il s’habillait aux aurores comme s’il avait l’intention de parcourir quelque cinquante ou soixante kilomètres, brodequins en cuir, loden épais, la casquette en feutre sur la tête. Mais il sortait uniquement pour s’apercevoir qu’il n’avait aucune envie de sortir, et il se déshabillait donc et s’asseyait dans la pièce du bas et restait là, les yeux rivés au mur en face de lui.
Thomas Bernhard, Le naufragé, Folio, traduction Bernard Kreiss, P. 35
À quoi ça (...)

À la tête de notre défense civile se trouvaient des généraux et des colonels de réserve pour qui la guerre commence par une déclaration du gouvernement à la radio, des alertes aériennes, des bombardements... Ils n’ont pas compris que le siècle n’est plus le même. Il aurait fallu un changement psychologique... D’une certaine manière ce dernier s’est produit. Nous savons maintenant que nous pouvons boire du thé autour d’une table, parler et rire sans nous apercevoir que la guerre a commencé... Que nous (...)

On nous a fait signer un document de confidentialité... Je me suis tu. En sortant de l’armée, je suis devenu invalide au deuxième degré. J’ai fait ma part. Nous transportions le graphite dans des seaux... Dix mille röntgens ! Nous le ramassions avec des pelles ordinaires, en changeant jusqu’à trente fois par jour le filtre de nos masques. Les “muselières” comme disaient les gens. Nous avons élevé un sarcophage, une tombe gigantesque où ne gît qu’une seule personne : le chef-opérateur Valeri Khodemtchouk (...)

Une carte de la zone contaminée de Tchernobyl (export pour la réinjecter dans la carte uMap que j’esquisse). Ça vient d’un site qui organise semble-t-il mais des visites de la zone en question. Il y a des vidéos, des images. Je suis réticent à ça (aller voir ça). Je voulais faire ce truc sans rien savoir de rien, sans avoir aucune vue, en partant de zéro. Bien sûr il y a des documentaires et des photos, il y a même des bandes-dessinées. Mais je voulais venir sans rien, et partir de moi-même. Il y a (...)

C’est un genre de drame romantique. Je ne sais pas comment on en est venu à regarder ça (ni où, mais c’est probablement un écran de cinéma). Elle l’a trompé dans une voiture longtemps après que lui, aussi dans une voiture, l’avait trompée elle, mais ce n’est pas tellement tromper qu’il faut dire, non, c’est plutôt une espèce d’escapade ou de fuite impromptue à la Je m’en vais. Elle est dans la voiture en ce moment-même (Natascha McElhone, de ce que l’on sait), on aperçoit une lumière blanche au loin, à sa (...)

The 2nd Stage of the plan is to groom a Talking Android who will work within the Negro, who seems to be its classical host ; to drive it out, categorize it analyze it excelle it play it, blot Jes Grew. A speaking scull they can use any way they want, a rapping antibiotic who will abort it from the American womb to which it clings like a stubborn fetus.
Ishmael Reed, Mumbo Jumbo, Simon & Schuster, P. 17
Retour sous terre. Sur des affiches visage d’une star vieillissante les sillons (...)

Je me brosse les dents, je me lave le visage, les bras, le cou, les oreilles. Je descends au courrier tous les jours. Je me masturbe tous les jours. Je consacre une grande partie de la matinée à préparer les repas du reste de la journée. Je passe les heures mortes assis, à feuilleter des magazines. J’essaie, au cours des multiples occasions du café, de me convaincre que je suis amoureux, mais le manque de douceur — d’une douceur déterminée — m’indique le contraire. Parions je pense que je vis autre (...)

Ce dont ils parlent, l’affaire Kerviel, et ses derniers rebondissements, je me demande si je le retrouverai dans les prochains volume du Journal de la Crise de Laurent Grisel, l’affaire dite Kerviel, qui curieusement ne s’appelle pas l’affaire Société Générale (pour eux c’est déjà une victoire sémantique avant même d’exister ce machin).
Dû attendre des jours avant de me remettre à la lecture de Voices from Chernobyl. Trop dur. Ici, cette phrase d’un survivant qui se souvient des animaux errants : they (...)

Quentin se tut. « Ça va, dit Shreve immédiatement. Ne te fatigue pas à dire qu’à ce moment il cessa de parler ; continue tout simplement. » Mais Quentin ne continua pas tout de suite – la voix blanche, étrangement éteinte, la figure penchée, le corps détendu ne bougeant que pour respirer ; tous deux ne bougeant que pour respirer, tous deux jeunes, tous deux nés la même année : l’un dans l’Alberta, l’autre dans le Mississippi ; nés à une distance l’un de l’autre qui était de la moitié d’un continent, et (...)

Se sentant mal, se sentant nul, il affichait un sourire crispé, redoublait d’enthousiasme et blaguait avec les petites mains comme si de rien. Cela ne réjouissait pas tant son fils, qui auscultait un reste racorni de morgue, une croûte qui jamais ne pétrifierait l’élastique mouvement. Et le rituel du départ était mis en scène par la circonstance, sur les planches d’un lit immonde, le père jouait, le fils plus sombre : il attendait qu’on puisse. Et ses gestes et sa voix perforée d’elle, se maculait de (...)

Non pas préoccupé, simplement sur ses gardes, comme il avait dû l’être depuis le jour où il avait tourné le dos à tout ce qu’il connaissait, figures et habitudes, et (il avait alors juste quatorze ans, a-t-il dit à ton grand-père. Exactement l’âge qu’avait Henry dans l’écurie ce soir-là dont t’a parlé Miss Rosa et que Henry n’avait pas pu vraiment supporter) s’était lancé dans un monde dont il ne connaissait rien, pas même théoriquement, avec la connaissance de la géographie qu’a en moyenne un écolier normal de (...)

Je ne sais pas ce qu’ils entendent par sur le terrain. Arpenter les couloirs intérieurs de l’écran, derrière un bureau, entre quatre murs, par dessus la cour carrée intérieure et sous l’étage du dessus, c’est tout autant le terrain que le monde réel de la vente plein pied dans l’aquarium du réseau wholesale. C’est un autre terrain. Descendu dans l’aquarium aujourd’hui, bossé là tout le jour comme vendeur. C’est une directive 2015. Censé retenir quelque chose à donner par la suite en réunion informelle pour (...)

On m’opéra ; sans doute avais-je été trop peu anesthésié, car j’eus conscience du jeu des trépans sur l’os de ma joue ; mais cela sans douleur, comme au coeur d’un léger rêve où j’eusse assisté à ma propre autopsie, bénigne et réversible, pour mon édification ; on m’ouvrait comme un livre et comme tel je me lisais, à haute et confuse voix, pour le plus grand plaisir des carabins dont j’entendais les rires. J’étais dans le Bardo, sous la dent et la griffe des déesses brouteuses de crânes ; et, comme au « fil (...)

Sauf erreur de ma part on ne trouve pas sur Spotify l’album Hudson River Wind Meditations de Lou Reed, obligé de le pêcher piste après piste sur le Youtube au fond de l’écran. Puisqu’il en parle en interview je suppose que Jarmusch s’en est servi comme influence pour sa bande son d’Only Lovers Left Alive. C’est une ambiance atmosphérique composée d’échos et de larsen pour la méditation. Je courrais bien dessus (encore me faudrait-il reprendre).
Dans le Textopoly : après un peu plus d’une semaine (...)

Des voiles et des voiles de fine gaze sombre se soulèvent, et par degrés, les choses récupèrent leurs formes et leurs couleurs, et nous voyons l’aurore reconstruire à nouveau le monde. Les miroirs incolores reprennent leur vie de mime. Les bougies éteintes sont là où nous les avons laissées et, à côté d’elles, le livre à moitié lu que nous étudions, ou la fleur sertie que nous portions au bal, ou la lettre que nous avons eu trop peur de lire, ou celle que nous avons lue trop souvent. Rien ne nous semble (...)

Me semble que l’oeil gauche s’éteint. Peut-être lié au douze. Tant mieux.
Quelqu’un victime d’un « accident voyageur » sur la 4. La prends pas mais j’y pense. Je pense à celui ou celle qu’est.
N’ai peut-être pas assez rendu-compte du processus éditorial précédant la publication prochaine de Coup de tête dans le journal. Si j’en parle peu, c’est que je suis peu présent mentalement, même si ces derniers jours m’ont beaucoup occupé. La matérialisation du texte passe par la création de la couverture par Gwen (...)

Je vais d’abord vous décrire l’appareil, je vous montrerai son fonctionnement seulement ensuite, pour qu’il vous apparaisse plus clairement. Une roue dentée du traceur est trop usée : elle grince pendant que l’appareil fonctionne, et on peut à peine s’entendre ; il est hélas difficile de se procurer des pièces de rechange ici. – Donc ici c’est le lit, comme je vous le disais. Il est entièrement recouvert d’une couche de coton ; vous saurez pourquoi par la suite. Le condamné est couché à plat ventre sur ce (...)

Descends : tu seras à l’abri de la poussière grise et des salissures du monde, à l’abri des masses d’air froid violentes qui rendent la ville ingrate, et si inconfortable – que te plains-tu de descendre. Ceux qui s’affichent ici, sur les trottoirs, les immobiles, leur tête est détruite, leur corps est rongé, voilà ce que pour toi tu souhaites ? Souviens-toi de l’ancien plaisir à ces bouffées de chaleur, à ces odeurs que tu reconnais, la ville, et comme tu l’aimais le monde électrique, ou le café que tu (...)