Je quitte sans doute et sous la neige les marches de l’Opéra. Déjà fini ? L’entracte peut-être ? Peut-être que la voix lézard s’applique aussi à l’Art ? (mais c’est un autre rêve ce rêve sur les lézards).
Je n’ai toujours pas de voix. Je suis au bureau. Je suis en poudre de fer. Je serpente sur le dos de ma main, l’échine tirée par un aimant qui me fait danser sur moi-même, si la chose est possible. Je ne suis pas une boule d’étain qui goutte au bout du fer juste avant la soudure. Tout (...)