Se sentant mal, se sentant nul, il affichait un sourire crispé, redoublait d’enthousiasme et blaguait avec les petites mains comme si de rien. Cela ne réjouissait pas tant son fils, qui auscultait un reste racorni de morgue, une croûte qui jamais ne pétrifierait l’élastique mouvement. Et le rituel du départ était mis en scène par la circonstance, sur les planches d’un lit immonde, le père jouait, le fils plus sombre : il attendait qu’on puisse. Et ses gestes et sa voix perforée d’elle, se (...)