Franck Venaille



  • 260116

    5 mars 2016

    Je suis là je relis les épreuves.

    Mon-Amour est terriblement beau. Il charme celles et ceux qui ont quitté les facilités du monde.

    C’est tiré de Ça de Franck Venaille. Ici il y a beaucoup de blancs (tables, ciels, plafonds). Quelqu’un qui lit un Writer 3.3. Quelqu’un qui pense. Une rose laine bleue. Un mec en survêtement gris gris mais gris dépareillé. Un autre à qui la chemise trop grande fait des bouffances. J’ai besoin d’une autre posture et d’un autre silence. Par exemple : j’ai besoin d’une autre visage. Quelqu’un joue du piano mais sans fil et sans le son : il n’y a que le bruit de ses gestes et le toucher des touches.

  • 241020

    24 novembre 2020

    mais alors s’il n’y a pas de tendresse de tendresse Mais s’il n’y a pas au moins un peu de Simplement un petit peu de cette indispensable unique et fugace tendresse Dis s’il n’y en a pas

    Franck Venaille, Caballero Hotel, Minuit

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    ...the fact that, I mean, we’re all so terrified, who needs terrorists, the fact that the terror of being alone is enough to floor you, never mind the fear of mortality, fear of failure, the fact that, heck, just the medical bills have me cowed, without suicide bombers and school shooters muscling in, the fact that everybody’s life is bound to go wrong eventually, because we all pass away, me, Leo, the kids, Mommy, Abby, ISIS terrorists, everybody, and that’s the worst thing that could possibly happen, that you disappear off the face of the earth, the fact that the worst thing that can happen happens every time, eventually, to everybody...



    Lucy Ellmann, Ducks, Newburyport, Galley Beggar Press

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    J’ai poursuivi ma route et un sentiment délicieux de solitude m’a envahie. Le ciel devenait lourd, descendait, mécanique. Ce ciel était de rouages anciens, ce n’était plus un ciel peut-être mais une horloge, le ciel avait des mécanismes huilés, il y avait dans le ciel, face à moi, à défaut d’horloge, une boîte à musique équipée d’un mini-bras à remonter la musique et d’un mini-opercule à exprimer la musique mais ce n’était pas de la musique, j’ai collé mon oreille, la boîte tenait non par l’opération du saint-esprit, quoique, dans l’état où j’étais, elle était coincée entre les branches très transparentes d’un arbre assez mort pour être opale, lumineux, un corps d’arbre sans tain — et elle me parlait, venue de loin, la voix.
    Je me rapprochais.




    Marie Cosnay, Épopée, L’Ogre

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    On trouve la solitude dans les jonquilles.
    On connaît la soumission dans la lavande.
    On découvre toute l’étendue de la peine dans la mauve.


    Pascal Quignard, Sur le jadis, Grasset

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    Le Moyen Âge n’est pas l’autre du moderne mais son origine.



    Zrinka Stahuljak, Médiéval contemporain : Pour une littérature connectée, Macula, P. 54