Me revoilà dire que j’écris de la fiction dans le journal, ce qui est sans doute faux, et il apparaît vite que cette phrase, prise dans un sens ou dans l’autre, finit fatalement par être inapplicable. Je note Ruffel, Brouhaha. Anne de Montmorency. Je sais plus ce que c’est ce que je note. J’ère dans les limbes de la géolocalisation par satellite je. J’ère. Un pigeon plus tôt dans la journée — un authentique animal — se pose sur le fil tendu devant la fenêtre censé les éloigner de nous (ce n’est pas moi, c’est eux, moi je n’ai rien contre les oiseaux de ville), il me regarde. Le même qu’hier ? Hier déjà à la même heure un autre a fait précisément la même chose, la même chose précisément au même endroit. Je compare les photos. Je crois que oui, c’est lui. Le même.