Au milieu des bonimenteurs et des vauriens, des putains et des larrons, des Rimbaud dégingandés à la syntaxe approximative, des étudiants braillards et rieurs, dans le chaos assourdissant des marchés d’épices et des fêtes populaires, des détonations de voix, de flûtes et de tambourins indiens, imbibé de l’odeur huileuse des cochons d’Inde frits, il se sentait dans son élément. Il marchait fièrement la tête haute, couverte de son panama de paille tressée, comme une attraction de foire. Et au tréfonds de ses yeux bruns aux pupilles dilatées par l’alcool, palpitait la joie d’être parmi les siens, étranger au monde, familier de la vie.

Pèlerin perdu dans les transits troubles, il mesurait quelquefois à son dam l’amplitude des murs où il traçait des autoportraits. 

Bruce Bégout, L’Accumulation primitive de la noirceur, Allia

Trois heures pour faire Paris - La Haye via Rotterdam. Entre temps, par la vitre, la Belgique à la forme de ses murs, à la forme de ses toits. Le Feyenoord Stadion par latéralité. L’embouchure de quelque chose. La ville La Haye, fendue. Puis, rencontre avec les trois autres auteurs des Chronicles, les sept traducteurs, la nuit, un restau. Quelqu’un parle de singe, est-ce que c’est du singe ce qu’ils mangent ? Je ne veux pas ça manger du singe. Ils ont des trams, ici, comme il y en avait dans le Sainté de mon enfance (sauf qu’ils sont rouges). Il paraît qu’il y a la mer à vingt minutes. Demain peut-être. J’ai fermé les yeux, c’est une image. ¹ On me donne une enveloppe à mon nom qui contient : un wristband backstage pour le festival qui commence dès demain, un dinner coupon, un ticket pour l’afterparty.