...je suis tout aux transferts d’oxygène à l’intérieur de mes vaisseaux, je suis à leur voyage dans le sang de mon père liquidé en moi, je suis introduit, tout à ma combustion, à ma matière en cendres, tout à l’effondrement, à l’écrasement de mes espaces intervertébraux, je suis tout à la marche, tout aux métamorphoses de mes organes pour tenir, acéphale, jumelé avec tant d’autres, confus en eux, retourné, je suis au temps, sous la patience, conscient qu’il faudra épuiser l’étendue de la plaine.

Général Instin, Climax, Othello

Lumière de l’aube la jaune polluée, jaune sable et gruau gris de la patience, lorsque tu ères et le front à la vitre et les yeux dans le jaune. Souvent, en écrivant, j’ai cette déformation du temps qui s’instaure, comme un gamin qui ne sait pas ce qu’il fait. Peut-être c’est une piste. Dans Climax, y a pas de pages. Non : pas de numéros de pages.