Quelqu’un a écrit sur son mur quelque part, en substance : à présent se poser la question à chaque fois qu’on hésite, qu’on a envie de renoncer, qu’on would prefer not to, qu’aurait fait Bowie à ma place ? Beau l’avoir trouvé absurde cette idée m’a contaminée, oui. Que ferait-il pour résoudre un problème d’impression con, Bowie ? Que ferait-il s’il prenait du retard sur ses notes de Mueller (70, cinq hier, cinq aujourd’hui seulement, moitié moins que prévu) ? Que ferait-il pour promouvoir des bouquins en librairie toute une après-midi durant ? Une dizaine environ. Montrer les livres et présenter publie, l’actualité, les dernières parutions, les livres à venir. Heurter le mur de la réalité (la poésie, le contemporain, le livre-photo ça ne vend pas). Que dirait-il de ça à ma place, lui ? On a jamais eu besoin que de le désirer lui pour consommer ses trucs. À un moment de la grêle. Sous un abri de banque et elle tombe. Je sais pas si ça, par exemple, c’est de l’écriture normée ou anormée. Quelqu’un dit j’ai vu Julian à l’ambassade. On fait les trucs en marchant moi je tente rester droit. À un moment donné / des gamins d’une école devant nous / chargent au cul d’une camionnette / des dizaines de bagages. J’ai imprimé tout le matin. Pleuvait. J’ai écouté Blackstar, religieusement comme chaque jour. Il s’est fait incinéré sans personne, j’ai appris. 6° feels like -2°. Vélo quand même. Ça pique les doigts à cause d’R. Ça, sans doute que ça c’est pas normé. À un moment je voulais écrire quelque chose de normé pour Fayard. Pourquoi Fayard ? Bon. La grêle s’arrête vite et on tourne en orbite autour du Père Lachaise (on est deux). La tombe de Jim Morrison est indiquée au même niveau que nos trucs dans Google Maps, ce qu’on cherche. Elle est là, de l’autre côté de ce mur, cette tombe. Pas de tombe pour Bowie, sa tombe c’est sa musique. Ou l’image de son corps. C’est plutôt positif cette expérience. Se confronter à la réalité. Du temps, oui. La journée. Et c’est que Paris Est. Nous sommes pleins de possibles. Pour République remonter le boulevard Voltaire et dans un café un texto pour quelqu’un. Derrière c’est Let’s dance. Un verre et des mots sur un truc. Des notes sur ces trucs. Enfers pétrochimiques. Je sais plus trop pourquoi j’en suis venu à parler du versioning dans l’écriture et du livre de verre : celui qui porte en lui son propre manuscrit. De retour dans la nuit cervicale : le froid de la selle et des doigts. KMS poste ça sur FB : deux heures de playlist diffusée par Bowie sur la BBC en 1979. A bit grey outside...