Il arrive souvent, chez le médecin, qu’on réalise combien la personne est en réalité le pompier-pyromane de ton corps, et qu’elle te déclenche des douleurs à distance. Somme toute, que ton généraliste te maraboute continuellement la gueule pour que tu retournes le voir sur des bases régulières. Ce rêve en dit long sur ma relation au corps, médical cette fois. Et au fond à force d’arrêter le Nocertone (pour l’instant le diminuer de moitié), j’en viens à ne plus savoir si le reste de ce que je prends encore me fait véritablement du bien, ou est source de mal. Quel mal ? L’autre jour, un raté alimentaire, alors le bruit est revenu. C’était industriel. Couper tout ce qui est industriel, ou pas préparé par soi ? Voilà qui n’améliorera pas ma vie (?) sociale. Ça me permet au moins de compter le temps qu’il faut au bruit blanc pour se dissoudre ou bien se disperser dans le sang : trois jours ? Quatre ? Par dessus le marché, c’est le nerf qui a sauté à droite. En général, c’est synonyme de douleurs à venir. Parce qu’une aiguille dans une poupée vaudou quelque part l’a fait sauter ? Qu’en est-il de ceux qui évoquent sur Twitter la dure épreuve d’avoir à euthanasier [leur] petit ami ? J’ai dû relire le truc plusieurs fois pour comprendre que la personne parlait de son animal de compagnie. Est-ce un soulagement pour autant ? Est-il réellement nécessaire, dans le métro, de mettre ces petits dispositifs tactiles pour donner une note sous forme de smiley, content ou pas content, d’ailleurs donner une note à quoi ? Quelle est l’expérience consommateur à attendre dans une station de métro ? C’est quoi le problème avec ces gens ? Là, dans ce même métro, un mec explique à quelqu’un que quoi qu’il fasse dans la vie, c’est pas de sa faute, il n’arrive pas à être à l’heure à aucun rendez-vous. Parce qu’il se passe toujours quelque chose en chemin. Là, par exemple, c’est une ligne ralentie pour cause de bagage abandonné, ou oublié. Depuis combien d’années est-ce un motif d’inquiétude (et donc de retard) dans nos vies, une valise sur un quai ? Bref, c’était pire qu’une malédiction cette histoire, et il ne pouvait rien faire pour aller contre, pas même, avait-on envie de lui suggérer, partir plus tôt les prochaines fois. Pas même, comme ces trois flics surarmés dans les couloirs souterrains de Nation, ou Ménilmontant, je ne sais plus, de prendre le temps, ici par exemple en écoutant une cover de Billy Jean assez rock par quelqu’un qui devait donc espérer que la fine fleure des forces de l’ordre française lui mette une pièce ou deux dans sa casquette avant d’aller peut-être se faire éborgner et gazer par ces mêmes flics, ou des copies conformes d’eux, le samedi ou le vendredi suivant. Ici, les voyant faire (c’est-à-dire presque rien en réalité, simplement regarder ce que je regardais moi, et donc eux également), je me dis : il me faudra réduire Chiasma à autre chose. Ce n’est pas encore le moment. J’en ai fait 76 000 mots. Je ne peux rien en penser, car je ne sais pas ce qui se trouve dans ce texte. Littéralement. Je ne vois pas ce que j’écris. Je crois que je m’en détache. Ça ne m’intéresse plus. On atteint le moment où j’écrirais, en marge, relisant le manuscrit, si c’était là le texte d’un autre, ça tourne à vide. J’aime jouer avec l’idée que quoi que je fasse dans un texte je n’en ferai strictement rien. C’est plus confortable comme ça.