Une photo existe. Sa légende est la suivante. L’épouse du président français, Brigitte Macron, pose avec des passants pour un « selfie » tandis que le premier ministre français, François Bayrou, examine un paquet de bonbons à l’intérieur du supermarché Hyper Cacher à Paris, le 7 janvier 2025. Tout est dans cette photo, c’est-à-dire rien. Le néant absolu. C’est une journée étrange. Tout cette semaine n’a aucun sens. Ce début d’année, même. Tout. D’abord, une énième métaphore. Une femme avec son chien, un tout petit bulledog français, qui se met à aboyer très fort, terrorisé qu’il est par deux énormes chiens noirs qui, en retour, lui foncent dessus. Les deux chiens noirs sont tenus par un grand type clope au bec, hilare, semblant jouir chaque instant de cette démonstration de force qu’il impose à plus faible créature que lui. C’était avant d’apprendre la mort de Le Pen père, et avant que le triumvirat spectrien nous présente ses vœux pour 2025, et nous dise que Trump et Biden, c’était sensiblement la même chose. En fin d’après-midi, une heure d’échange avec CL dans un café pour Basalte. Nous parlons du roman et du reste. Elle me dit ce que je sais déjà (si ç’avait été un premier roman, ç’aurait été plus simple pour le placer, vu qu’elle travaille comme une sorte d’agent), pas ce que je crains ou crois qu’elle me dira (qu’il faut toucher à la structure). Quoi qu’il se passe ou ne se passe pas ensuite, ç’aura été très instructif.