Entre les dix degrés ligériens de dimanche et les dix-sept rennais de cet après-midi, il y a eu une vingtaine de degrés poisseux à Paris, où la lumière est bistre, criarde, d’un autre monde presque vaseux : c’est le soleil filtré par un deuxième soleil, de pollution celui-là, allé avec le premier, et terne. On ne sait plus très bien qui du premier ou du second couvre l’autre. À neuf heures et demi du matin, il y a quand même du monde qui tourne en rond sous les voûtes propres et neuves de la cathédrale remacronisée, et j’écris à ma mère j’ai préféré l’église de Montarcher à Notre Dame de Paris. La raison est très simple. À Notre Dame, tout ce qui est considéré comme de la beauté est concentrée à l’intérieur jusqu’à l’excès, alors qu’à Montarcher c’est le contraire : l’intérieur est étriqué, infime et vide, et la beauté partout autour, à l’échelle de ce monde. Ce qui me laisse à penser que la romane est plus riche que la gothique, que la petite est plus grande que la plus grande. Devant Shakespeare and co il y a queue. À l’intérieur, il est interdit d’avoir en main son téléphone, intelligent ou pas, peut-être car le fantôme de Sylvia Beach hait la technologie : il faut le laisser caché, par exemple dans sa poche. J’ouvre au hasard un Ocean Vuong : I used to be a fag / now I’m a checkbox. La cour carrée du Louvre, elle, est fermée, sans doute privatisée par Bernard Arnault pour qu’il puisse faire son yoga en paix, ou se faire couper les ongles de pieds par des sbires dans un cadre agréable. Après un détour par d’autres librairies d’occasion où tout est à un balle et où pourtant bien peu de bonnes affaires sont à faire (pour la plupart des livres de ce monde, un balle c’est déjà trop de balles), ce sera retour par le métro auprès d’un jeune homme qui ressemble à un acteur, lequel acteur joue dans une série, mais je ne me rappelle ni le nom de l’acteur ni celui de la série. Il a des longs cils. Je note ça, la trouvant fascinante de simplicité, cette phrase : il a des longs cils. Mon train est à 15h35 mais j’ai fait ce que j’avais à faire alors je déjeune sur le pouce au studio de la rue S., je fais le ménage en deux-deux et je m’en vais deux heures plus tôt que prévu. Fun fact : le métro ne met que quinze minutes pour faire Brochant - Montparnasse, quai à quai. Autre fun fact : manifestement, le film Suceurs de sang, une comédie marxiste de vampires n’a pas eu les honneurs de la presse, mais les avis lambdas sont divertissants. On est pas face à un vrai film de vampire, lit-on. C’est un drôle de film. Le plus drôle, c’est quand la personne (à supposer seulement que cette personne soit bien une personne) en charge de la traduction pour les sous-titres a choisi de traduire la traduction allemande de l’incipit de la Recherche par Pendant longtemps, je me couchais tôt. À mon retour à P. je lis avec attention le message que quelqu’un m’a écrit au sujet de Basalte et qui me donne un surplus d’énergie pour tâcher d’en faire quelque chose.