Publie.net offre en une une sélection de textes variée, la mosaïque dégagée en page d’accueil est séduisante. Ce sont les couvertures, d’abord, qui m’attirent. Ensuite l’extrait pris au vol dans la machine Caméléo, puis le texte lui-même, sur place ou à emporter. Parfois les deux. Je suis allé par hasard vers les Sujets sensibles de Juliette Mézenc.
Juliette Mézenc est enseignante et propose ici une galerie de portraits adolescents (nous sommes dans le sud de la France, nous sommes au (…)

S’appliquant à elle, les qualificatifs « agressive » et « osseuse » correspondraient le mieux. Lorsqu’elle traverse le hall, son regard est ligne droite contre laquelle s’écrasent fureur et mépris, flash crépités dans la nuit et geysers d’adolescents éjaculés. Lui s’appellerait « triste » ou « juvénile », la trace d’une paume ouverte tatouée sur les côtes lorsque sa veste C.K. s’ouvre et se ferme entre ses hanches (il traverse le hall). Elle et lui s’aperçoivent et s’en foutent, la porte de (…)

Fictions que j’aimerais écrire mais que je ne sais pas par quel bout prendre. Fictions qu’il aurait fallu saisir à une heure donnée, mais que j’ai laissé échapper, et que je ne pourrais plus jamais retrouver. Fictions déjà découragées avant même d’avoir pu s’écrire. Fictions qui sonnent creux, fictions qui sonnent faux. Fictions « pourquoi pas », fictions « faudrait qu’un jour », fictions « j’abandonne ». Fictions de bas de page, fictions sans paroles, fictions regards échoués sur l’écran (…)

Buzz (anglicisme de bourdonnement) : technique marketing consistant, comme son nom l’indique, à faire du bruit autour d’un nouveau produit ou d’une offre. (Merci Wikipédia)
1 – Pour une fois la quatrième de couverture résume réellement tout ce qu’il y a à savoir : « Sacha Sperling a dix-huit ans. Il signe ici son premier roman. » Deux phrases courtes, rythme similaire, rimes plates.
2 – Livre court, moins de trois cent pages, grosse police, phrases courtes. Chapitres non numérotés, (…)

On n’a pas encore vu les affiches dans la rue qu’on les a déjà vues. Sur écran, mitraillées par les dépêches, ponctuées guillemets : « le message est sain mais », « on peut choquer avec le tabac mais », « l’Etat participe aussi à ces actes de viols ». C’est une campagne anti-tabac pour DNF déclinée en trois tableaux : même image : trois modèles.
Nadine Morano (secrétaire d’Etat à la Famille) dit : il y a d’autre moyens pour expliquer aux jeunes que la cigarette rend dépendant, au moment (…)

grand brun, regard de poulpe à l’encre brute, cowboy à la ceinture, rugueux comme on pourrait pas dire
retraités en groupe, voyage organisé, étreintes poignantes du presque-après, adieux, la bise, et au revoir : salut Josette, salut Marcelle, salut Lulu... quelques loups dans le corps d’un garçon adolescent / emo / cheveux plaqués noirs / plaqués front / acheté par un couple de noirs pour divertissement nocturne sweat Quicksilver, rasé d’hier : la tête dans les béquilles et cheville (…)

On remarquerait plus facilement les mouvements de foule. On les suivrait du bout du monde, à bord d’un téléobjectif propulsé en orbite, son bord dicté par des programmes qu’on saurait plus lancer, maintenir encore moins. Les images arriveraient directement placardées sur l’écran qui cracherait automatique des impressions en chaîne. On l’appellerait le mappage des extrêmes, le calvaire des corps, l’exode des sans rien.
De plus en plus s’articuleraient en MEUTES, toujours adolescentes, (…)

Jour de grève veut dire marcher comme on peut et imposer discret son corps aussi dans la masse de ceux des autres. Gare de Lyon jeune homme demande si c’est bien le train pour C., je réponds oui c’est bien. Une fois arrivé C., même quai en face, même jeune homme demande si train à venir c’est bien celui pour M., je réponds oui c’est bien. Une fois la rame tout contre, une fois les corps dans la machine jeune homme encore demande idem, réponse pas mieux. Peu avant l’arrêt, 18h45, jeune homme (…)

1932 : Larbaud lève enfin la tête : c’est la première incursion de l’Histoire dans le Journal, et c’est Naples. Un regard au hasard entre les rangs d’un défilé militaire et ce que voit Larbaud c’est la mode, c’est les silhouettes, c’est l’uniforme. Quelle allure !
Remarquables et même beaux types de jeunes garçons et de jeunes hommes, à Pozzuoli et dans le tram ; presque tous appartenant aux diverses organisations fascistes : avant-gardistes (aiguillettes blanches sur chemise noire), (…)

Depuis plusieurs jours du mal à m’endormir. Pas d’insomnie, rien de tout ça, mais simplement savoir, yeux ouverts sur les chiffres rouges du réveil, qu’au fond la journée qui vient de couler entre les os et sous la peau n’a pas assez éprouvé le corps. Je suis pas fatigué mais me force à dormir pour sauvegarder un rythme pour moi automatique. Contraste sévère avec, six mois plus tôt, mes journées banales du boulot, qui m’épuisaient déjà à peine 22h passées.
Pour désamorcer l’état (…)

J’aimerais que la voix, pour ce texte, soit semblable à celle de Thom Yorke, soit une espèce de chanson fermée de Radiohead, de celles où Yorke respire bien fort. J’ai toujours eu, je crois, un faible pour les chanteurs asthmatiques, les cages thoraciques qui s’accrochent. C’est le cas sur Jigsaw falling into place. Björk et Matthew Bellamy aussi font ça très bien. Hier, discutant avec Q. (et H. me demandant qui est Q., ma réponse : Q. est un autre P.), l’écran d’Ipad incliné sur le côté (…)

Créer, dans le dossier Journal, un nouveau sous-dossier « 2011 » et, derrière, encore un autre intitulé « Janvier ». C’est pas le premier geste de l’année mais pas loin. Quand à 2010, son dossier est archivé, et les bonnes résolutions des premiers jours, n’ayant pas été écrites, sont oubliées.
Je termine ce matin la compilation du projet Accident de personne en version, disons, intégrale. Je l’ai porté où je voulais, ai fixé ce qu’il fallait, avec dispositifs parfaitement déportés de ma (…)

Lassé de vider Google à la petite cuillère, j’ai eu l’idée aussi instantanée que déjà morte de répertorier quelque part tous les bouts de texte croisés qui portent en eux trace d’une fuite adolescente, qui est comme mon obsession du moment. Si je devais commencer ce jour, reprenant mes dernières lectures, cela donnerait quelque chose comme ça :
2010 : Johary Ravaloson, Antananarivo, ainsi les jours (Publie.net)
A l’époque, je harcelais mes parents pour qu’ils trouvent les moyens de (…)

Il y a quelques jours l’entrée dans le domaine publique de l’Oeuvre d’Albert Camus. J’en ai profité pour relire L’étranger, merci à Oeuvres ouvertes. J’avais seize ans quand je l’ai lu la première fois. Je me souviens très bien du contexte et de la gueule du bouquin, emprunté à ma mère. Je me disais puisque je vais en L, peut-être se mettre à lire un peu ? L’idée peut paraître amusante, mais j’ai croisé pas mal de personnes, au lycée et même en fac, qui n’aimaient pas lire. Je ne sais pas (…)

Le texte suivant a été modifié et corrigé après sa première mise en ligne. Le texte affiché correspond à la dernière version en date. Pour accéder aux versions antérieures et consulter les retouches effectuées par la suite, cliquer sur le lien en bas de page.
J’écris Pierrot, ton nom, en minuscules, dans l’angle des chiottes du lycée, dernier face au miroir, celui qui ferme. Ton nom, marqueur Stabylo, indélébile comme c’est marqué, lettre après lettre j’attends qu’elles sèchent.
Mon nom, (…)

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Dans vingt ans dire « quand j’avais tel âge », dérouler l’image devenue déformée et puis meubler pour compléter. J’avais tel âge, des os, de la peau, pas de gueule. Je parlais futur proche. Le présent un temps simple pour moi comme (…)

C’est par hasard mais c’est le même, le même numéro de train, des fois la même voiture, même place assise quasi, fenêtre, couloir, parfois la même vue qui défile et les mêmes corps aussi qu’on croise est qu’on traverse pendant la traversée. Avant de partir de la neige minuscule tapait la fenêtre, entre les deux la vue donnant devant sur l’en face, la même.
Un peu à gauche et de dos, un ado, la jambe qui saccade, regarde sur son écran minus des images qui mises bout à bout dessinent La (…)

J’écris la nuit. Une fois tout le monde couché. Derrière les portes fermées des autres, claquées des fois, poussées, j’allume l’écran blanc. Le remplis avec mes doigts. Ce que j’écris, silence. Des mots précis rien que de moi vers moi. Personne, jamais, n’y a jeté un oeil.
Ma chambre : pas grande. Faut pas taper trop fort. Pas de musique non plus. Sinon les vieux débarquent, me font dormir. Mes frères aussi se pointent et collent derrière mes lettres des pointillés, des signes qui (…)

J’ai devant moi une arme, deux heures et des calculs inopérables. Dormir, désormais, c’est attendre. Je pose contre mon oeil une paupière sèche, et derrière la paupière, une vitre qui se mesure en grammes, dehors passe à travers, laisse-moi au moins fermer les yeux tout contre la fenêtre. Me croisant dans la rue, j’aimerais savoir si tu pourrais seulement me reconnaître. Et moi, l’oeil suffisamment vif, si je saurais te voir, te voir comme tu mérites. Il est possible qu’un jour, rentrant (…)

Cela demande du temps, le matin, d’accepter que la nuit se termine. Avant cinq heures, souvent pire. Je ne dors plus tout à fait de la même façon depuis que je dors allongé, mes doigts gelés sur le canon de ma gorge. Je tiens tout contre moi cette arme tant d’heures dans la journée qu’une fois la nuit venue je la soupèse encore. Je pourrais dormir tranquille, je sais qu’aucun flic ne débarquera avant une certaine heure le matin. Mais savoir ne m’aide pas.
Je ne mange pas plus que toi, (…)

C’est vrai : je l’ai quittée, ma fenêtre. L’appartement. La ruelle qui ceinture tout l’immeuble. Désormais aucun oeil pour la surveiller. Ils peuvent débarquer, donner l’assaut, défoncer la porte, sécuriser le périmètre, ne pas me trouver. Ce qu’ils verront par contre : une arme au sol, une odeur d’insomnie et des photos brûlées. Il y en a tout un fond dans ma corbeille inox.
C’est vrai : je suis allé chez le psy. Je suis allé jusqu’au bureau du psy. Jusqu’à l’immeuble en centre-ville. La (…)

pierrot tu sais qui c’est j’aimeraisque tu répondes
au moins une fois à mes appels j’aimerais que tu répondes j’aimerais ta voix j’aimerais entendre ta voix j’aimerais surtout ne pas parler dans le vide encore j’aimerais ne pas avoir à parler dans le vide encore pendant des heures et des heures j’aimerais au moins tu sais dis quelque chose j’aimerais entendre quelque chose ta voix j’aimerais l’entendre ta voix c’est trop te demander ta voix est-ce que c’est trop vraiment
j’appelle je (…)

pierrot tu c’est qui c’est pourrais-tu pour une fois pourrais-tu me répondre
maintenant le jeu a assez duré maintenant il est temps de revenir en arrière parce que les nuits sont froides parce que le monde est loin parce que je me lasse de tout parce qu’il le faut tout simplement
ce n’est pas une vie de vivre ailleurs absent où on n’est pas ce n’est pas une vie tout ça j’en parlais l’autre jour avec mon avec le il se trouve que je vois quelqu’un en ce moment ce n’est pas de ta faute je (…)

Où l’on recense (sans autre motivation que l’amour des listes inutiles) les chansons, rencontrées par hasard, dont le titre comporte le mot "young". Cette liste est une variante d’une autre liste, également inutile, mais littéraire.
Dernière mise à jour le 24 juillet 2011
B
Because you’re young, David Bowie (Scary Monsters (and Super Creeps), 1980)
T
Too old to die young, Timber Timbre (Creep On Creepin’ On, 2011)
W
We suck young bllod, Radiohead (Hail to the Thief, 2003)
We (…)

Autrui, Paris, 29 juin 2011
H. et moi commencer : trier les livres et stocker les classiques, tous ceux déjà lisibles sur l’écran ailleurs, prévoir ainsi déménagement futur, encore pour l’heure fictif, savoir la place en moins. Céline, Kafka, Melville dans la boite Nespresso. Zola, Proust et Balzac dans le carton du Mac. Entre une heure et deux revenir au ralenti jusqu’au boulevard prêt au boulot, reprendre. Marcher au ralenti comme voir un film de Wong Kar Wai. Et capter l’oeil du (…)

On n’est pas sérieux quand on en a seize. Les deux héros de O Révolutions, d’un côté, vert, Sam, et de l’autre, or, Hailey, tous deux seize ans, traversent le temps. L’un Roméo, l’autre l’autre versant d’une autre Roméo. Publié en 2007 par Denoël en France, O Révolutions se lit dans les deux sens. C’est une espèce d’odyssée bis. Et traduit par Claro.
D’abord l’objet. O Révolutions se compose de deux centres, deux âmes, deux narrateurs. L’un Sam, l’autre Hailey, qui rapidement se trouvent (…)

D’où vient à l’homme cette faim si grande des aliments défendus ? Ô mortels ! je vous en conjure, renoncez à ces festins barbares. Écoutez et retenez mes avertissements : lorsque vous mangez la chair de vos bœufs égorgés, sachez et souvenez-vous que vous mangez vos cultivateurs.
Ovide, Les métamorphoses, traduction de G.T. Villenave.
Kaboom1 & 2
Tout ce que je fous sur le dos flotte. H. me dit OR : je croyais que t’avais trouvé ça génial, ta chronique est très sage. J’ai trouvé ça (…)

Tetsuo (Akira)
Les brins de pisse des clebs, gelés, scintillent au sol. Joachim souffle. Un arbre est tombé sur la voie. Une tête patiente, pénible au quai, depuis 7h14. Je fais un mail au pouce pour prévenir de mon retard. Je croise un crabe en survet rose. Ses gants sont des tongs.
J’ai vu hier, sans voir, car zappé, le Ce soir ou jamais daté du 13, dont le débat autour des liseuses numériques avait si peu d’intérêt. Mais je m’amuse d’encore entendre cet argument selon lequel on ne (…)

Un type s’est jeté d’un pont, gare de V., en fait j’ignore si c’est un type, et j’ignore s’il est, déjà, encore, mort. Hier, retour taf pour mon dernier jour de l’année, retard X minutes en arrivant à C., j’ai poussé avec mon crâne le train, tiré par des chameaux, pour qu’il arrive en gare d’Y. avant que H. n’en parte. Je l’ai attrapé, cinq minutes avant départ, nœud pap, étreinte comme avant des absences de six mois, et non six jours.
J’ai écrit quelques fragments d’Accident de personne (…)

Lost Highway
ils ont foutu du sel auprès des quais cette saloperie d’asphalte des Corn-Flakes
au taf on me quémande gratos des nerfs et des tibias
le soir je fais de même avec la voix mal délocalisée du service com d’SFR monde elle bute sur le mot récapitulatif me dit tard c’est vingt heures moi perdre patience sous l’ascenseur de leur musique d’attente
chacun cherche l’apocalypse où il elle presque peut
Un adolescent et une jeune fille parlaient dans la pénombre ; de la (…)

Le Cimitero Di Turigliano se trouve, quelque part, derrière ces murs & branches. (Source Google Maps)
Kirchhorst, 13 janvier 1945
Notre cher garçon a trouvé la mort le 29 novembre 1944 ; il avait dix-huit ans. Il a reçu une balle dans la tête au cours d’un engagement entre patrouilles, sur les montagnes de marbre de Carrare, en Italie centrale, et a été tué sur le coup, à ce que disent ses camarades. Ils n’ont pu l’emporter tout de suite, mais sont revenus le chercher peu après avec (…)

J’écris depuis clavier deux pouces de l’iPhone, récupéré le texte baragouiné sur le macbook en l’exportant PDF et puis transfert dans Bluefire via iTunes, depuis lequel je peux copier deux pouces vers le tableau de bord Spip. Avant-hier soir H. m’a dit barrons-nous, m’a dit cap ? Jusqu’à où ? N’importe où. On y est. N’importe où un Ibis dans un département que sur une plaque de caisse numérotée on saurait pas situer. Pas de Wifi offert : fallait descendre jusqu’à la réception pour demander (…)

On renonçait presque à l’idée qu’il y eût quelque part, plus loin, des rescapés en attente de secours. Les autorités, d’ailleurs, ne s’y étaient pas trompées. Après avoir envoyé un drone sur le théâtre des opérations, elles avaient donné l’ordre aux équipes de sauveteurs de rebrousser chemin, et, en gros, d’aller s’occuper d’autre chose que de remuer inutilement ce qui était devenu un immense cimetière. La ville serait peut-être un jour reconstruite ailleurs. Quant aux ruines, elles seraient (…)

Les souvenirs passés se mêlent en images hachées comme une mauvaise transmission télé. Comme sur la TVC 15, so hologramic, oh my TVC one five. Dans The Man who Fell to the Earth, on le voit à un moment, assis dans un siège futuriste devant un mur de postes de télé chacun sur une chaîne différente.
KMS, Chroniques des temps perdus et bande-son pour orgasme, Publie.net
Texto de P., me dit : écoute Life on mars, pense à toi, espère que je vais bien, que c’est vraiment la meilleure chanson (…)

"I suspect we’re not actually dead. Unless we’re a cult", she said, "involved in a mass suicide, which I trully hope is not the case ".
Don Delillo, Cosmopolis
Voilà un passage qu’on ne retrouve pas dans le film de Cronenberg. Eric quitte momentanément sa limousine, enlève ses fringues et rejoint des dizaines de corps olip 1 en plein tournage pour un film. Il croise (mais par hasard) sa femme, lui dit qu’il a volé puis perdu sa fortune, ce à quoi elle répond : je perds tout le temps (…)

5h. Puis partis 6, vers l’ouest. H. me pose à Montauban où y retrouve mon père, ma mère, en vacances pas très loin. H. poursuit (Morlaix) dans sa voiture sans moi. À Saint-Malo : un crabe, du lieu, des remparts. Soleil. Photos surexposées pour y foutre matière : veux voir la mer, les plages fauves, les toits rouille, adolescents pavés. Retour de la tête. Ce que c’est que d’être chaque seconde super conscient de chacune de tes pulsations, ton sang. Trois grammes sur six heures pour si peu. (…)

Je suis quasiment presque sûr que le vrai titre de ce truc, vies //, sera juste ///. Par contre, je sais pas le prononcer.
Des semaines que suis insatisfait de la production dominicale (le samedi, encore pire). Alors quand je tiens un truc qui sonne juste, ne serait-ce que pour une impression d’une heure ou deux, j’en profite. Extrait copié/collé presque tel quel. J’y reviens plusieurs fois dans l’après-midi qui suit, juste pour vérifier que c’est bon, et que ça tient toujours. Aux (…)

Ransom K. Fern turned away from the window. His face was a troubling combination of youth and age. There was no sign in the face of any intermediate stages in the aging process, no hint of the man of thirty or forty or fifty who had been left behind. Only adolescence and the age of sixty were represented. It was as though a seventeen-year-old had been withered and bleached by a blast of heat.
Kurt Vonnegut, The Sirens of Titan
David Foster Wallace dans l’ascenseur tout contre. Qui a (…)

He pocketed the lighter and looked at his watch, turning his wrist upwards with a neat flick. "Allons-nous-en," he added, "vámonos," and laughed yawningly with a series of nods that seemed to carry his body forward until his head was resting between his hands. Then he rose and joined M. Laruelle at the parapet, drawing deep breaths. "Ah, but this is the hour I love, with the sun coming down, when all the man began to sing and all the dogs to bark—"
Malcolm Lowry, Under the Volcano
On (…)

Allez. Champagne dans un verre à vin qui boit pas. C’est quoi les macarons Ladurée vert fluo, c’est pas pistache, c’est autre chose, c’est quoi ? Et adieu à la russe, qui qu’elle soit, où qu’elle aille, adieu, mais je l’ai jamais connue, santé.
Hier en discutant avec X. après le truc DFW me suis rendu compte que j’ai strictement rien retenu de mes deux lectures de Pynchon, V et Contre-jour, si ce n’est des mecs qui marchent dans des égouts en quête d’alligators peut-être (ou peut-être pas) (…)

The Consul placed his glass on the parapet while the doctor continued. "(...) I think, mi amigo sickness is not only in body but in that part used to be call : soul." "Soul ?" "Precisamente," the doctor said, swiftly clasping and unclasping his fingers. "But a mesh ? Mesh. The nerves are a mesh, like, how do you say it, an eclectic systemë." "Ah, very good," the Consul said, "you mean an electric system." "But after much tequila the eclectic systemë is perhaps un poco descompuesto, (…)

Yvonne and the Consul were alone on the flying balcony. From where they stood the house seemed situated half-way up a cliff rising steeply from the valley stretched out below them. Leaning round they saw the town itself, built as on top of this cliff, overhanging them. The clubs of flying machines waved silently over the roofs, their motions like gesticulations of pain. But the cries and music of the fair reached them at this moment clearly. Far away the Consul made out a green corner, the (…)

On me parle d’une neige fictive que personne n’a vue mais dont tout le monde témoigne (dans les réseaux témoigne), comme si toutes ces rumeurs de postapocalypse (J-14 juste) étaient amenées à se concrétiser progressivement via l’en haut.
Fatigue, frissons, vertiges, tout ça enfouis sous des poudres synthétiques qu’on avale en fermant les orbites de nos yeux. Ensuite se scrubber les deux bras jusqu’aux coudes, comme les chir dans les images d’Urgences, pour décaper les bactéries (…)

On ne lit plus de livres aujourd’hui, on les absorbe. Ils ne sont pas faits avec du papier mais avec une substance informatique enrobée de sucre glacé.
Stanislas Lem, Le congrès de futurologie, J’ai lu, traduction Dominique Sila avec la collaboration de Anna Labedzka
Rêve : dans un certain futur alternatif charcoal, on soigne les fous dans des zones volcaniques éveillées (cela génère des monstres, c’est le cas de telle star). Dans la tête au réveil : le riff de 20th Century Boy (T-Rex). (…)

— Allons-y. Os, dites-vous ? Hum… Os, ossuaire ; un gigantesque ossuaire : cosmossuaire. Cosmossuaire ! Voilà qui est fort intéressant. Vous choisissez vos mots à merveille, monsieur Tichy ! Cosmossuaire ! Eh bien, qu’en dites-vous ? — Qu’y a-t-il donc d’extraordinaire ? Ce mot n’a aucun sens ! — Primo, on dit aujourd’hui : n’a aucune essence. « N’a aucun sens » est depuis longtemps un archaïsme. (...) Secundo, cosmossuaire ne veut rien dire aujourd’hui, mais on peut déjà deviner quelle en (…)

dans l’angle mort les doigts tiennent le décompte des yeux
Jean-Marc Undriener, Angle mort
1h21, un mec qui dit s’appeler Joyce se fout un pouce de coke dans le pif (H. est pas là pour me redire comment ça s’épelle ce mot pif), ce que je lui demande : qu’est-ce que c’est les effets ? et aussi : tu ressens quoi quand tu boxes ? (lui s’en fout de son corps)
Dans ///, suffira d’actionner un mécanisme mental pour déclencher conversation versée dedans l’humeur vitrée avec un ou une (…)

Rayon enfantillages, broutilles, riens. Rayon drogue, addiction, envoûtement, sortilège. Rayon suffocation. Rayon y croire, ne plus y croire, tirer un trait. Rayon y revenir. Rayon tout est un signe, déductions et calculs. Rayon oubli, vieillesse, amertune, sagesse : n’est pas encore ouvert.
Anne Savelli, Décor Lafayette, Inculte, P. 102.
Alors, bien sûr, faut qu’on soit un huimars pour qu’on nous sorte une sélection, je parle de la radio, pour qu’on nous sorte une sélection de (…)

Fasciné par deux groupes d’ados de quoi quatorze quinze ans pas plus et leur manière de communiquer entre eux : en faisant tourner l’écran du portable. Plus tard mais dans le même métro un homme, seul, répète plusieurs fois et en boucle les mots une petite pièce s’il vous plaît sans regarder personne.
J’ai oublié pourquoi j’ai corné ça et pourquoi je l’ai corné sous le label mental coïncidence dans les fichiers cramés de l’amer moire (oui mais je l’ai corné) : Le plus sûr chemin vers le (…)

Faraway Places (il me semble que le titre français est " Les chiens de l’enfer ", je suis pas sûr).
Idaho, les années 50, Jacob, le narrateur, un adolescent dont on ne saura jamais réellement quel âge il a. Le roman est assez court (une centaine de pages) et complètement déstructuré. Pas vraiment de chronologie, une succession de petits récits.
La phrase :
Two forbidden places and three forbidden people. I disobeyed my father with the river that summer that it got dry. I jumped in the (…)

Un pas en avant et l’autre suivra Me dit le baroudeur du tram On the way et foulard rouge Chapeau jones et pull en beige Trois jours de barbe et huit de cuite Quand il me dit en réponse à mon envie d’autres pays sourire sincère devenu rare dans nos contrées « Prie sainte Anne qui guidera ton deuxième pas, mon frère, Pour que les suivants ne soient qu’un chef d’œuvre Issu d’un *hips* putain de rêve d’aventure » Froid glacial dans l’âme d’un autre nomade. Balançant l’harmonica chauffé à la (…)

Was it this he expected to be taken by, taken into ? Blicero’s seed, sputtering into the poisoned manure of his bowels . . . it is waste, yes, futility . . . but. . . as man and woman, coupled, are shaken to the teeth at their approaches to the gates of life, hasn’t he also felt more, worshipfully more past these arrangements for penetration, the style, garments of flaying without passion, sheer hosiery perishable as the skin of a snake, custom manacles and chains to stand for the bondage he (…)

C’est lugubre. Il pleut sans discontinuer depuis six jours. C’est l’octobre. Il fait nuit quand il fait jour. Dans le train qui m’envoie vers Sainté pour le week-end encore ils nous climatisent l’os et la chair. Je n’ai pas l’énergie de rien faire. Le train est lourd, il est rempli de bouches bruyantes et de conversations en langues parallèles, de mâchoires masticantes et de paquets de chips, de canettes, de rires et de chaussures bateaux. Les gens chantent les uns avec les autres, ils sont (…)

Dans l’Ulysse souterrain, franchi les 30000 mots. Je ne sais pas s’ils sont nombreux ou non ces mots. Ils sont 30000. Pour un autre texte, des problèmes à dire wild en français. Renoué avec C. brièvement. Plus parlé depuis plus de deux ans. Nous nous étions croisés par hasard lors du lancement français du Roi pâle. C’est précisément ça que je lui dis. Du thé noir et du miel, deux carrés de chocolats dans du pain au pavot, that’s it.
The smell of us. Des bouts d’images et de vidéos (…)

Quentin et Shreve se regardaient fixement – ou plutôt se lançaient des regards enflammés – leur respiration calme et régulière émettant une vapeur légère et constante dans l’atmosphère maintenant sépulcrale. Il y avait quelque chose de curieux dans la façon dont ils se regardaient, eux-mêmes curieux, tranquilles et profondément intenses, pas du tout comme deux jeunes gens pourraient se regarder, mais presque comme pourraient le faire un tout jeune homme et une très jeune fille en raison de (…)

Commençons par un aveu plutôt embarrassant : dans ma vie, personne ne m’a donné plus de plaisir que David Bowie.

C’est une journée épouvantable mais quelqu’un qui est là avec moi pour la vivre de bout en bout dit qu’il y a du positif ici et là, que c’est plutôt encourageant en fait (je suppose que la réalité est quelque part entre les deux, plus près d’elle que de moi). Il pleut sans discontinuer, nous sommes faits. Trempés et froids. Il est question de TVA à 5,5 au jardin dit du Luxembourg. Le rythme vient des joueurs d’échecs abrités sous de l’ombre qui martèle donc ainsi, avec leur main, le temps de (…)

Disons donc sans autres détours qu’Ojoguine était marié, qu’il avait une fille, Élisabeth Kirillovna, et que je tombai amoureux d’elle.
Tourguéniev, Le Journal d’un homme de trop in Romans et nouvelles complets I, Gallimard, Bibliothèque de la Pléiade, traduction Françoise Flamant P. 555
Coup d’état en Turquie dans la nuit. Il y a des vidéos, des foules, un hélicoptère tirant des fils blancs sur la foule et le bruit que ça fait. Je vis ma vie sans me soucier des heures. La librairie (…)

Quatrième jour de froid. Lait de noisette. Fiabilité de l’œil tôt le matin : transformez vos impôts en patinoire. Spam. Pourquoi pas. Il existe une version de The Raven : expanded edition. Plus de morceaux lus, plus de poésie, des voix et des duos célèbres. Finalement ce sont les chansons rock les moins intéressantes. Garde le reste. Froid, donc. Velouté de courgettes au parmesan. Thé noir je sais plus quoi. Chauffage de l’âme. Une phrase de Gabriel, un bout de phrase que dis-je, ses lèvres (…)

Tiens on n’est pas censé boire de l’eau après avoir mangé une banane. Et tartiner son foie gras aussi ça ne se fait pas. Ou boire l’eau de mer de son huître bruyamment. Ou parler de sa digestion à table. Il y a tout un tas de trucs à savoir. Mais les huîtres une fois que tu leur as retiré l’eau elles font de l’eau encore. On appelle ça sa seconde eau. C’ est si délicieux à boire (disent ceux et celles qui savent), elle est beaucoup plus fine que la première. Et ayons conscience que les (…)

La caresse — il y a bien caresse — est celle des cils, pulsations de satin contre l’oreille de l’ange qui le porte et qui le disperse sans son ombre.
André Markowicz, Partages, Inculte, P. 389-390
Aujourd’hui je termine. Je fais ça, je termine. Je termine Les barbares. Je termine le Partages, volume 1. Je commence et je termine Nocturne du Chili, en trois temps. Je marche la tête rentrée dans les épaules : je veux passer entre les gouttes. Il pleut (…)

Je peux pas écrire et vivre. C’est l’un ou l’autre. Je veux dire ce sera. Si j’écris, je vis pas. Si je choisis de vivre, écrire ça fonctionne pas. Je sais pas faire autrement. Comme quand on jouait au foot derrière le gymnase, il y a longtemps : quand je suis un joueur de champ je préfère être gardien. Mais quand je suis gardien je voulais prendre part au jeu... Pour une raison non seulement qui ne m’échappe pas mais qui me brise le cœur, je n’ai jamais évolué à ce poste, en club. Dans les (…)

Je croyais que c’était safe de sortir (en fait non). Alors je me retrouve à écrire Eff à luminosité zéro, les yeux focalisés sur les touches pour avoir conscience de ce qui se passe en ma présence. Ça marche plutôt bien. Taux de coquilles faible. Avant ça, je terminerai la relecture des épreuves du Chien. Dans l’une des nouvelles, il y a un signe de ponctuation étrange qui s’est glissé vingt-et-une fois dans le texte. Puis relever des césures qui à mes yeux seront inconfortables. Et deux (…)

Truc qui reviendra le plus : oui, il y a ça aussi qu’il faut que je fasse. Plusieurs fois aujourd’hui. Puis retrouver T. mais pas au Pouchla finalement, c’était plus un de ces soirs à se poser en terrasse dans la lueur finissante, soit, pourquoi pas après tout, alors nous remonterons la rue Montorgueuil en quête d’un bar où les bières sont pas chères, et on allait de rue en rue pour ça jusqu’à ce que fatalement on se rende compte qu’on avait bien passé la soirée toute entière à chercher un (…)

C’est encore le 15 et je me souviens d’un truc. Un jour où je bossais chez STAT, je suis là dans l’open space, j’avais rendez-vous en fin d’après-midi avec un éditeur pour un projet de traduction qui, finalement, ne verra pas le jour et je suis bien habillé. Je n’avais pas réellement besoin de bien m’habiller pour ça, mais je portais alors le genre de fringues qu’on met aux entretiens d’embauche, et ça me plaisait assez cette idée qu’au bureau, à l’époque, on aurait pu croire que c’était le (…)

Tu sais, je doute d’à peu près tout sur terre. Le jour qu’on est. Les trucs que je lis, l’Eff que je jette dans l’écran en moins de quinze minutes chrono pour l’oublier là, des trucs administratifs que je vais même pas commencer à esquisser ici et maintenant. Les verres de mes lunettes aussi, en ce moment je doute de ça, les verres de mes lunettes. Y a-t-il quelque chose de résolument fixe en ce monde ? Je veux dire solide ? Qui ne nécessite pas qu’on le remette en cause ? Apparemment un (…)

Chère Madame, Cher Monsieur,
S’il vous pèse aujourd’hui que je vous écrive, imaginez-vous toutes les fois où je ne l’ai pas fait. Les fois où je me suis ravisé, les fois où j’ai comme arrêté un geste à moi ou pas à moi qui s’apprêtait mais, non, je l’ai retenu de jaillir. Par exemple par pudeur. Mais aujourd’hui, comment voulez-vous que je fasse autrement que faire ça, c’est-à-dire écrire ? Il se trouve que cette histoire prend sa source il y a plus de vingt ans, lorsque vous (non pas (…)

Parce que je fais deux choses en même temps complètement différentes mais néanmoins semblables, je me retrouve à m’égarer mentalement plusieurs fois. Plusieurs fois plusieurs fois en fait. Par exemple, préparant mes affaires pour partir à Toulouse pour trois jours, et parlant de tout autre chose avec H. qui réserve des trucs, j’en viens à confondre les deux et me dire : comment je vais faire pour gérer le décalage horaire là-bas ? Ou encore : qu’en est-il de la langue ? Il fait de plus en (…)

Je me suis mis à dire yep yep. L’écrire du moins. Free music archive va fermer. Le contenu du site sera reversé sur archive.org. J’en profite pour travailler sur les pastilles sonores et vidéos d’ADP. Raccourcir. Une trentaine de secondes. Ça semble prendre même si je manque, je manque de temps. Aussi, dans une boîte à lunettes qui ne contient plus rien (les vers desdites lunettes étant eux-même blancs comme neige), j’ai vidé mon portefeuille qui contenait encore que des yen. J’ai du mal à (…)

Je repense à cette femme. Qui ne m’est rien. Cette femme en rêve. Qui se fait passer pour un regret. Je souhaite qu’elle ne m’ait pas suivie, et que mes nuits ici soient plus sombres et m’en délivrent. Cette femme est un faux. Et ce n’est pas un souvenir. Les femmes que j’ai connues avaient des pupilles noires et précises, bien plantées sur les choses à regarder et à compter. Les femmes que j’ai connues étaient en haute définition. Celle-là est une sorte de hantise qui ne serait pas (…)

Ce paquet de Canarias est à jeter à cause de la poussière. Toute la journée (toute la semaine en réalité) dans le texte. Parfois, j’ai l’impression de parler dans le vide. Dans le vide, oui, mais dans des bulles de commentaires flottantes et dorées. Ça change tout. À cause de ce livre sur lequel on travaille, et d’une scène en particulier, j’en viens à penser comme ça m’arrive parfois à quelqu’un que je n’ai pratiquement pas connu. C’était un ami d’A. J’ai dû le voir deux ou trois fois, (…)

Pub sur Facebook : Avoir le déclic pour passer à l’action, éradiquer vos schémas internes limitants et vivre la vie qui vous inspire vraiment. Pas le cœur à lire des pubs où que ce soit. Il y a deux jours à l’assemblée nationale : les députés se lèvent pour applaudir les forces de l’ordre. Et je découvrirai, comme beaucoup, cette vidéo d’un groupe de lycéens interpelés en marge de manifestations à Mantes-la-Jolie. C’est une espèce de terrain vague. On y voit des adolescents, beaucoup (…)

Voilà que je refais des rêves. Ça dépend du grammage de mélatonine la veille au soir, je pense. Là, ça fait combien d’années que je n’ai plus vu quelqu’un comme A. ? On se croise par hasard. On fera un bout de chemin ensemble. C’est une ville que ni lui ni moi ne connaissait. Il a vieilli moins vite que moi, comment c’est possible ça ? Dans les faits, il a maintenant quelque chose comme trois ou quatre ans de moins. Peut-être, c’est comme ces histoires de jumeaux dont l’un est envoyé dans (…)

Où l’on recense (sans autre motivation que l’amour des listes inutiles) les extraits de ces textes, rencontrés par hasard, des instants brefs de fuites (chroniques) adolescentes. Règle unique : les recenser au fil de mes lectures (ou découvertes sur les rayons des librairies) présentes et à venir.
Première publication le 10 juillet 2011
4321, Paul Auster (2017)
He turned seventeen on March third. Several days after that, he went to the local branch of the DMV and took the road test (…)

— C’est quoi qui fait ce bruit ? — C’est moi qui clique. — Non. Plok. — Je sais pas du tout. — ... — ... — J’espère que c’est pas des oiseaux qui se cognent dans la vitre. — Moi aussi. En définitive, on n’en saura pas plus. Ce qui ne m’aide pas, en vérité, à comprendre pourquoi je me retrouve toujours tendu au niveau des épaules, comme si naturellement elles tendaient (justement) toujours à se retrousser l’une l’autre, c’est quand même un peu chiant. Après, derrière (c’est-à-dire, non, (…)

Je me souviens qu’à une époque de ma vie, j’arrêtais pas d’entendre parler de Ted Lapidus. Ted Lapidus, Ted Lapidus, on me parlait de cette marque à tout bout de champ. C’était A., du temps où il portait des survêt’ Sergio Tacchini, qui était devenu un truc à l’époque (ça ne l’est plus aujourd’hui). J’y pense en voyant le sac à main de cette fille, dans le métro, car c’est écrit à l’intérieur, Ted Lapidus, Ted Lapidus, et que j’en suis à regarder à l’intérieur des choses, du moins à ce (…)

Hier encore, F. enfilait négligemment une veste de costard sur un sweat à capuche et c’était la classe atomique. On était en première année de fac et tout était possible. Tout, c’est-à-dire ? Je sais pas. Tout, c’est de la brume. On voit pas à travers. On devine que des formes. Comme quand on regarde par la fenêtre, négligemment là encore, et que, par un effet de silhouette ou d’ombre portée, tous les personnages qu’on aperçoit le soir tatoués sur l’écran des fenêtres ont l’air soit nus, (…)

Quand on regarde les transferts du PSG cette saison dans le sens des départs, voilà ce qu’on obtient : Adrien Rabiot, Juventus de Turin (fin de contrat), Timothy Weah, Lille (10M€), Christopher Nkunku, Leipzig (15M), Moussa Diaby (Leverkusen, 15M), Arthur Zagre, Monaco (10M€), Stanley N’soki, Nice (12,5M€), Ruben Providence, AS Roma (500k€), Rémy Descamps (Charleroi, 400k€), et j’en oublie. Auxquels il faut sans doute ajouter, si l’on en croit la presse ces dernières vingt-quatre heures, (…)

J’ai attrapé sans regarder une carte Magic comme marque-page dans la pile et le hasard voudra que la carte en question soit le reflet exact de mon état d’esprit, ce qui est juste fou quand on y pense. Mais moi, je n’y pense pas. Je me dis en réalité que les cartes Magic étaient apparues dans mon adolescence comme une espèce de respiration salvatrice et que pendant les quelques mois qu’aura duré notre dépendance à ce jeu, j’étais ailleurs qu’en moi-même, ce qui doit être précisément la (…)

Je cherche une métaphore qui soit juste et douce à la fois. Je parle de la douleur. Fondamentalement, je parle toujours de la douleur (sauf quand c’est elle qui parle à travers moi). La première chose à laquelle j’ai pensé, c’est : un incendie. Non, une étincelle. Comme dans la chanson d’Étienne Daho. Une étincelle qui se produit au milieu d’une flaque d’essence, l’essence brûlera autant qu’il y aura de combustible à brûler. Eh bien là, disons qu’avant septembre je me nourrissais d’essence. (…)

Il y a un parking de covoiturage à Fay la Triouleyre mais ce n’est pas ça le plus surprenant. Le plus surprenant, c’est que Fay la Triouleyre s’écrive sans traits d’union. Fay la Triouleyre est un lieu qui vaut sans doute le déplacement, traits d’union ou pas. Je n’irai pas à Fay la Triouleyre. Mais maintenant que je m’imagine Fay la Triouleyre, je ne vois ni parking de vocoiturage, ni paysage qu’on peut se représenter en pensant à un petit village : je ne vois que l’absence de trait d’union (…)

Journey into Space n’est pas, de prime abord, un roman de science-fiction. Il se trouve qu’il se déroule dans un contexte d’exode spatial, et sur un vaisseau qui sillonne la galaxie. C’est le contexte plutôt que le décor. Le récit est surtout dans les corps des personnages. L’éveil des sensations à l’autre, la naissance du désir, la métamorphose mais surtout, et c’est en cela que l’écrin de la SF sert un propos, la projection dans le temps. L’adolescence est un temps sans temps, où l’on est (…)

Il faut regarder les fronts. C’est une leçon de vie. Qui pense, qui est pensé, qui ne pense pas. Qui est pensé par qui (et pourquoi). Des fois, tu marches dans la rue et tu croises des gens comme Brad Pitt, Leonardo DiCaprio, Quentin Tarantino (ça arrive). Ils ont gagné des golden globes, good for them. Mais les fronts. Leurs fronts sont parfaitement lisses. Sans expression. Fluides et dénués de toute forme d’activité cérébrale, c’est comme s’ils n’avaient jamais été touchés par la plus (…)

Désolé, mais votre navigateur ne supporte pas l’inclusion de fichiers audio (c’est la vie).
Chronique audio initialement réalisée dans le cadre des Beignets de lecture, organisés à l’été 2018 par les amis de l’aiR Nu.
Neige Sinno, Le camion, Christophe Lucquin, 2018, 240 pages, 21€

Les rêves sont défiscalisés. Pour ça qu’au contact de la lumière ils se délitent ? Ils se gorgent de ça et leurs ombres s’en vont, le contraire du procédé visant à faire se révéler des mots en apparence invisibles écrits à l’encre sympathique. Une écriture antipathique peut-être ? Leopardi : Une fois que l’on a perdu une accoutumance générale, même les organes externes deviennent généralement malhabiles là où ils étaient autrefois très affûtés. Pendant que d’autres passent leur temps à se (…)

On a des jauges. Basiquement dans un jeu les jauges vident. Se. La jauge de vie à mesure que tu meures. Des jauges de magie, mana, MP, à mesure que tu jettes des sors. Mais nous non. Nous, on a des jauges qui enflent. C’est qu’elles s’emplissent. Au-delà d’un certain point, c’est la merde. Bosse trop et c’est le burnout. Trop de café et c’est la crise cardiaque. Trop de noix de muscade et c’est la mort par overdose. Trop de soleil et c’est le cancer de la peau. Trop d’éléments déclencheurs (…)

Personne n’aimait ce nom. Personne n’aimait que je sois là parmi eux, pour commencer. Avoir un nom, c’était la goutte d’eau. Le dortoir était déjà plein, ils m’ont mis contre un mur. Lit de camp. Au mieux, on me méprise. Et, donc, on se moque de mon nom. Ni Glauque ni Cloaque. Juste, Clauque. J’essayais de dire que ce n’était ni pire ni mieux que Claude, mais personne ne m’a cru. Moi non plus. J’ai toujours haï ce nom. Très vite, ils ont trouvé d’autres choses à me reprocher. Par exemple, (…)

77 est un roman en prises de vues sans visuel. Bien qu’il n’y ait pas d’images (photographiques, vidéogrammatiques, cinémascopées) il y a des séquences. Un mec est là dans un abri-bus à attendre (quoi ?). Ce qui s’opère dans ce texte, moins que la métamorphose des corps (de lâches ?) propre à l’adolescence qu’il se plait à dépeindre, c’est la naissance d’un regard.
En face, les grands champs, la vue délimitée de chaque côté par les murs latéraux de l’abribus, la vue infinie en profondeur, (…)

on avait dacidé de se shooter à la noix de muscade & à l’estragon du miexique quand soudain : what about le tabasco ? très vite on vient à s’ennuyer de nous-mêmes alors on s’est sépare. je zuportais plus trop rien ni personne il faut dire j’ai la patience limite. j’avança donc dans la forêt un mament pour m’acalmer les nerfs. c’est la nuit. les loups rôdent. j’y pas peur des loups ni de rien d’autre. si jtremble c’est que c’est que j’ai froid. le froid était retombé en plat moins de mai (…)

Si la fenêtre est ouverte et qu’elle donne sur la rue, il a peur de n’être pas capable de se retenir : se retenir de sauter. C’était avant de céder brusquement d’être un homme. Il ressentait l’appel de la fenêtre ouverte et je le revois, rambarde à même la cuisse, et le peu d’impulsion de ce qui reste en lui d’arrimé au ciment à le tendre. Le déséquilibrer. C’était un balcon blanc, le nôtre. Il lui faudra tourner la tête et sa salive finalement l’avaler avant que quelqu’un prenne les choses (…)

Il est fort, H. J’ai perdu le nom d’un très vieux jeu. X en a fait une vidéo il y a quelques années. C’est un genre de RPG où... Drakkhen ? Oui. Fin de l’histoire. Ma mémoire à moi semble-t-il ne fonctionne que pour sauvegarder précieusement des informations qui ne me servent en rien. Par exemple je me souviens parfaitement bien d’une pancarte de supporters du PSG hostile au président du club de l’époque, Laurent Perpère, quelque chose comme en 2003, et qui disait : mes couilles sur ton (…)

Le point de départ de cette histoire (deux personnes se retrouvant dans une gare) provient de la nouvelle The Reunion, de John Cheever.
C’était un hasard de s’être croisé là, oui ; mais de s’être approché non. De s’être parlé, même. L’un avait dit à l’autre ça doit bien faire mille ans, et l’autre avait répondu mais j’ai un train à prendre à une heure de là, peut-être pouvaient-ils passer un bout de chemin ensemble et rattraper le temps perdu en marchant ? Je vais par là, montrant l’autre (…)

Cher Aeroflot,
Vous devez vous dire que j’aime perdre mon temps. Ou que je ne saisis pas à quel point ma démarche est vouée à l’échec. Mais je sais pertinemment que ma démarche est vouée à l’échec. Ce n’est pas parce qu’elle est vouée à l’échec qu’il faudrait m’abstenir de la mener. C’est même précisément le contraire. Parce qu’elle est vouée à l’échec, je ne peux pas me permettre de baisser les bras. Ce que je fais ici. J’ai toujours fait ça. Non pas ne pas baisser les bras (je passe mon (…)

H. vient m’apprendre que Noir a vingt ans. C’est donc que notre histoire à H. et moi approche elle aussi des vingt ans. Noir est contemporain de notre rencontre, et accessoirement un animé cool dans lequel deux tueuses elles-mêmes assez cool font des trucs assez ouf (comme tuer des mecs pas cool du tout). Les scènes de gunfight sont kitsch et la musique est belle. Ça se passe à Paris (dans ce Paris la Seine est bleue et on y pêche). H. me les avait offerts en divx gravés sur six ou sept CD (…)

Le long de la N12 un panneau : FRITES 30 KM. 190 km plus loin, deux adolescents en combinaison plongent. Le premier avance doucement dans la brise sur une planche à voile. Le second, pieds nus, nage dans son sillage et bouge pour faire s’enfuir le froid. Ils vont rester un bon moment comme ça dans l’eau de février.

C’est une fille on lui donnerait pas d’âge. C’est l’hiver elle portait un bonnet indoors. Elle et moi on buvait dans des mugs c’est cosy. Elle était contre la violence j’essaye de lui rendre hommage aujourd’hui. Quand elle sourit c’est l’enfance incarnée et elle : moi, j’aimerais réconcilier, dit-elle, les assassins et les assassiné·es. Fut-ce ou pas un échec : il m’appartiendra pas de le dire. Il m’appartient de le taire, le plus méticuleusement possible. Et je n’ai pas trouvé meilleure (…)

Mars. Photos vivantes de nos morts sur les ondes. Les visages bougent, on les voit remuer, respirer même. Les reléguant au rang de curiosité zoologiques. Petits mouvements de tête (puisqu’ils n’ont que leur tête), comme des perruches, des perroquets. Mais figés néanmoins dans un monde sans langage. Bougeant, bouclant, ne parlant pas ni ne pensant. Chemins de la philosophie : passé de la guerre de Troie au Troisième Reich en très peu de temps. Tontes contagieuses des pelouses, camping-car (…)

On doit pouvoir, simplement en remontant chronologiquement le fil du journal depuis 2008 jusqu’à nos jours, y compris les parties expurgées ou hors ligne, en récoltant, le long, des phrases qui nous semblent tenir, opérer une sélection arbitraire, puisque forgée par notre œil du moment, constituer donc un corpus qu’on pourrait ensuite composer, monter, architecturer quelque part, dans un autre ordre donc, et faire dire à la matière vraie du journal un récit de fiction. Tout serait réel, je (…)

Frank Ocean est un chanteur américain né en 87. Son dernier album en date, Blonde, est l’un des plus marquants de ces dernières années. En 2012 il publie sur son Tumblr une lettre qui, initialement, devait figurer comme remerciements dans le livret de son premier album Channel Orange. Comme d’autres, c’est à l’occasion de la parution de cette lettre que j’ai découvert sa musique, et donc son histoire. D’autres ont traduit cette lettre avant moi. J’ai transcrit tout ça un jour, puis comme ça (…)

Putain il a fallu que Difool diffuse le bruit chelou un soir en direct sur @SkyrockFM pour que je comprenne la valeur de la vie. Le bruit chelou était un phénomène paranormal qui faisait intervenir des trucs inexplicables dans la chambres des ados. Ici, une ampoule claquait. Là, un poster d’Eminem se décrochait. On n’en menait pas large quand il annonçait ça, le bruit chelou. J’ai même immortalisé une session de bruit chelou sur l’une de mes K7 audio que j’ose plus depuis réécouter ni (…)

Je n’ai jamais aimé les bretzels. Ni en boîte, industriels dans les supermarchés, ni dans les boulangeries en Allemagne comme quand cette famille d’accueil qui nous avait hébergés, mes camarades et moi, collégiens, lors d’un voyage linguistique. Dans un voyage linguistique en Allemagne, tu es censé parler allemand, mais en réalité tu passes ton temps à parler français entre toi, ça ne sert donc pas à grand-chose. La famille était censée pourvoir au pique-nique et on avait eu droit à un (…)