Je monte dans le premier train sans savoir qu’il en existe un deuxième, plus loin sur le quai, amarré au premier, et combien d’autres encore, enchaînés cul-tête les uns aux autres sur des kilomètres de rail et graviers. Je pourrais tout aussi bien ne plus être un nom, prénom, identité valsée sur la surface des vitres, mais une lettre, un âge, un code ou souffle que personne ne pourrait traduire ni comprendre. Disons simplement que je glisserais sur le quai comme un fantôme, fantôme que les (…)

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J’ai préparé un sac. J’étais près à partir, rejoindre Jodorov, ne pas te chercher. Te trouver si ça se trouve. J’ai juré que je te chercherai pas, Pierrot, mais ça m’empêche pas d’essayer sans savoir. Si s’y vais les yeux clos, je (…)

J’arrive pas à croire que ça fait déjà deux ans et demi que vous vivez là. (E., conversation téléphonique, hier) Ce que je lui ai dit, c’est qu’il faut croire que si, et puis je lui ai raconté la fois, récente, où une femme a frappé à notre porte et puis ce qu’elle m’a dit, ce que j’ai répondu. J’ai dit c’était y a quoi, trois ou quatre jours à peine ? Alors cette femme qui frappe à notre porte et qui commence à m’expliquer qu’elle est la soeur d’un type qui paraît-il vivrait dans notre (…)

Ok, je me laisse conduire. Et dans ma tête aussi peut-être quelques navigateurs de bord branchés, toujours, en mode pilote automatique, prêts à me laisser goûter au monde sans même mon consentement et ce serait lui, toujours, qui ferait vibrer ma langue et puis mes cordes vocales pour que je crache une langue précise, aléatoire et même automatique. Voilà du coup ce que cette phrase implique : ce n’est pas vraiment moi qui tape ce texte là.
Nous sommes ici pour de la viande, de la bidoche, (…)

Fini, bouffé, perdu ailleurs, demain rentrer en direction d’Y., cela s’appelle une fin, je crois. Fini aussi, pas mieux, l’Infinite Jest de DFW, et finie également la dixième identité du Docteur, et dire, pourtant, que je n’aime pas les fins, ici pourtant, ailleurs plutôt, je les cumule, je suis du genre à vivre avec toutes mes contradictions.
The memory hung somewhere just out of conscious reach, and its tip-of-the-tongue inaccessibility felt too much like the preface to another attack. I (…)

J’ai lu Motel à sa sortie. Voilà deux mois que j’attendais de découvrir Locked in Syndrome, d’abord sans savoir que ce serait son titre, sans savoir qu’il serait mis en ligne sur Publie.net dans la nouvelle collection d’anticipation e-styx. Disponible depuis quelques jours, je l’ai lu sans attendre. Puis, une fois arrivé au bout, j’ai suivi comme qui dirait l’impératif subliminal du texte (L.I.S) et j’ai refait un tour, un tour gratuit, avant, pendant et après les tremblements du monde.
Le (…)

Le gars tout contre, la tête pressée contre la vitre, lit (mais debout) un livre en papier dont le titre, je l’attrape, est Robots and falling hearts. Je reviens de mon premier jour chez STAT, des robots j’en ai vus, sauf qu’ici on ne les appelle pas « robots » mais « automates haut de gamme » ou « androïdes dernier cri » ou bien « cybermen de prestige ». Ma théorie les concernant ? Ce serait des clones. Des expériences quelconques. Des corps désincarnés. Et pour les fallen hearts ? Je (…)

http://twitter.com/# !/gvissac/statu...

Tout du long des questions sans réponse du genre y a-t-il beaucoup de virgules dans Ulysse si oui combien ? En fait seize mille quatre cent quarante-neuf soit un peu moins de vingt-sept par pages j’aurais cru moins oui mais voilà sait-on combien il en resterait si l’on ôtait toutes celles encadrant les « he said » ou les équivalents voilà la vraie question car moi à la lecture il m’a semblé qu’il y en avait très peu peut-être que je me trompe.
D’autres questions. Quelle heure est-il ? (…)

Ma déception après lecture de Providence n’a rien à voir avec ma déception d’avoir lu Arrière-fond, et pourtant le même mot. Je m’attendais inconsciemment à retrouver un livre de la trempe de Mantra, même langue, même page, même éditeur papier (ou numérique). Il vaudrait mieux que je relise Mantra. Locked in Syndrome, dans le même genre, est bien meilleur. Qui aime cette impression en terminant un livre de l’avoir lu pour rien ? Un condensé de pop-culture, un trop plein d’adjectifs où le (…)

Un type s’est jeté d’un pont, gare de V., en fait j’ignore si c’est un type, et j’ignore s’il est, déjà, encore, mort. Hier, retour taf pour mon dernier jour de l’année, retard X minutes en arrivant à C., j’ai poussé avec mon crâne le train, tiré par des chameaux, pour qu’il arrive en gare d’Y. avant que H. n’en parte. Je l’ai attrapé, cinq minutes avant départ, nœud pap, étreinte comme avant des absences de six mois, et non six jours.
J’ai écrit quelques fragments d’Accident de personne (…)

The Twilight Zone
Je reprends, retour, encore le même numéro de train. Ma tête respire l’encens. E., Lyon, proche Terreaux, nous invite dans son appart, nous présente M. (rencontre). N. avant de mettre un pied dans le même TER que moi m’envoie texto par erreur : Petite poule en mousse tu t’appelles Henriette. Une fois rejoint dans le même wagon lui demande : est-ce que c’est tendancieux ? Est-ce que je peux le raconter à tout le monde via l’autoroute de l’information ? J’ai oublié ce qu’il (…)

Ouais j’ai envie de me tirer une balle par la fenêtre. Après ma sieste la plupart de mes compagnons de cellule, non, rame ou wagon, partage entre leurs yeux, les miens, les nôtres, la même sale paire de songes, à savoir mais qu’est-ce que j’ai fait, qu’est-ce que j’ai fait putain pour me retrouver ici ce jour et à cet endroit même ? Et : est-ce qu’on ne pourrait pas trouver autre chose à faire de nos vies, autre que d’être ensemble et mort, de retour vers le taf, une année de plus encore, la (…)

« La ville a dessiné un corps de conjectures. Un corps de semble-t-il. A pris l’écharde du chagrin et l’a couchée près des gardes-fous d’acier, des pointes de fer, des récifs de béton. A greffé ce relief sur une géographie sublimée. A rendu la distance décisive, l’a mise à nu. L’a enfoncée, l’a étalée. A voulu d’une certitude. Un fantasme de liberté.
Accompagne-moi alors. Jusqu’à l’extrémité de l’hiver. Jusqu’au souvenir taillé du sommeil. Mets le feu aux villes qui montent en moi. » (…)

This was in the mid-1960s, at Machesney Elementary. I went through a sudden period where I couldn’t read. I mean that I actually could read—my mother knew I could read from when we’d read children’s books together. But for almost two years at Machesney, instead of reading something I’d count the words in it, as though reading was the same as just counting the words. For example, ‘Here came Old Yeller, to save me from the hogs’ would equate to ten words which I would count off from one to ten (…)

Peinture empruntée à Philippine
Le silence de cet espace fini qu’est le jardin m’apaise. Le ciel peut attendre. Ce que je vois de ma table, avec le store bleu baissé et les feuillages, c’est disons 80 mètres cubes d’air, donc pas assez pour donner le vertige et angoisser. Je n’en dirais pas autant pour le volume d’une tête, pourtant bien moins vaste.
Antoine Emaz, Cuisine, Publie.net
Termine Cuisine. Me demande bien, comme toujours durant lecture d’un journal, d’un carnet de notes, (…)

Retour au passé bref, récent. Trouvé les parents d’H., Anvers. Rejoint à pied boulevard des italiens (ci-joints space invaders). Comme dans ma peur primaire 228 je perds une vis de l’oeil. Je cherche des yeux l’opticien (comment faire pour voir une entorse ?). Une fois remis d’aplomb les verres voir le monde tel qu’il vit, et les détails, pixels, sur le visage des gens. J’attrape, métro, l’un de mes clones, son corps (des yeux d’encre). Aurais pu le mettre, bifteak, dans le répertoire « (…)

Jamais je n’ai vaqué à une occupation en position assise. C’est sûrement l’autre, pas moi, l’autre qui se tient caché dans ma tête, le guetteur du pigeonnier qui, en me créant, veut du même coup m’anéantir, l’oeuvre d’art est le masque mortuaire du délit, l’ai-je entendu marmonner puis éclater de rire, il est obsédé par l’idée que quelqu’un traverse le deuxième mouvement du quatuor de Schubert, quelqu’un, peut-être la mort, qui passe dans l’andante, qui sifflote, et - tenez, de nouveau une (…)

la sont tormenté li jaian qui par orgueil et par bouban voudrent par force ou ciel monter et touz les diex desheriter. .I. en y a qui voult gessir a Dÿane et li honnir ; icil ot a non Citïus, il gist envers, et dedessous sor sa poitrine a .I. voltor qui le menjue nuit et jor le cuer et toute la coraille ; ja n’iert que cil torment li faille, car quant que li voutors manjue, tost est l’entraille recreüe.
Le roman d’Enéas, Supplices des damnés, Livre de poche, Lettres gothiques, p.206-207. (…)

On m’apprend la mort officieuse de mon ancienne ex-boîte. C’est où Montauban-de-Bretagne ? Le Paris que je vis aujourd’hui (que je vivrai demain) n’est pas celui sur lequel j’ai marché à cette époque, 2008, suivant mon arrivée Y. N’est pas non plus semblable à celui aperçu lors de mes nombreuses visites à H., Vavin, et avant 2006, alors étudiant. Ce sont trois villes distinctes. Parfois, entre mes doubles issus de ces époques et moi, je me croise (je me regarde pas). L’actuel est un Paris du (…)

To survive in this fascist police state, he thought, you gotta always be able to come up with a name, your name. At all times. That’s the first sign they look for that you’re wired, not being able to figure out who the hell you are.
Philip K. Dick, A Scanner Darkly
J’ai rencontré mon double : il vit sur de l’asphalte gorgé d’octobre .
Profession kafkaïenne : nettoyer la boue noire au pieds des marches du métro pendant le piétinement des corps humains, ceux qu’on appelle les pupilles (…)

Un autre double de moi, dans le métro, plus grand, il s’enfonce dans son Eastpack béant, il me dit : qu’est-ce que t’as fait de ta vie pour te retrouver, maintenant et à ce point, aussi loin d’y a longtemps ? Bilbo combat des araignées. Quitte la rame sans cracher la réponse.

Sans le voiloir terminé The Hobbit : à la fin y a des cartes et des illustrations en noir et blanc Eink.
Rejouer la couleur et le goût tellement particuliers des guitares électriques dans Another Green World de Brian Eno.
Relu par hasard des notes prises à la main (à la main à l’iPhone) pour un truc qui verra jamais le jour, il y a bien plus d’un an, et dont le presque titre initialisé là, en haut de la page, « DLN », ne me rappelle plus rien. Surpris par la violence de certaines, (…)

Michel Brosseau photographiant Virginie Gauthier & Mathilde Roux lors de la lecture Vases communicants : du blog à la scène à la bibliothèque Faidherbe
Avant la bibliothèque Faidherbe : 1g de paracétamol préventif (journée à 55 appels). Y découvre la tête de pleins de gens que je lis depuis des mois ou des années et puis des fois détails : par exemple : Christophe Grossi est vachement grand. Et Anne Savelli, pendant qu’elle lit, doucement se balance.
Lu Cent-énième étage comme si je (…)

Me suis trompé dans le titre : j’écris 050523 : nous sommes dix ans plus tôt. J’ignore ce que mon double d’alors (celui dix ans plus tard) pourrait trouver à écrire sur cette journée puisée dans son passé lointain. Lui poserai la question le seul jour de ma vie où je le croiserai.
Retour. Le train à 12h13. J’écris un mail, je dis vouloir faire comme au Moyen-Âge et puis cette phrase : on a chacun nos vices.
Mueller (104 mots) :
Mueller a de la suie dans la gorge, il la crache
le long (…)

Gilles est représentant de commerce, mais de nos jours on dit rep’s ou repré. Il n’aime pas commercial. Il aime son véhicule. Son véhicule, c’est sa vie. Il y passe une bonne partie de ses journées. Il doit être spacieux et confortable. Son véhicule. Il faut qu’il s’y sente bien. Quelque part, sa productivité en dépend. On le sait en haut lieu, on le chouchoute. C’est l’entreprise qui gère le parc de véhicules commerciaux (ou, plutôt, c’est l’entreprise qui sous-traite à une autre entreprise (…)

C’était le titre de son histoire. Ce n’était pas un récit, ce n’était pas un roman, ce n’était pas un film. C’était, disait-il au coin d’un feu vert d’eau un peu, dans la substance du soir, sous (disait-il) l’halo de l’étoile, au moment venu de partager la parole avec les autres, c’était, disait-il donc, au mieux une anecdote. Quelque chose que l’on se passait de bouche en bouche et de tempe à tympan (ajouta-t-il en se posant la pulpe de l’index sur la sienne de tempe, près de là où battait (…)