Sans mauvais jeu de mots (ou peut-être un peu).
Coup de tête troisième jet était raté pour beaucoup de raisons, parmi elles une seule plus importante que les autres : la linéarité du récit. C’était une des bases de l’idée de départ. Il fallait suivre le parcours de C.D. sans jamais le lâcher. L’ellipse était inconcevable. Il fallait rester dans sa tête, dans son corps, dans ses pas. Je ne le crois plus désormais. Au contraire.
Parce que comprendre le mécanisme de la douleur est une (…)

Ce n’est plus l’après Coup de tête que je vois pointer à présent, c’est la fin. Une autre. Comme lorsque je gribouillais Cette vie et que je modifiais la fin à la moindre relecture. C’est encore la même chose. Chaque version propulse une fin qui lui est propre. Mon plan imprimé-papier noir sur blanc en a verrouillé une, qui n’est sans doute pas la bonne. Il dit : Et j’appuie exprès sur la négation : je t’en supplie ne me lâche plus. Vraiment. Je repense depuis ces derniers jours à la fin, la (…)

1
Je me sens parfois comme Jim Carrey sur Saratoga Avenue (Eternal Sunshine of the Spotless Mind) : coupé du monde. Je suis là sans y être, il y a un film opaque entre moi et le reste. On voit flou dedans, on voit mal. On comprend rien.
2
L’odeur des clopes sur mes fringues me rappelle que j’ai (pourtant) traversé les autres, hier.
3
Quand je vois dans la rue, entre Jules et Natalys, un adolescent qui fait la manche niveau trottoir (le panneau dit « Aidez-moi, j’ai faim », la (…)

Coup de tête 4 prend fin. Relectures sur liseuse cette semaine et corrections le soir, hier, ce matin aussi pour appliquer au texte les notes furtives de la lecture. Rappelons que la partie 5 initialement prévue sur le papier a été amputée, fondue avec la 4, j’arrive donc au bout du récit, bientôt au bout du roman, du projet qui me tient en haleine depuis plus de 4 ans.
D’autres retouches restent à venir. Relectures globales des 4 parties les unes à la suite des autres, reprise de la (…)

Peu importe la question, mes tripes me disent que oui. Je passe sans voir dans les couloirs du jour la masse des corps précipités. À peine de quoi apercevoir celle qui, aveugle, chante en play-back à même le sol, à ses côtés son chien guide qui incite à donner. Depuis que j’ai lu puis traduit Le chien du mariage je vois ces chiens d’un autre oeil. Depuis que j’ai pensé puis écrit Coup de tête j’éprouve surtout de la tendresse pour n’importe quel type amputé : lui par exemple. Échoué dans les (…)

Pour moi, rien n’entrera auparavant dans ma bouche, ni pain, ni vin. Mon compagnon est mort ; il est couché sous ma tente, percé de l’airain aigu, les pieds du côté de l’entrée, et mes autres compagnons pleurent autour de lui. Et je n’ai plus d’autre désir dans le cœur que le carnage, le sang et le gémissement des guerriers.
Homère, L’iliade, traduction Charles-René-Marie Leconte de L’Isle
Comme un pantin j’ai le fil épaule gauche qui se détache du nerf en bois. Un type sans bras (…)

Avant-hier, entrée en gare.
J’ai pas souvenir d’avoir un jour pensé (et encore moins écrit) la peur primaire suivante : courir le bras droit pris (ou gauche) dans la porte, wagon, aux côtés de la rame en mouvement, jusqu’à m’éparpiller une fois atteint le prochain mur d’en face. Si je pense à la scène, c’est que je l’ai lue quelque part, The Pale King en l’occurrence, et que cet éclat issu de ma propre tête a fait écho. Mais je n’oublie pas avoir déjà entendu une histoire de ce type, la (…)

Gribouillé dans la semaine, remodelé début et fin d’aprèm, avant et après le grand néant ici twitté. Work in progress très provisoire.
XAABC2 (37c)
st-ce qu’on te réveille ? on est bien avec nous ? C’est quoi ton nom zvrj ? Tu te réveilles, on existe ? On a les yeux en face des yeux ? Qu’est-ce que c’est ton nom sale con ? Quel âge tes cernes ? Où c’est donc que tu vis, tu es d’ici, d’ailleurs ? Où ça dans les trains & dans lesquels de trains ? Tu nous dis ? Et depuis combien de (…)

Tourné la page Karoo. Profité du week-end pour finir corrections maquette POD de Coup de tête : des cinq-centaines de modif mise en page. Jeté des bribes de tout. Retour taf et se dire le diktat de la montre c’est assez. Des ciels. Les cumulonimbus sont plein d’ombres demain. Demain comme adjectif. Et Oscar Pistorius est un quoi un cyborg.

Et voilà : une mauviette mais avec des membres parfaits pour surfer, une machine à surfer, des pieds faits pour donner des coups et contrôler la planche, des mains pour ramer et prendre appui, des épaules pour ramer et pivoter tour à tour. Y’a pas grand-chose d’autre qu’a grandi, seulement les parties qu’il avait besoin. Après ça, chacun son tour, le reste : Le nez. La bouche. La colonne. Les jambes. Les oreilles. Sauf le torse, qu’a jamais grandi, toujours resté plein de côtes et d’os, zéro (…)

Yet the place was not silent. It was filled by that ticking : the ticking of his watch, his heart, his conscience, a clock somewhere. There was a remote sound too, from far below, of rushing water, of subterranean collapse ; and moreover he could still hear them, the bitter wounding accusations he had flung at his own misery, the voices as in argument, his own louder than the rest, mingling now with those other voices that seemed to be wailing from a distance distressfully : "Borracho, (…)

« Oui, mais où dénicher un vivant qui consente à vendre ses mains ? Il faudrait vraiment qu’il n’en ait plus besoin ; et les désespérés ne crient pas sur les toits leur envie de se suicider !… Quant aux armoires pleines de membres en réserve, vitrines bien garnies où les amputés viendront choisir des mains ou des pieds de rechange comme on choisit des mitaines ou des escarpins, cela c’est encore dans le domaine des temps à venir !…
Maurice Renard, Les mains d’Orlac, Publie.net
Les mains (…)

Rayon enfantillages, broutilles, riens. Rayon drogue, addiction, envoûtement, sortilège. Rayon suffocation. Rayon y croire, ne plus y croire, tirer un trait. Rayon y revenir. Rayon tout est un signe, déductions et calculs. Rayon oubli, vieillesse, amertune, sagesse : n’est pas encore ouvert.
Anne Savelli, Décor Lafayette, Inculte, P. 102.
Alors, bien sûr, faut qu’on soit un huimars pour qu’on nous sorte une sélection, je parle de la radio, pour qu’on nous sorte une sélection de (…)

Un rêve sur l’incommunicabilité : j’essaye de dire à E. quelque chose d’important, je sais pas quoi, mais important, et chaque fois que j’essaye la trame scénaristique me balance dans le passé, alors je dois faire l’effort de revenir au temps présent, un autre temps présent, dans un autre lieu, d’autres circonstances, pour essayer de lui dire à nouveau, avant d’être rejeté dans le passé encore. Il y a du verre brisé, des passerelles vides suspendues dans les airs, dans des centres (…)

Quelqu’un dans le métro (je ne saurais pas peser son âge) parle à voix haute et seul, détaille les différentes façon de poser le pied au sol selon qu’on l’attaque en premier par le talon ou par l’orteil. Il a des chevilles danseuses dans des chaussures en toile. Brusquement il s’éjecte de la rame pour aller massacrer une poubelle en plastique et tabasser des sièges.
Toute la journée durant la main, la droite, apparemment effervescente. Celle amputée. C’est la main blanche et froide qui (…)

Ce texte est librement inspiré de la nouvelle « La serviette brodée d’un coq » de Mikhaïl Boulgakov. Elle a été composée dans le cadre du projet /// dont elle constitue l’une des incarnations. Il a été mis en ligne chaque jour religieusement le long de son écriture en vers justifiés de 44 caractères. Ici compilé, il est ainsi proposé en trois versions distinctes : une version éditée (en P.1), qui correspond au texte mis en ligne sur /// repris et corrigé (quelques adaptations, des passages (…)

J’étais dans une tour, loin dans les étages, et je perdrai trois doigts et trois orteils pour pouvoir continuer à suivre H. où qu’il aille. Cette page recense des œuvres littéraires en lien avec la médecine. Pas tant que ça hein. J’ai l’énergie et j’ai l’éveil pour me remettre au Morphines 03. Il ne faudrait pas que je gâche ça. Je passerai une partie de l’après-midi là-dessus. Ça avance. Quelques signes de progrès. J’injecte (j’intègre ? j’inocule ?) une phrase de Simenon. C’est bien. C’est (…)

H. va chercher Poulpir à la clinique vétérinaire de Maisons Alfort et voilà encore un truc qui va coûter un bras. L’opération s’est bien passée, c’est tout ce qui importe, et cette expresson (coûter un bras) est erronée. D’ailleurs ça vaut combien, un bras ? Ça te coûte quoi quand t’as besoin d’un bras ? Par exemple, le mec de Coup de tête (qui a eu à une époque un nom, et puis finalement plus), combien devrait-il payer s’il devait se procurer une prothèse de main, ou d’avant-bras ? On peut (…)

A-t-on réellement besoin de lac sur quoi une énorme machine produit des vagues artificielles pour surfer ? Je veux dire, surfer sur un lac, c’est indispensable ? On ne pourrait pas laisser les lacs tranquilles ? Même chose quand chaque jour quelqu’un, quelque part, nous annonce l’anniversaire de la naissance ou de la mort de quelque chose ou de quelqu’un. Par exemple, le walkman a quarante ans aujourd’hui. Ainsi que la série Gundam. N’est-ce pas fondamentalement la même chose ? Et n’était-ce (…)

Il n’y a rien de gratuit dans ce monde. Tout se monnaye. Ça n’est pas toujours de l’argent. Par exemple, lorsque j’amène Poulpir pour sa visite de contrôle à l’École vétérinaire de Maison Alfort, je dois laisser quelque chose à l’entrée. D’ordinaire, c’est ma carte d’identité, et le vigile en recopie scrupuleusement chaque numéro et, je l’imagine, mon nom. Pourquoi ? On ne saura pas. Du reste, on n’a jamais demandé. C’est comme ça. Mais là, à cause de la chaleur, je n’ai pas pris mon (…)

Recherche des derniers cadeaux dans une ville qui contient désormais deux nouvelles librairies BD. Pourquoi pas des chocolats ou quelque chose d’alimentaire ? « Qu’est-ce qu’elle aime manger, M.?
-- Des radis et de la moutarde. »
Bien. Le soir, emprunt de la Panda parentale pour rejoindre L., I. et R. chez N., qui ne se conduit pas du tout comme la C4, du fait j’imagine de la différence d’inertie de la voiture, sans compter la marche arrière ou les démarrages en côte ou que sais-je. L. a un (…)

Les souvenirs sont liés. L’un se tend : il tire sur un autre : il y a rouage. Nous sommes entre l’hippocampe, l’amygdale, le néocortex et le lobe préfrontal. Dans cette zone du cerveau bajirien, l’image de Ruibé jouxte celle Little Lizzle. Bajir n’a pas besoin de longtemps sonder sa mémoire pour retrouver le dernier souvenir qu’il garde de Little Lizzle. Il le ressasse en faisant le chemin à pied jusqu’au lieu qu’il sait être celui de l’ancien cabinet médical de son père. Il n’est pas sûr (…)

Morel n’est pas plus enterré à Vannes qu’à Belle-Île. Même avec son véritable premier prénom, il ne fait pas partie des décédés des listes de l’INSEE post-1970. Ils serait donc mort avant 1970 ? Je ne trouve, sur les archives d’état civil de la Réunion, que son acte de naissance, dans lequel on apprend que sa mère, âgée de trente ans, est sans profession, et que la naissance a eu lieu à huit heures du soir. Je ne trouve pas plus le lieu d’inhumation de sa mère, ni à Paris ni ailleurs, même (…)