Ce que je déteste, plus que de perdre deux heures dans la salle d’attente d’un médecin quelconque, c’est encore la possibilité d’un dysfonctionnement du corps, la sensation de sentir dans la peau comme des côtes en trop qui viendraient mordre trop bas, et l’impression systématique que mes organes se barrent si jamais j’y mets pas les mains pour rattraper au vol, et, ce que je déteste, plus que l’attente en elle-même et que la sentence qui ne vient pas, c’est encore de savoir que je déteste (…)

Croisé lundi sa silhouette pas vraiment inconnue mais toujours un peu floue c’est vrai, sur fond de rien, ou bien j’ai oublié, celle d’un jeune homme hirsute (hir-zut) aux longs cils (ou aux cils longs) déjà croisée plusieurs semaines plus tôt, assis au même endroit et moi aussi, les escaliers du train en ligne de fuite, et son truc entre les jambes et de longs cils, de longs cils... Si recroisé lundi suivant, lui demander ce que c’est franchement que ce truc qu’il se trimballe tous les (…)

Mes journées passées en continu dans l’habitacle pressurisé d’un train. Pas toujours le même, mais le même au fond. Le RER qui part pas ou qui part mal, ou reste à quai ou attend que l’alimentation revienne par dessus lui. Le RER du retour annulé, téléporté une gare plus loin, les autres RER qu’on prend pour rejoindre la gare suivante, celle censée abriter la fuite du premier, puis le changement de quai qu’il faut traverser à coup de genoux sec sur les escalators. Les trains froids au (…)

Fera aussi office de croquis #7
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Train (aller) : la proximité d’une femme, face côté droit qui ne me rappelle pas Lisa Kimmel Fisher mais qui est Lisa Kimmel Fisher, ressuscitée-alléluia, sortie du ventre de la baleine qui l’avait digérée, un manteau mauve sur le dos, au bras (gauche) d’un banquier crânien et potelé (qui aurait pu croire qu’elle se marierait avec un tel individu, un cétacé lui-même, après la mort qu’elle a eu ?), genou droit agité sec sur sol dur et son alliance par (…)

Devant moi, dans le train de 7h53, à hauteur de J. peut-être. Il se pose lentement, sur fond de Standing next to me, je baisse le volume, un peu, pour entendre le silence qu’il y a entre nous deux, un peu seulement.
lui, devant, lui il a les cils les plus longs et noirs qui pourraient être, on lui donnerait dix-huit ans peut-être, dix-huit ans, c’est déjà cinq de moins que moi, c’est fou, il aurait dix-huit ans et les os près du corps, les yeux fondus sur l’écran de son Archos entre ses (…)

Dans les trains, sur le bord des trottoirs qu’on traverse ou qu’on fuit, dans les trains encore, sur les quais des fois, entre tous ces trucs, je me dis : le nombre de croquis potentiels que je rate, juste comme ça, en tournant la tête à l’opposé du point fuite écran où il faudrait voir. En échange de tous ces cadavres en absence, j’en propose quatre, ceux qui existent vraiment, ceux qu’on rattrape et retient sur fond (par association d’idées) d’African night flight :
il : crâne semi-rasé (…)

Sur fond de Frosti-live (même s’il faisait chaud ce jour là).
(faux croquis)
le train lentement s’écrase (fuse) le long des rails et le train s’arrête, il s’arrête, progressivement à peine, les corps pris au dedans lentement s’écoulent hors des portes ouvertes, c’est à dire celles qui sont de l’autre côté des fermées, c’est à dire celles qui nous font face (fermées), celles qui nous frôlent (fermées), celles qui restent closes malgré l’annonce du conducteur : terminus terminus tout le (…)

Des croquis : s’entraîner, tant qu’à faire, à n’en faire, justement, qu’une seule phrase, saccadée, épurée, ou non. (Muet pour cette fois)
capuche blanche sur blouson noir il – piercing narine droite – explique face cachée côté sud que des graphes sur feuilles il en est blasé, blasé, et que les flics ils sont gentils, mais que franchement, franchement, s’ils sont pas foutus de lui fournir un mur vierge où grapher, etc.
capter par dessus la page (les caractères flous sur le bas de (…)

1928 : Virginia Woolf travaille aux Vagues (qui ne s’appellent pas encore Les vagues mais Les Éphémères). Parallèlement à l’écriture de ce livre, qui à ce moment là ne s’écrit pas encore véritablement, son journal archive l’évolution de sa vision littéraire, il enregistre comme un laboratoire les expériences qu’elle s’apprête à racler sur papier, il capte l’organisation fictive de son écriture à venir. C’est là toute la valeur des journaux d’écrivains : non pas tant de nous montrer l’envers (…)

Au boulot l’étau se resserre, ils savent déjà que je n’ai pas de compte Facebook (ne suis pas censé en avoir), mais ils sont sur mes traces : ils me poursuivent en imper-ouvert et filets à papillon brandis derrière. Je suis devant (mais si peu), je les fuis vite (comme je peux), on sait où tout ça mène. Entre-temps d’autres esquisses croquées entre deux rails, c’est le douzième volet sur fond de if you were there, etc :
fringué survet tête-aux-pieds, cheveux lissés-laqués des tempes aux (…)

Sur fond de rien parce que l’air (le fond de l’air) est trop lourd. Il paraît (il paraît) que ça porte malheur.
veines saillantes pieds et mains jointes, chaînes bracelets or et boucles argents, faux ongles, bronzée UV, gooffy mascara & coupe garçonne blond décoloré : voyage dans le pire du pire des années 90
elle, maniaque, se lime les ongles jusqu’au sang, se mouche sonore dans un kleenex à la menthe
tragédien-cadre : prostré-costard les poings aux tempes : pourquoi, pourquoi (…)

elle est là, elle, sa tête trop large où l’on se perd, et son visage fouetté à l’intérieur, son pif comme un mur porteur et ses yeux collés ensemble et elle déplie ses grands bras, fringues moulées au cul puis sous le nombril déversé un anneau de chair qui se répand par vagues, ondule sur qui le frôle, morceaux caillés, grumeaux de peau à la surface prêts à éclore, et par devant, trainées lames et vergetures qui lui cisèlent jusqu’au thorax immergé sous la couenne
et il est là, lui, sa (…)

Ne pas chercher de lien entre l’un et l’autre : se sont simplement traversés en faisant mine de ne pas se voir.
seul au milieu des rails, maillot Chelsea short blanc sur la peau, chaussettes blanches baissées sous talon, Nike Tiempo, il remonte en dribblant la voie du tram, un ballon contre le cuir, intérieur extérieur du pied, foulée lente qui claque sur les pavés, il remonte à contre sens, de la terre sous les crampons, les crampons atrophiés, remonte nuit plongée du nord au sud, à (…)

jeune homme regard fixe, l’oeil droit vers le bout du wagon, l’oeil gauche déjà déviant et paupière battue, les bras bien mis le long du corps
demain je n’irai pas, dit-elle à celle qui se penche tout contre son front pour mieux l’entendre, elle est assise au pied du panneau, celui qui précise aux passagers quel lieu ils traversent, assise sur le quai central, les trains la frôlent en sens aller retour, le vent défait sur ses yeux ce voile qui aussitôt se reforme, les bras ballants autour (…)

Ce vendredi retour sur les lieux du crime, un mois plus tard. Entretien d’embauche infructueux dans un cabinet rue Montesquieu. Même train, même station, même Châtelet, même heure d’arrivée. Même Halles brièvement traversées. Mêmes clodos disséminés, ont simplement changé de place depuis que moi, au quotidien, je ne les croise plus. Je ressors rue Montesquieu
AGENT DE CLASSEMENT "JOB" H/F
X RECHERCHE ETUDIANT(E) POUR CLASSER ET METTRE A JOUR LES COLLECTIONS JURIDIQUES DES NOTAIRES ET (…)

Ils ont relevé ailleurs, quelque part dans un coin de l’Essonne, une température de -20.6°, record de l’hiver, pas très loin d’ici. À J., ce matin, la ligne C éteinte, les caténaires gelées, ont fait refluer sur les quais des foules compactes de visages séchés par le froid. Le train entre en gare lentement, frôle les anoraks au bord, un pas de trop derrière pourrait cisailler un membre devant, mais non. Les corps basculent à l’intérieur du train : les wagons penchent. Après avoir repris sa (…)

costume cravate au corps, eastpack encore balancé sur l’épaule
casquette envers et yeux baissés, déjà ailleurs où il n’est pas mais pourrait être, filtre froid entre ses lèvres tuméfiées
l’oeil pressé sur son Iphone elle se repoudre et son fond de teint déteint tactile entre les lettres
elle quadrille le monde en rouge sur blanc, chiffres et tableurs empilés papier / il révise consciencieux la conjugaison des verbes choir et défaillir
piercing narine, coiffure iroquois, de près : (…)

grand brun, regard de poulpe à l’encre brute, cowboy à la ceinture, rugueux comme on pourrait pas dire
retraités en groupe, voyage organisé, étreintes poignantes du presque-après, adieux, la bise, et au revoir : salut Josette, salut Marcelle, salut Lulu... quelques loups dans le corps d’un garçon adolescent / emo / cheveux plaqués noirs / plaqués front / acheté par un couple de noirs pour divertissement nocturne sweat Quicksilver, rasé d’hier : la tête dans les béquilles et cheville (…)

si c’est un homme, il est superbe
si c’est une femme, elle me fascine

oui c’est moi rappelle moi vite stp c’est urgent ça concerne le gorille merci
20 ans, fleurs dans une main : dans son sillage vieillard sur les rotules
elle joue à être un corps mais écrasée par le monde ne relève pas la tête moi j’adore les fesses des mecs (dans la sueur de la foule)
il enlève sa casquette entrant dans le métro et se recueille yeux fermés devant la liste des stations desservies
elle fourre les coudes au fond du sac Versace, y sonde enfin aussi un puits sans (…)

Du brouillard, au moins autant qu’à l’aller quand j’avais dit Fogville. Le Gier sur la gauche un peu haut, la neige a fondu, mais pas autant que la Seine. Sur moi encore l’odeur de clope d’hier. Je n’ai vu personne et personne ne m’a vu. Articuler des lèvres et dents quand vient passage, dans MP3, celui qui dit "I wanna have control" et puis laisser filer le reste. Quelque part dans le no man’s land de l’entre-deux de la France un peu de neige. Coté couloir, pas dormable, les mains des mecs (…)

Je ne suis pas en retard par plaisir, je suis en retard parce que dans la nuit des mecs ont piqué des câbles sur les voies, quelque part, et que ça tort les trains. Le trafic des trains. Svetlana me dit quoi de neuf ? Je joue les blasés. C’est une carte que je n’ai pas encore utilisée avec elle. Je dis des trucs comme : c’est le creux de la vague. Comme : le calme plat. Comme : commence à faire chier. Elle me jette un de ces regards impuissants qui veulent dire ce qu’ils veulent dire : c’est (…)

Dans la tête Don’t go down, tous premiers mots : « I met a girl, snowball in hell » . Je les récite, je l’ai vécu, mais précisément à l’envers.
Comme lire un nouveau Fred Vargas (car c’est vrai) et sans arrêt se dire, à chaque apparition d’un nouveau personnage : « je suis sûr que c’est lui » . Ce n’est jamais celui dont on est sûr. Et comme on a passé son temps à soupçonner tout le monde, une fois le nom du mec finalement dévoilé, se dire : « je le savais » . Car, oui, je le savais. Et (…)

Encore un con, ukulele dans les mains qui pose devant la bâche du resto. La bâche elle suinte. Y a personne de programmé sur la façade de l’Olympia même pas la moindre lettre. Non pas là le dej pas ces mecs là pas voir leur tête. Plus loin tant pis pour l’averse. Elle dure depuis avant que la nuit s’éteigne. Ici ok. Salade lombarde. Huile d’olive. Eau. Pas de dessert. Merci. En face les futurs cadres en stage la BNP ils disent. L’un cravate l’autre cou. L’autre avec la coupe Justin Bieber. (…)

Paris, matin même.
What spectacle confronted them when they, first the host, then the guest, emerged silently, doubly dark, from obscurity by a passage from the rere of the house into the penumbra of the garden ? The heaventree of stars hung with humid nightblue fruit. With what meditations did Bloom accompany his demonstration to his companion of various constellations ? Meditations of evolution increasingly vaster : of the moon invisible in incipient lunation, approaching perigee : of (…)

Le tuer, ou ne pas le tuer ? Est-ce que cela m’importe ? M’importe-t-il de le tuer ? Soyons sincère. M’importe-t-il de le tuer ? Ou est-ce que ça ne m’importe pas du tout. Ca m’est égal qu’il vive ? Et pourtant, je veux avoir la volonté de le tuer. Si un dieu venait maintenant et me demandait : veux-tu avoir la force de détruire l’humanité ? Je la détruirais ? Est-ce que je la détruirais ? Non, je ne la détruirais pas. Parce que pouvoir le faire ôterait tout intérêt à la chose. En outre, que (…)

Москва
On était cette génération poussière et nos mots c’était ceux des autres - on les écoutait sans cesse
SebMénard, Tweet
Aller. Un type hagard, deux yeux gros ronds, schlingue la clope, et excusez-moi. Même off je garde mes écouteurs. J’entends que dalle ce qu’il me veut. Il tourne dans tout le wagon, revient trois fois, hagard, me demander, nous demander, tous, exactement, la même chose. Trois fois j’entends que dalle. Trois fois je dis non.
Des heures j’épelle à quiconque le (…)

Tel ou tel truc : time consuming. L’autre a bypassé tel autre. Chaque matin reporting. Quarante voc de bureau. Demain retour vers Lyon pour mariage E. Télé : Le goût des autres. Lecture : Une page d’amour. Pendant wagon croquis : l’omoplate d’un noir kes à travers son shirt blanc.

Retour Y. pour la journée. Avant retour Paris (un mec assis sous la capuche d’une clope, contre le mur d’une résidence standing mitraillée de verre) : jeter, ranger, cleaner. L’ex-frigo nain m’arrache la peau. Bétadine-bis sur le bras gauche et fouette l’hosto. Puis démonter nos vies en kit : arracher les tiroirs, extirper les panneaux de mélaminé pin et autre MDF chêne clair (Prägel par ex). Se croirait dans un Qu’est-ce qu’un logement. C’est le cas.
Je mets mes mains dans un gros cube (…)

Si je fous le son si fort au coeur des foules souterraines, c’est pour savoir et réfléchir combien je suis tout seul.
On sait les corps bouclés imberbes en les touchant vec l’oeil. Celui-là, en travers de la branche : la marque de ses lunettes de vue.
On marche sur des code-barres collés sous chacune des deux semelles de nos pompes.
On fume à ciel ouvert des nuages de shit gris.
J’ignore pourquoi, mais on veut faire mon portrait pour promouvoir quelque chose. J’hésite entre ne pas (…)

dans l’angle mort les doigts tiennent le décompte des yeux
Jean-Marc Undriener, Angle mort
1h21, un mec qui dit s’appeler Joyce se fout un pouce de coke dans le pif (H. est pas là pour me redire comment ça s’épelle ce mot pif), ce que je lui demande : qu’est-ce que c’est les effets ? et aussi : tu ressens quoi quand tu boxes ? (lui s’en fout de son corps)
Dans ///, suffira d’actionner un mécanisme mental pour déclencher conversation versée dedans l’humeur vitrée avec un ou une (…)

— Pourquoi, qu’il disait, pourquoi qu’on supporterait pas la vie du moment qu’il suffit d’un rien pour vous en priver ? Un rien l’amène, un rien l’anime, un rien la mine, un rien l’emmène. Sans ça, qui supporterait les coups du sort et les humiliations d’une belle carrière, les fraudes des épiciers, les tarifs des bouchers, l’eau des laitiers, l’énervement des parents, la fureur des professeurs, les gueulements des adjudants, la turpitude des nantis, les gémissements des anéantis, le silence (…)

D’autres autres neiges. Elles n’ont pas de nom et elles n’ont pas de goût et elles n’ont pas de texture et nous les piétinons.
Commence L’employé de Guillermo Saccomanno (l’oublie dans un tiroir). Pourquoi je pense à Brebis galeuses, lu cet été, je sais pas trop.
Lui, sa passion, ce sont les revues scientifiques. Plus la science avance dans ses recherches sur l’être humain, plus elle s’éloigne de la connaissance de l’âme. Parce que l’approche de la vérité est celle de la douleur. (…)

Indépendamment de la qualité du texte, suis gêné, quelque part, dans L’employé, quelque part dans la langue, saurais pas dire pourquoi, peut-être la traduction.
Un mail à V. pour lui dire de répondre.
Vie grise : se débarrasser de ces réactions qui nous tiennent en joue sans notre accord et qui disent : j’espère que pour mon augmentation... Avoir en tête que l’on n’a pas besoin de cette augmentation.
Un autre monstre du métro bien mise, une retraitée, elle est coquette, mais ce qu’elle (…)

Rayon enfantillages, broutilles, riens. Rayon drogue, addiction, envoûtement, sortilège. Rayon suffocation. Rayon y croire, ne plus y croire, tirer un trait. Rayon y revenir. Rayon tout est un signe, déductions et calculs. Rayon oubli, vieillesse, amertune, sagesse : n’est pas encore ouvert.
Anne Savelli, Décor Lafayette, Inculte, P. 102.
Alors, bien sûr, faut qu’on soit un huimars pour qu’on nous sorte une sélection, je parle de la radio, pour qu’on nous sorte une sélection de (…)

Quelque chose se déclenche dans la tête de quelqu’un, s’en suit une mort subite instantanée à cause de Cyberax. Cyberax se met en route quand un cerveau infecté pense au mot virus. Du coup j’y pense. M’enfonce en moi-même, verrouille la porte de l’intérieur mais je suis con : Cyberax obéit pas aux portes. Je chope un grand couteau de boucher dans la cuisine et je me tartine la gorge avec après avoir avalé des cachetons pour pas sentir la mort, comme ça Cyberax m’aura pas. C’est un rêve, je (…)

Fasciné par deux groupes d’ados de quoi quatorze quinze ans pas plus et leur manière de communiquer entre eux : en faisant tourner l’écran du portable. Plus tard mais dans le même métro un homme, seul, répète plusieurs fois et en boucle les mots une petite pièce s’il vous plaît sans regarder personne.
J’ai oublié pourquoi j’ai corné ça et pourquoi je l’ai corné sous le label mental coïncidence dans les fichiers cramés de l’amer moire (oui mais je l’ai corné) : Le plus sûr chemin vers le (…)

On nous reparle de quote-part. C’est un chiffre à quatre chiffres.
Certains d’entre-nous ont le corps sur la peau, leurs fringues c’est un cuir et on peut jamais lire une ligne en leur présence.
Mueller (122 mots) :
Le frêle sentier côtier creusé dans la falaise &
saupoudré d’écume par les vents a accouché d’une
plage immense & fauve dans laquelle se reflètent
les errances de chaque quartier de lune. L’oeil,
les crocs & les moustaches d’un tigre se tissent
sous les (…)

Dans ce rêve, je retrouve un ami d’enfance, perdu de vue depuis nos quatorze ans, il est en fauteuil roulant, je suis en fauteuil aussi, il me résume sa vie passée, présente, future mais il ne veut rien savoir de moi, ne pose aucune question. Il vit dans une maison américaine, dans le Cantal, avec sa mère. Un cerf ou un mouton obèse, albinos, très vascularisé, disparaît dans la rue derrière. Je voulais le prendre en grand angle depuis le nez mais il est loin maintenant.
Dans la vie (…)

29° Celsius. Dans la rame, un type s’est mangé le visage, le napalm l’a ciré. Sur le quai, un clodo chauve, bossu, hindou et de profil, le froc dessus les chevilles, le caleçon sur les cuisses, journaux éparpillés.
D’après les données pluviométriques des choses, le dernier gramme de crâne sucé remonte au 2 juillet. Fier.

D’autres découvrent dans leur tiroir au taf des trésors monétaires, un billet oublié, de la petite monnaie, de l’or nazi je sais pas, des timbres, moi je trouve des cachets minuscules, ronds de forme, moulés sous un opercule blanc et puis surprise : ce serait pas deux mais quatre Relpax que j’ai laissés dans mon premier tiroir juste avant mes congés. Les emporte. Ca m’en fera cinq en tout.
Je suis parti par le 6689 de 18h57 encore. Si je ferme les yeux forts, des pigments ocres et pixels (…)

À croire que j’emmène tout le monde manger au Num. Retrouvé N. fontaine des innocents un peu plus tôt, je suis venu par le sous-sol. Mangé là-bas, parlé pas mal. Des Gagnants de Cortázar. D’affiches datant d’il y a dix ou quinze ans, Freddie Ljungberg, Arnold Schwarzenegger dessus. Ignore comment on en est arrivé là. Avons mangé au Num, donc. Un type a dit playboy, t’as pas une pièce pour moi ? Un mec m’a planté dans les yeux ses deux noirs pour me lire le code-barre à la moelle. Un autre (…)

Impossible de joindre aucun des deux cardios dont j’ai le numéro. Sans électrocardiogramme pas de bêtabloquant mais dans la rame, un mec, de face, dark skin white shirt, porte un piercing bifide au téton gauche qu’on voit par transparence plaqué ; après Bastille il gicle.
Cette question terrifiante, rapport à la médication des choses : comment a-t-on pu en arriver là ? Une autre, et la journée s’y termine, celle de Kertész celle-là :
Finalement, la plus grande satisfaction est d’être (…)

Je ne sais pas : sais pas si le mec aux piercings et aux yeux dans le métro me regarde parce que moi je le regarde ou parce que lui me regarde. Peu avant, et avant de m’enfermer dans un cocon orange sous les miens, j’étais à La Rochelle, sur une place gigantesque peinte en sable et fontaines.
Mets en ligne ce truc tiré probablement de /// que je sous-titre démo non-jouable. Outre l’adblock et le skin on pourrait tout aussi bien imaginer un mindblock ou brainblock ou greyblock capable (…)

Tu remercies silencieusement les morts qui te rendent régulièrement visite dans tes rêves, toujours avec beaucoup de bienveillance.
Enfin seul dans ton oloé. Tu t’es assis exprès près de la porte, là où il fait dix degrés, histoire d’avoir la paix, d’être tranquille, et voilà que deux hommes encravatés se posent tout près de toi pour discuter de nouilles et de saucisses (ce sont des métaphores graveleuses), de string (ce mot est au sens propre) et de la conversion des francs quotidiens (…)

Durant une réunion (c’est un rêve), on te demande d’aller chercher des boissons (de l’eau, de l’eau gazeuse, du coca, des cafés, de la bière) et tu te retrouves dans la nuit véritable à chercher ces liquides avant de décider que jamais plus tu ne reviendras d’où tu viens et que tu abandonnes, tout simplement, définitivement ton poste, quel qu’il soit par ailleurs, avant de finalement rentrer au bureau ou chez toi tout piteux, la tête dans les épaules, avec ou sans les boissons demandées tu (…)

Quelqu’un dans le métro (je ne saurais pas peser son âge) parle à voix haute et seul, détaille les différentes façon de poser le pied au sol selon qu’on l’attaque en premier par le talon ou par l’orteil. Il a des chevilles danseuses dans des chaussures en toile. Brusquement il s’éjecte de la rame pour aller massacrer une poubelle en plastique et tabasser des sièges.
Toute la journée durant la main, la droite, apparemment effervescente. Celle amputée. C’est la main blanche et froide qui (…)

Avant de repartir retrouver ce qu’il cherchait, ce qu’au petit matin il n’avait pas trouvé, Victor demeura un petit moment là, sur les marches de l’église, tournant le dos au portail ouest et regardant du côté de la place la fontaine et les bords du fleuve qui semblait ne pas couler, mais immobile, déposé là — il essaya de revenir sur ces heures de marche mais ne parvint pas à retrouver au fond de lui l’agacement qui l’avait commandée, celui qui avait porté son corps jusqu’ici — l’agacement (…)

Thomas m’a envoyé un truc à lire il y a des jours et j’essaye de répondre le plus utilement possible, j’ignore si j’y parviens. Lui fais des remarques sur ce que moi je pense que devrait être son texte, ce qui est toujours une position étrange, jamais vraiment inconfortable. Je comprends la demande. J’ai des yeux je m’en sers. À lui, ensuite, d’utiliser ou pas ce que j’aurais pu dire. Ce qui est intéressant dans cette pratique c’est que mes commentaires, au fur et à mesure qu’ils s’écrivent (…)

T. ou Thomas, devais le retrouver à la médiathèque Marguerite Audoux pour le vernissage de l’expo « Territoires des possibles » de Mathilde Roux, suis parti pour alors. Sorti à Temple et quoi ? Continué à marcher. Perdu de vue les panneaux et puis je me suis dit, dépressif, que je ne regarderai aucun plan. Bien failli répondre à un texto d’H. à T. et inversement oui mais non. À T. je lui dis en fait je n’y suis pas allé on peut toujours se retrouver bien sûr sauf que je sais pas où je suis. (…)

He gets back to the Casino just as big globular raindrops, thick as honey, begin to splat into giant asterisks on the pavement, inviting him to look down at the bottom of the text of the day, where footnotes will explain all. He isn’t about to look. Nobody ever said a day has to be juggled into any kind of sense at day’s end. He just runs.
Thomas Pynchon, Gravity’s rainbow
Soixante-dix fois par jour j’écris des cordialement. J’apprends le mot vagaries.
Suite de l’interview de Matthew (…)

Lu ce fameux passage scatophile de Gravity’s rainbow dont on dit que c’est à cause de lui que le livre n’a pas obtenu le prix Pullitzer 1974 (More cling, golden clear, to the glossy hairs of her quim). Écouté tout l’album mélancolique de Damon Albarn et la couverture grise (It’s hard to be a lover when the T.V.’s on). Couru 4km81 pour 30min22 1 recouvert d’eau et de sueur. Dans une longue barque tout contre le rivage une fille avec un appareil photo, le modèle face à elle dans la barque. Au (…)

La huit. Quelqu’un près des portes fermées, il a un accent, il s’excuse, il parle. Bonjour, excusez-moi mais je me suis toujours posé la question. Comment elle fait la kippa pour tenir ?
Lis quelques anciennes chroniques de CdT pour je ne sais pas en fait. Confirmer qu’il existe ce livre et que tout est réel ?
Valse avec Bachir. Voir un film dont on a déjà écouté la bande son plusieurs fois : l’impression d’avoir été, il y a longtemps, dans la pièce où il a été projeté, on lui tournait (…)

En ville. Du vent. Vu L. Un Coca au Nota Bene. Le Groenland. Vivre à Nuuk (mais je ne nomme pas Nuuk). Qu’est-ce que tu feras au Groenland ? Il fera froid là-bas. C’est dans le sud du Groenland, je dis. La Fnac et le rayon jeunesse. Un mec un peu plus loin. Il lit Le lion, il lit Mrs Dalloway, il lit One year in the merde. I. me retrouve, elle me dit quelque chose. Une photo de l’EDEN, elle n’est pas retouchée. J’ignore d’où elles viennent ces couleurs. Pour la prendre je dois retourner (…)

Retour à la vie grise et suffocante. J’attends treize heures pour lire mon oxygène, le web parabolique réverbé autre part. Trakl traduit par Laurent Margantin.
A côté du moulin, des garçons allument un feu. Le frère du plus blême est flamme et il rit enfoui dans sa chevelure rousse ; ou bien c’est le lieu du crime, à côté duquel passe un chemin pierreux. Les épine-vinettes ont disparu, à longueur d’année ça rêve dans l’air de plomb sous les pins sylvestre ; peur, obscurité verte, le (…)

Vie grise. Des tableaux xls à nouveau. J’ai des listes interminables de propriétés plastiques dans un tableau, on va toutes les tirer en 1400 exemplaires et en quadrichromie, peu importe pourquoi, et je les passe au peigne fin ces lignes pour écrémer les erreurs, pour vérifier que les chiffres correspondent bien au schéma de trente-cinq slash vingt-cinq cinquante-cinq, peu importe pourquoi ou ce que ça recouvre en réalité que ces chiffres et ces combinaisons, je travaille sur un fichier (…)

J’étais enfin décidé à partir pour le Groenland, j’avais mis mes bottes et mes vêtements d’hiver, je commençais à marcher le long des monts sur la crête accompagné d’un sherpa quand soudain le ciel s’est assombri là où l’orage filandreux menaçait. J’ai pris la décision de rebrousser chemin et de reporter à plus tard mon périple, ensuite je me serais perdu : il n’y avait qu’un gigantesque cratère noir par où je venais. Comment j’ai fait pour y descendre et où cette corniche m’a conduit je (…)

Termine doucement, lentement, ma première relecture de Trois guinées en terrasse d’un bar tout au bord de la mer, il doit probablement faire dans les vingt-cinq degrés Celsius, la mer est noire sous mes verres 4 et le soleil gagne du terrain sur à peu près pas mal de choses (c’est oblique). Peu écrit le journal ces derniers jours. Pas vraiment écrit du tout ces dernières semaines. Mis dans un mail à V. que c’était un problème ; ou que ce n’était pas un problème, je ne sais plus. J’essaye de (…)

http://fr.wikipedia.org/wiki/Tsutom...
Dehors, près des chaises métalliques (elles sont vertes) on est en face de la tour, il y a des types de bureau qui sandwichent, des touristes allemands, un homme en bronze, des pigeons, un ado qui se la joue avec une meuf à lui, il lui dit de ces choses, il dit quand t’as l’habitude d’aller en boîte, ils jouent à la pétanque derrière mon dos, et l’ami d’Algernon se fait raser par son père, c’est émouvant cette scène. Quand on ferme les yeux la (…)

« À M. Germain Fuselier, juge chargé de l’instruction, en son cabinet au Palais de Justice. Paris. » « M. le commissaire spécial de la gare de Brétigny a l’honneur de vous informer qu’il a été prévenu ce matin, à huit heures, par ses agents, de la découverte, sur la voie du chemin de fer, à cinq kilomètres de Brétigny, en venant d’Orléans, du cadavre d’un homme qui a été victime soit d’un accident, soit d’un crime, et qui est assurément, tombé d’un train se dirigeant sur Paris. Le cadavre (…)

Vie grise. Des heures debout plongé dans les lignes xls, à remonter le cours du temps, 2013, 2012, puis plus loin, une série de chiffres fêlés par des points, search and replace, des virgules, des basic price et des cost price, des subtotaux, d’autres années en amont des première, 1988, 1987, des statuts obsolètes, des SH, des net price qui ne correspondent à rien et, au-delà, dans la case, l’habituelle formule vlookup machin chose. Derrière ils parlent encore de cancer, d’incurabilité, (…)

Find a good book and read it under water. Socrates was put to death for less. In my dream the broom is a body.
Paul Auster, Reports from the interior
Nous vivons dans un monde où l’on peut dire à tout moment c’est un bouge. Il fait plus tiède qu’hier. Supercopter, ça existe. Il y a un autre colis suspect sur le A. Ou bien c’est une machine. Et le fait est que oui : il y a un autre colis suspect sur le A.
Lu l’autre jour l’impudique sur Predicted Prose, le « porno de l’esprit », je (…)

La lumière se déplace, ouverte, grandiloquente, disproportionnée, entre les bâtiments de ciment et de verre, entre les formes métalliques des voitures, des motos dévastatrices, entre les rayons de quelque bicyclette, sur la peau rougie, anxieuse, de ceux qui essayent de traverser les rues et de sortir indemnes de l’exploit, entre les poils décolorés de chiens, entre les verts éblouis des arbres. Elle glisse lentement et se tranquillise la lumière ; se paralyse. Et se suspendent les bruits, (…)

Le rivage carnassier. Des vagues gigantesques et ce n’est plus de l’eau, c’est du sable en figeance. Des corps surfent dessus. C’est dangereux : le sable sec menace de se changer en vagues bien réelles à n’importe quelle heure. C’est un rêve mais c’est plus douloureux qu’un rêve. Quelqu’un dans le métro, une étudiante américaine à la voix nasilleuse. I’m sore, elle dit. Can’t believe I was in Morocco yesterday and now I’m here... Why is it so miserable here ? Au bureau quelqu’un prononce le (…)

mec dans le métro un grand (son visage)
oublié tout de la couleur des yeux
et la peau pâle pas blanche pas chair pas comme la mienne mais grise
grise
grise sous l’énéon de la rame
grise et des os dans les paules
grise l’os envé dans la cage
de la pilosité visible dans l’échancrure du vé
de la barbe à la bleue sous la peau du visage
des cheveux noirs des pompes des habits des vêtements
un air genre
gris sec maigre comme les mecs porn de l’est
avec leurs cicatrices au corps
avec (…)

Deux personnes plantées devant des panneaux Hilfiger : ça va ? ça marche bien ? le chiffre est bon ? Un septuagénère dans les escaliers du métro : c’est parce qu’il y a beaucoup trop d’étrangers. Un type seul dans la nuit à -2 : va te faire enculer, sale enculé de ta race. Dans la rame un grand corps à un corps plus petit : des paroles dans une langue étrangère (bitch, bitch, bitch...). Défoncé tendre par le médoc discret. Discret mais défoncé quand même.

https://ledilettanteblog.wordpress....
Je m’arrête de relire le Transoxiane quatre pour écrire ici-même que je m’arrête de relire le Transoxiane quatre car c’est écrit avec les pieds ce truc. Et la traduction minimale d’I loved you more est mauvaise également. Tout ce que je touche, aujourd’hui, tout ce que je touche...
A Girl Walks Home Alone At Night. La nuit est comme le film : en noir et blanc léché. Une femme est devant nous elle hurle, elle est sortie du film. Elle hurle : des (…)

Liste des films et séries dans nos bouches face à face à une table de la rue Mandar : A girl walks home alone at night, Glee, Into the skin, Prison Break, Madmen, Only lovers left alive, Springbreakers, Teen Wolf, The Smell of Us, The Wire et Whiplash. Plusieurs fois la phrase y a plein de choses à faire. Des feuilles de vignes végétariennes farcies et (ou mais) épicées. Wattpad (je recharge sans arrêt le machin pour voir les chiffres de lecture, même si en fait c’est niqué : 300 lectures à (…)

— T’as lu Dostoïevski ? J’ai lu Le joueur. Et ? Bien. Bien ? Bien mais j’ai pas trouvé que c’était un chef d’œuvre non plus. Ouais. À la FNAC St Lazare, bien sûr, il n’y a pas Claude Ollier. Mais Thomas Bernhard oui. Ce que je cherche s’appelle en anglais The Loser, mais pas en français et, à ma connaissance, pas en allemand non plus. Un livre poche maintenant c’est 7€. Court comme tout 7€. Je suis resté bloqué à quatre ou cinq mais c’était quand quatre ou cinq ?
Des livres Publie à offrir (…)

Squatte le wifi d’une gare à Orléans. Y a un beagle qui couine. Un mec au piano des chevilles. Odeur de la Tolberone. Le beagle couine. Bon. Soirée lecture d’Audrey Gaillard à la librairie les Temps modernes. Très bel accueil. Le truc, c’est que la lecture est dessinée. Il y a un dessinateur, Nicolas Désiré Frisque, qui dessine la lecture pendant qu’elle se fait lire, la lecture, par Audrey. C’est inattendu. C’est une présence à l’eau le long du mot, du lu. Il y a ce type abominable qui (…)

André m’avait dit lis Les fils de la vierge. C’était il y a des jours mais c’est revenu à cause des notes prises dans le pouce. Il se trouve que la nouvelle est dans Les armes secrètes, qui est un livre ouvert, trouvé, acheté dans un dépôt-vente des Landes l’année dernière, l’été où j’ai lu Axolotl. Il est écrit sur la première page blanche, en haut à droite, au crayon : William Boud, 3e3. Là, c’est sept heures de travail dans un café mis au bruit. Pierre Guyotat passe, il en est à trembler. (…)

Je suis là je relis les épreuves. Mon-Amour est terriblement beau. Il charme celles et ceux qui ont quitté les facilités du monde.
C’est tiré de Ça de Franck Venaille. Ici il y a beaucoup de blancs (tables, ciels, plafonds). Quelqu’un qui lit un Writer 3.3. Quelqu’un qui pense. Une rose laine bleue. Un mec en survêtement gris gris mais gris dépareillé. Un autre à qui la chemise trop grande fait des bouffances. J’ai besoin d’une autre posture et d’un autre silence. Par exemple : j’ai (…)

Là j’attends la pleine lune. Quelques jours. Au Genoa Cricket and Football Club, remontée fantastique sur la deuxième partie de saison, sprint final mémorable qui voit l’équipe sacrée championne d’Italie à une journée de la fin avec quatre points d’avance sur la Juve. Le dernier titre remonte à 1924. Adieu pour Diego Perotti (retraite) que j’entraîne depuis plusieurs années, de Séville au Genoa en passant par Liverpool FC. Coquille dans l’Ulysse nouvelle traduction : p. 179 en folio, Martin (…)

Dernier jour de salon, le même qu’hier. Et globalement, on a vendu pareil. Mon challenge du jour, c’est parvenir à faire manger Michel. J’y parviendrai non sans effort. À la gare de Montpellier un moment à essayer d’échanger un billet non-échangeable. C’était écrit dessus. Dans la gare, c’est Coup de tête dans le sud, type venu trafiquer la machine Selecta pour des thunes et la clope dans la bouche toute mâchée. Plus tôt dans un train vétuste qui fait Narbonne, Béziers, Agde, Frontignan, (…)

Eff ce sera
502 mots tout juste.
T. le rejoindre à l’angle
des rues Damrémont, Félix Ziem mais je
ne dirai pas grand chose.
À un moment donné pendant un long moment
il fut question (ou il sera) de Jacques Roubaud et moi
j’imaginerai écrire
des sonnets.
Dans le métro le soir après que le réveil il sonne
un type assis sans tête
derrière une barre de fer
de l’autre côté des voies
fait preuve d’une forme de folie furieuse
très calme.
La nuit ce fut lire ça, Ensemble 1
ça, (…)

Impossible de trouver le sommeil pendant des heures toute la nuit durant à bloquer sur le transfert de M’bappé, on me dira que c’est dû à une éruption solaire (mais il n’y a pas de soleil la nuit). Allé travailler au jardin, cette photo qui est mise, épinglée là, c’est mon bureau alors. Problème : décalage d’un pixel avant de solutionner ça. Quand je travaille sur des sites pour d’autres je ressens le besoin de récupérer ça, le fruit de ce travail, pour moi. De m’en servir pour un truc, (…)

J’étais comme un point sur une feuille blanche, immobile et verrouillé, mais ce point contenait un cercle qui ne demandait qu’à s’élargir. La force qui m’emprisonnait pouvait aussi me porter. Il suffisait qu’elle s’exprime durablement.
Philippe Rahmy, Monarques, La table ronde
Couru avec H. 40min36, 7km21, sur le Natalon. Un jogger à la foulée tordue, tache d’encre entre les omoplates. Peu de chiens. Le cadavre d’un pigeon, la tête arrachée à son corps tout en sang. 641 mots pour Eff.

Tout ce que l’on croit savoir sur la représentation de la Terre en tant que planète dans l’espace est faux. Pour 643€ TTC, cette entreprise propose d’expérimenter la vue d’elle lors d’un voyage un peu plus que parabolique de quelques heures à peine. Faire l’expérience de l’apesenteur, voir comment la planète bleue se forme et se déforme sur la surface d’un hublot, comprendre l’articulation entre eux des corps célestes. Pendant le décolage, j’en venais à me dire : à ce prix-là, ils pourraient (…)

Penser, c’est écrire ou c’est parler ? Je pense
peu. Je pense donc que je pense
peu. Je pense que les romans mainstream sont académiques (révélation). Je pense que Massy ressemble à s’y méprendre à l’entrée dans Paris, que les abords des gares où qu’on aille ont toujours le même air sale, triste, repu : une même parodie de ville. Un mec joue seul au basket torse nu au soleil ses épaules toute sa peau luit de lui (et sur lui) le moindre reflet est un vestige de lui ; j’y pense aussi. Je (…)