Le D de description vaut aussi pour dissection. D. numéro huit comme étude anatomique, Frances Keren et/ou Yola Kleynin pour modèles alternés.
Frances Keren : Paysage de nerfs sur sa peau à vif. Il suffit d’entrer contre son buste ouvert. Cette particularité propre d’avoir le tubercule majeur qui ressort plus haut que l’acromion. Ou inversement, l’acromion timide de celles qui n’en ont pas l’usage. Il y a quelque chose de glacial, rigide, dans la courbe osseuse de cet acromion limé. (…)

J’avais écrit pour Coup de tête ce passage par la suite coupé au montage, à la toute fin de la première partie, où C.D. (narrateur) remonte un TGV à l’envers du sens de la rame et tombe sur AMF qui ne lui dit pas son nom mais finit par lui céder l’exemplaire d’un livre qu’elle n’aura de toute façon pas le temps de lire (elle préfère s’arcbouter sur son accoudoir et regarder défiler les arbres par la fenêtre), peut-être un livre écrit sans talent, sans intérêt, sans histoire. Ce livre a pour (…)

Ce matin tôt-beaucoup-trop-tôt, 3h25. Ou 3h52. Moins dix. Je sais plus. Il y avait un deux et un cinq sur le rouge du réveil il me semble. Ou peut-être c’était hier.
D’habitude recette correcte pour éradiquer migraine latente qui s’est tressée entre occiput et orbite depuis le matin : s’enfermer dans le noir de la chambre, allongé sur le dos, immobile sans bouger, à attendre que le sang tape moins fort entre les tempes, que les nerfs tirent moins sec sur les mâchoires. Attendre que l’œil (…)

En anglais dans le texte : An N-Dimensional Mishmash.
Les charniers mis à part, je me demande parfois, entre les six-cent et quelques pages de ce livre, si chaque nouveau petit chapitre introduit dans chaque nouveau grand chapitre ne correspond pas en réalité à un autre début, le début d’un autre livre, d’un autre roman, d’un autre récit, qui poursuivrait ensuite d’autres récits parallèles et démultipliés à l’infini dans diverses profusions de grands et petits chapitres entrelacés. Il y a (…)

Ce que je déteste, plus que de perdre deux heures dans la salle d’attente d’un médecin quelconque, c’est encore la possibilité d’un dysfonctionnement du corps, la sensation de sentir dans la peau comme des côtes en trop qui viendraient mordre trop bas, et l’impression systématique que mes organes se barrent si jamais j’y mets pas les mains pour rattraper au vol, et, ce que je déteste, plus que l’attente en elle-même et que la sentence qui ne vient pas, c’est encore de savoir que je déteste (…)

Ce livre immense, c’est à croire que je n’arrive à le lire que lorsque je me laisse porter par le mouvement longiligne d’un train, n’importe lequel. Le monde doit défiler sur les côtés pour me laisser filer au cœur de mon Paradiso. Ici les déambulations de Godofredo le Diable et un peu plus tard, une fois les pages retournées, le livre enfoui au sec, mes écouteurs vissés à nouveau, se rendre compte que le nice young man de la chanson de The Divine Comedy, c’est un Amaury, ni plus ni moins. (…)

Croisé lundi sa silhouette pas vraiment inconnue mais toujours un peu floue c’est vrai, sur fond de rien, ou bien j’ai oublié, celle d’un jeune homme hirsute (hir-zut) aux longs cils (ou aux cils longs) déjà croisée plusieurs semaines plus tôt, assis au même endroit et moi aussi, les escaliers du train en ligne de fuite, et son truc entre les jambes et de longs cils, de longs cils... Si recroisé lundi suivant, lui demander ce que c’est franchement que ce truc qu’il se trimballe tous les (…)

Devant moi, dans le train de 7h53, à hauteur de J. peut-être. Il se pose lentement, sur fond de Standing next to me, je baisse le volume, un peu, pour entendre le silence qu’il y a entre nous deux, un peu seulement.
lui, devant, lui il a les cils les plus longs et noirs qui pourraient être, on lui donnerait dix-huit ans peut-être, dix-huit ans, c’est déjà cinq de moins que moi, c’est fou, il aurait dix-huit ans et les os près du corps, les yeux fondus sur l’écran de son Archos entre ses (…)

Le chaos quotidien de mes semaines actuelles me pousse à me replonger dans le chaos, textuel celui-là, des livres de Pierre Guyotat. J’ai repris Eden, Eden, Eden où je l’avais laissé, c’est à dire pas très loin, ce livre terrifiant qui commence par
Les soldats, casqués, jambes ouvertes, foulent, muscles retenus, les nouveau-nés emmaillotés dans les châles écarlates, violets : les bébés roulent hors des bras des femmes accroupies sur les tôles mitraillées des G.M.C.
Pierre Guyotat, Eden, (…)

Journal des coïncidences volume trente-sept (au moins) : cette semaine fut celle des corps détruits, désassemblés, déstructurés, recomposés, entreposés, désarticulés, démantibulés, déboités depuis nulle part et projetés secs dans les pleins phares de l’actualité (la vraie ou la mienne). Raison pour laquelle je me suis laissé tendre ou tordre vers le chaos de Guyotat, hier et d’autres jours, raison pour laquelle j’avais besoin de m’y replonger.
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Je commence mercredi sans âme L’odyssée (…)

Veille de pont, on est bien peu dans la carcasse du train lancé mou sur les rails franciliens. Arrivé Châtelet, trébuché sur le premier quai trouvé, j’ai les vertiges du matin qui inversent le haut et le bas au moindre coup d’œil sur les côtés (compliqué). J’ai les vertiges dans les mains au moment de renouveler l’abonnement transport exorbité, taper mon code de carte bleue contre l’inox des numéros, récupérer le ticket craché blanc dans le réservoir gris. J’ai les vertiges de l’escalator (…)

Sarl, personnage de Scapulaire, agresse un corps silencieux au hasard d’un lieu de passage, il le plante, le retourne et lui découpe la peau du dos pour en extraire la scapula (omoplate) tant recherchée : celle qui lui manque.
X, monstre de Melliphage se laisse nourrir de la peau vers les lèvres chaque jour, à la même heure, plongée dans un océan boueux de difformités visqueuses (étoilées diront certains).
Y, narrateur de Cette vie, se laisse envahir par les cadavres et larves (…)

Sur fond de rien parce que l’air (le fond de l’air) est trop lourd. Il paraît (il paraît) que ça porte malheur.
veines saillantes pieds et mains jointes, chaînes bracelets or et boucles argents, faux ongles, bronzée UV, gooffy mascara & coupe garçonne blond décoloré : voyage dans le pire du pire des années 90
elle, maniaque, se lime les ongles jusqu’au sang, se mouche sonore dans un kleenex à la menthe
tragédien-cadre : prostré-costard les poings aux tempes : pourquoi, pourquoi (…)

Un shoot bout portant dans la tête vaut cent points. Entre les deux yeux vingt points de bonus. Dans la bouche trente point de bonus. Dans la bouche ouverte trente-cinq point de bonus. Sous la mâchoire cinquante point de bonus. Plus de vingt cadavres en moins d’une minute chrono dans l’une de ces conditions double le nombre de points récoltés. L’arme du crime n’a pas d’importance. L’arme du crime est la main, droite ou gauche, ou le pad greffé à la paume, ou la télécommande ou le joystick (…)

On l’y voit souvent, le soir, fin d’après-midi parfois, assis plein soleil. Sur le trottoir, contre le mur, jambes moitié pliées, en Marcel sur sa peau bronze. Le crâne rasé, le piercing apparent, le front luisant rasé du matin, sous la sueur on devine qu’il était, est toujours, blond foncé ou châtain clair. Il regarde le long du carrefour et embrasse d’un œil son harem de putes et gigolos qui s’animent dans son champ, maquillés jeunes touristes allemands. Il supervise en responsable (…)

S’appliquant à elle, les qualificatifs « agressive » et « osseuse » correspondraient le mieux. Lorsqu’elle traverse le hall, son regard est ligne droite contre laquelle s’écrasent fureur et mépris, flash crépités dans la nuit et geysers d’adolescents éjaculés. Lui s’appellerait « triste » ou « juvénile », la trace d’une paume ouverte tatouée sur les côtes lorsque sa veste C.K. s’ouvre et se ferme entre ses hanches (il traverse le hall). Elle et lui s’aperçoivent et s’en foutent, la porte de (…)

Je ne dirais pas que je me sens sale pour suivre les fictions bas de gamme qualité dimanche soir 20h50 sur une grande chaîne nationale. Je ne me sens pas sale. Ne me prend pas la nuit l’envie de me lever pour prendre une douche ou aspirer des litres de Javel. Je ne me sens pas sale. Je suis sale. Je ne suis pas cloîtré chez moi à fuir tout ersatz de vie sociale. Je traverse le monde. Je ne prolonge pas mon arrêt maladie ni ne demande de jours de congés à mon employeur. La journée je (…)

Récits d’un jeune médecin, j’y reviens régulièrement. Lu-étudié au collège pour la première fois, et depuis à chaque relecture cette infime impression de déjà vu, comme si chaque événement avait déjà été expérimenté par moi-même dans un passé parallèle dont j’aurais perdu la trace. Tous les actes, chaque procédure, les instruments utilisés pour je ne sais quelle opération : tous font partie de mon paysage mental, tatoués dans mon dos à l’époque sans que j’ai pu m’en rendre compte. Ici plus (…)

C’est un passage qui illustre parfaitement l’esthétique Guyotat, du moins dans Tombeau pour cinq cent milles soldats, qui est abyssal. Ici les corps débités ne pullulent pas comme ils pourraient mais crépitent. Font irruption des soldats anonymes et floutés qui déversent littéralement sur leur monde des montagnes d’excréments. Une fois que l’environnement repose enfoui sous des tonnes de merde, la narration, qui n’est ni focalisée ni temporalisée, installe une beauté de cinéma, un corps qui (…)

Le Tombeau, suite. Un extrait où l’humour est présent, parfois grotesque. Un décalage avec la masse informe de texte qui suit et précède où l’on retrouve malgré tout cet impératif de tout broyer, mixer, institutionnaliser selon une logique de prostitutionnalisation : vous ne parlez plus à un général, mais à un patron de bordel.
Les deux sections envoyées à la poursuite d’Illiten reviennent au palais le lendemain matin, avant la relève de la garde : les soldats se jettent sur leurs (…)

Ce vendredi retour sur les lieux du crime, un mois plus tard. Entretien d’embauche infructueux dans un cabinet rue Montesquieu. Même train, même station, même Châtelet, même heure d’arrivée. Même Halles brièvement traversées. Mêmes clodos disséminés, ont simplement changé de place depuis que moi, au quotidien, je ne les croise plus. Je ressors rue Montesquieu
AGENT DE CLASSEMENT "JOB" H/F
X RECHERCHE ETUDIANT(E) POUR CLASSER ET METTRE A JOUR LES COLLECTIONS JURIDIQUES DES NOTAIRES ET (…)

Puisqu’il y a eu cette page et que je l’ai reconnue, je n’ai pas tout à fait raté ma lecture.
Deux, trois, deux, et encore un.
Qu’est-ce qu’il fait, l’autre, Stevän ? Il est accroupi dans un coin et il grommelle en chuchotant. Qu’est-ce donc qu’il compte et recompte sans cesse ? Je le vois mal au milieu de toute cette marmelade d’obscurité qu’ils m’ont laissé ce matin après la torture, en guise de visage. En reprenant conscience, j’ai cru tout d’abord qu’ils avaient oublié de me dénouer (…)

J’ai manqué une marche, escaliers Gare de Lyon, pris le rebord sec sur genou droit : la marque de la marche est restée imprimée sur la peau. Une seconde arrêté le temps de me dire : putain de merde, temps de me demander : est-ce que quelqu’un m’a vu ? je suis remonté sur une jambe, me suis traîné jusqu’à la ligne 14. N’ai pas pu faire une station, me suis retenu de vomir sur les gens autour, ai dit pardon à ceux qui bouchaient la porte, un pardon que j’ai vu prononcé mais pas entendu, les (…)

Ce n’est plus l’après Coup de tête que je vois pointer à présent, c’est la fin. Une autre. Comme lorsque je gribouillais Cette vie et que je modifiais la fin à la moindre relecture. C’est encore la même chose. Chaque version propulse une fin qui lui est propre. Mon plan imprimé-papier noir sur blanc en a verrouillé une, qui n’est sans doute pas la bonne. Il dit : Et j’appuie exprès sur la négation : je t’en supplie ne me lâche plus. Vraiment. Je repense depuis ces derniers jours à la fin, la (…)

Ils remontent les voies par troupeau, maintenant ils traversent les villes. Ils avancent en silence, battent le gravier, tordent les muscles et les os. Certains sont poussés hors des rangs, ils toussent leurs poumons tuberculeux agenouillés par terre, on leur tape dans le dos à coup de semelle, ils se relèvent, font quelques pas, s’effondrent encore, toussent par terre le peu de poussière qui leur reste. Les autres en tête continuent d’avancer, maintenant ils traversent les villes.
On les (…)

Ils ont poussé si loin les poings que l’os tremble, articulations forcées ouvertes, joues bleues sous les coups, hématome et relief sur l’épiderme. Lunettes émiettées : branches tordues, verre incrusté pommettes, éclats de glace sous les paupières. Les coups se taisent. Les poings dans les poches, poches battues contre les cuisses. On marche ailleurs, on n’est plus là. Les néons battent. Le sang se tait. Marques de semelles brunes sur le thorax et sous la gorge, sur le dos moulés le nom de (…)

J’aime beaucoup la langue d’Emanuelle Pagano, mais pas celle-là : celle-là je l’ai lue comme un somnolent, et jamais réellement en phase avec le texte.
Peut-être que l’avant livre a pris le pas sur le pendant lecture. Parce que nous avions suivi les coulisses en ligne de l’écriture de ce livre : livre-romance entre deux écrivains. Et une romance entre deux écrivains se propage, se propulse par écrit. C’était censé être un roman épistolaire. Et entre temps l’un des deux je a coupé court, (…)

Numéro du TGV du jour. Étudiants japonais investissent le wagon et je me dis que peut-être ce serait cool d’en vrai encore être étudiant. Ou que ce que serait cool de partir vivre à l’étranger le temps d’y croire et d’oublier que ça aurait pu être différent. Plus loin Bronsky fait portier de nuit pendant trois semaines (Fuck America) et je me dis que peut-être ce serait cool de bosser de nuit pendant trois semaines. Plus loin corps voisin monté gare de Perrache traverse le sas Converse (…)

Depuis fin Août Publie.net fait aussi sa « rentrée littéraire » en proposant simultanément plusieurs nouveaux textes tout à fait stimulants. Aujourd’hui encore la coopérative d’édition numérique poursuit son évolution en relayant notamment des textes de Robert ne veut pas lire, éditeur numérique québécois. À découvrir, notamment, l’excellent Tokyo Québec de Leroy K. May, nouveauté d’hier : je l’ai lu en suivant sa parution par épisodes il y a quelques mois, je le relirai avec plaisir en (…)

J’ai d’abord découvert Vanessa Place dans TINA n°5, paru il y a quelques mois. C’est elle qui ouvrait le numéro avec extrait de son Exposé des faits (Editions è®e) qui était prévu pour ouvrir la collection Littérature étrangè®e dirigée par Emilie Notéris & Nathalie Peronny. À l’époque, je n’avais pas adhéré, était passé dessus sans grande passion, avait oublié tout aussitôt cette lecture anecdotique. Il y a quelques semaines Chloé Delaume a mis en ligne sur son blog Remarques & cie (…)

Version 1 (19/10/10)
Il soulève son t-shirt et montre : quand j’étais une femme, ils m’ont césarisé de là (pouce naïf sur le sternum) à là (auriculaire sous nombril), puis relâcher le t-shirt qui retombe, virgule discrète sous l’épaule droite, rouge à la taille. Sourire fier. Personne ne pose la question de l’enfant car tout le monde s’en fout. Version 0 (18/08/09)
Il soulève son t-shirt et montre : quand j’étais une femme, il raconte, il m’ont césarisé de là (pouce sur le haut sternum) (…)

Depuis plusieurs jours du mal à m’endormir. Pas d’insomnie, rien de tout ça, mais simplement savoir, yeux ouverts sur les chiffres rouges du réveil, qu’au fond la journée qui vient de couler entre les os et sous la peau n’a pas assez éprouvé le corps. Je suis pas fatigué mais me force à dormir pour sauvegarder un rythme pour moi automatique. Contraste sévère avec, six mois plus tôt, mes journées banales du boulot, qui m’épuisaient déjà à peine 22h passées.
Pour désamorcer l’état (…)

(Crédits photos : Seedose.com)
Les tours sont tellement tendres, espaces tellement pris entre murs et le ciel, que le moindre vis à vis s’affiche aussi frontal comme un écran télé de plus petite taille dans le fond du salon. J’ai vu une bouche emporter une bite assez courte et l’avaler jusqu’aux poils du nombril. J’ai vu la tempe astiquer la vitre épaisse et vu des sons sortir de sa gorge engorgée sans pour autant les entendre. J’ai coupé le son de la télévision, radio, internet, cinéma, (…)

(Crédits photos GG852.com)
Dans toutes les langues que tu connais tu répètes c’est pas moi qui ai appelé mais la tonalité qui m’a tiré de ma tête, et maintenant te voilà à insulter un inconnu, une voix dans la nuit qui crachote, ton reflet dans la vitre du 36e étage, le room service n’est pas passé, à supposer qu’on soit bien dans un hôtel, et un hôtel de luxe espérons, mais tu ne sais pas exactement. La voix du téléphone encore, elle insiste. Pose le téléphone sur sa base, mets le (…)

Version 1 (27/10/10)
Explications : tu seras nourri, logé, toutes tes dépenses couvertes. Une chambre t’attend, sans porte, salle de bain, cuisine et chiotte ouvert. Ton job, c’est tout, sera d’être moi, 24 heures sur 24, 7 jours sur 7. Le matin j’irai bosser avec toi, tu rempliras mes propres tâches. Je mangerai avec toi, dormirai, pisserai avec toi et tu ne m’adresseras pas la parole et moi non plus. Tu vivras la vie que j’aurais menée moi-même si tu n’avais pas été là pour la couvrir. (…)

Retrouvé mes parents de passage à Paris quelques jours, fin de matinée, il pleut. Dans le train pour venir, sur le siège voisin, une capote oubliée. D’abord trouver un parapluie.
En venant de nombreuses idées justes pour articuler kiss bye boy, récit fantôme dont le squelette n’a jamais été posé, mais je ne les ai pas notées. J’y pensais en lisant Les vagues, j’ai eu d’autres envies en écoutant podcast de Sur la route ce week-end. Reste à articuler.
Quelques librairies et je n’ai pas (…)

Finalement ces aiguilles n’en sont pas, ou bien elles sont fantômes, noires et transparentes sur l’écran de contrôle de l’échographie, et fantômes aussi (c’est à dire « dans ma tête » puisque tout y est) sur le rapport détaillé du toubib : il dresse la liste de tout ce qui, au niveau abdomen, est normal et la liste est longue et, semble-t-il, exhaustive. Rhabillez-vous et dégagez, vous et vos maux imaginaires. Je prends le temps qu’il faut pour éponger l’Eko Gel qui me tartine la peau (on (…)

Dans l’ascenseur de la boite de Svetlana, hier matin, besoin de relire en vitesse les notes prises la veille censées récapituler les fausses offres d’emploi auxquelles j’aurais soit disant répondu, et toutes les autres fictions de tableurs que je lui ai envoyées par mail pour qu’elle puisse « suivre mes candidatures ». Alors je révise un peu à la dernière minute, comme j’ai déjà pu le faire si souvent durant mes études et ma scolarité, tout simplement car depuis deux mois j’ai perdu le fil (…)

Crédits photos Panoramio
Ce qu’on voit depuis le pont, ce qu’il] regarde tourbillonner au bord de son corps :
des voitures, dans la nuit, dans le jour, des couleurs de caisses métallisées, des carrosseries vernies, des reflets dans ces carrosseries qui glissent, la traînée lumineuse des phares, la nuit sous l’angle des phares, l’éclat des pare-brises devant la brume qui s’élève depuis l’eau vers le pont, depuis l’asphalte vers les pylônes métalliques – son propre corps saccadé dans le (…)

Noël avant l’heure, H. m’offre la semaine dernière un cadeau qui fait 800 pages et plus, sur ma demande. Je ne suis pas allé chercher l’idée bien loin, M. me l’a soufflée lorsque nous nous sommes vus il y a quelques semaines. Et ce cadeau est un pavé, ce pavé un traité de médecine légale et d’ailleurs c’est son titre. Ce qui m’avait motivé à la base, c’est bien le fait que l’on puisse « voir littéralement l’effet et le cheminement d’une balle et sa pénétration dans le corps », comme me l’a (…)

Commencé hier le Tanganyika Project de Sylvain Prudhomme (« Je ne crois pas à l’entrée frontale dans les choses », écrit-il page 14) et la démarche proposée dans ce texte, celle de recenser toute inscription écrite dans le but de « révéler » les villes qu’il traverse, en l’occurrence en Afrique, du côté du lac Tanganyika, me ramène, bien sûr, à ce personnage mort-né, Walter Chirico le faux, auquel je repense régulièrement, issu d’un texte qui n’a jamais vu le jour, et qui avait pour (…)

Je me suis assez peu documenté sur la question des accidents de personne avant ou pendant l’écriture des quelques 200 fragments compilés jusqu’à ce jour. L’écriture était plus éparpillée, sur l’instant prise, et ne laissait pas le temps de la réflexion. Paradoxalement, je me renseigne plus après la programmation des fragments dans TweetDeck qu’avant la fin de leur écriture. C’est aussi ce qui m’a permis, ces derniers jours, d’ajouter de nouveaux éléments, qui seront repris dans la version (…)

J’aimerais que la voix, pour ce texte, soit semblable à celle de Thom Yorke, soit une espèce de chanson fermée de Radiohead, de celles où Yorke respire bien fort. J’ai toujours eu, je crois, un faible pour les chanteurs asthmatiques, les cages thoraciques qui s’accrochent. C’est le cas sur Jigsaw falling into place. Björk et Matthew Bellamy aussi font ça très bien. Hier, discutant avec Q. (et H. me demandant qui est Q., ma réponse : Q. est un autre P.), l’écran d’Ipad incliné sur le côté (…)

Du brouillard, au moins autant qu’à l’aller quand j’avais dit Fogville. Le Gier sur la gauche un peu haut, la neige a fondu, mais pas autant que la Seine. Sur moi encore l’odeur de clope d’hier. Je n’ai vu personne et personne ne m’a vu. Articuler des lèvres et dents quand vient passage, dans MP3, celui qui dit "I wanna have control" et puis laisser filer le reste. Quelque part dans le no man’s land de l’entre-deux de la France un peu de neige. Coté couloir, pas dormable, les mains des mecs (…)

¹ KOR : Kaléidoscope Organique Récurrent, photos à bout portant sur écran, son, texte & traitement numérique.
Nine Inch Nails, 2 Ghost I
c’est quoi être un héros ?
l’important c’est que la tête retienne toutes mes épaules
et puis quoi si le monde croule ? je trouverai bien de quoi
le révolutionner
ce serait chaotique et tellement miné d’ondes
qu’on en ferait un monde où rien ni rien
ne pourrait vivre sans en crever
à part les quelques rares qui (…)

J’ai rempli mon planning, lu ce qu’il fallait, écrit comme je devais, par strates comme décidé la veille, mais résolument sans âme et nécessairement en toc, un clavier en carton, l’écran format A4, les mots des tâches d’encre, et derrière rien de solide, rien qui soit vraiment bon, dans aucun des domaines traversés, et si j’ai rempli mon planning, lu ce qu’il fallait, écrit comme je devais, je l’ai fait sans plaisir aucun et sans aucune réussite, journée comme celles de Larbaud quand il (…)

Combien ça pèse un trente-trois tonnes lancé à fond sur le fil de la nuit ? Combien de pression concentrée au point d’impact, entre le pare-choc et la mâchoire ? Le corps saisi à mes pieds ne respire plus. Je n’ai plus qu’à mettre en application les instructions apprises à l’AFPS. Je commencerai bien le bouche à bouche, mais comment faire quand la bouche n’y est plus ? Je ne sais pas où souffler.

J’ai ouvert kbb, posté premier « sas » pour un projet nommé KOR que j’ai dans la tête depuis plusieurs mois. Chaque page de ces trucs est accompagnée de photos. Ces photos chaque fois prises tout contre l’écran, l’objectif si proche de lui qu’il y révèle le quadrillage du LCD. De cette façon obtenir des images complètement pixelisées, très au delà du « net ». Ensuite avec un filtre (sépia dans le cas de KOR) ou en forçant les contrastes ou la saturation, déterminer une sorte de grain que (…)

Lire avec Twitter, même si ce n’est pas une habitude (et n’a pas à en être), c’est découvrir une autre manière de faire écho au texte, une autre, aussi, respiration. La tentative effectuée avec Larbaud était fascinante car c’était une lecture de longue haleine, un marathon quasiment, et réduire deux mois de lecture en une page de twitts c’était se livrer, pratiquement, à de la magie numérique. Et à l’inverse baliser la lecture de X twitts permettait de dresser des ancres dans l’espace (…)

Je ne suis pas en retard par plaisir, je suis en retard parce que dans la nuit des mecs ont piqué des câbles sur les voies, quelque part, et que ça tort les trains. Le trafic des trains. Svetlana me dit quoi de neuf ? Je joue les blasés. C’est une carte que je n’ai pas encore utilisée avec elle. Je dis des trucs comme : c’est le creux de la vague. Comme : le calme plat. Comme : commence à faire chier. Elle me jette un de ces regards impuissants qui veulent dire ce qu’ils veulent dire : c’est (…)

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J’ai préparé un sac. J’étais près à partir, rejoindre Jodorov, ne pas te chercher. Te trouver si ça se trouve. J’ai juré que je te chercherai pas, Pierrot, mais ça m’empêche pas d’essayer sans savoir. Si s’y vais les yeux clos, je (…)

J’écris la nuit. Une fois tout le monde couché. Derrière les portes fermées des autres, claquées des fois, poussées, j’allume l’écran blanc. Le remplis avec mes doigts. Ce que j’écris, silence. Des mots précis rien que de moi vers moi. Personne, jamais, n’y a jeté un oeil.
Ma chambre : pas grande. Faut pas taper trop fort. Pas de musique non plus. Sinon les vieux débarquent, me font dormir. Mes frères aussi se pointent et collent derrière mes lettres des pointillés, des signes qui (…)

Toujours mes parents disent : « ma fille fera médecine ». Je prends de l’avance. Examine même l’anatomie. Je suis de celles muettes et qui observent. Toi, les autres. Les autres, toi. Mes marges donnent le verdict. Là où d’autres dessinent moi j’écris des portraits. Portraits de lettres. Phrases et mots sont mes pigments. J’organise carnets de croquis, esquisses classées par noms, par lettres. Les tiennes rangées sous P. Les tiennes vues contre-jour devant rangées de fenêtres à l’autre bout (…)

Fichaise (subst. fém.) : chose sans importance. Vraiment ?
J’ai quelques rituels le matin. L’un de ceux-là : lire en déjeunant l’Autofictif du jour, mais je crois que nous sommes nombreux dans ce cas. Un autre, glisser vers le Journal du rat de Christine Jeanney, fidèle au poste aussi tous les matins. Les Fichaises ont été mises en ligne selon le même rythme : une par jour, pendant 71 jours, mais j’ai loupé ces publications en direct, relayées par Twitter ou signalées par la mise à jour du (…)

Je sais que c’est difficile, mais il va falloir te retenir de tousser. Pendant ce temps, puisque tu veux savoir, je vais te dire de quoi il s’agit. Quand j’avais ton âge, les médias étaient sous influences, mais libres. À l’époque on lisait le journal sur papier. Le papier, c’est cette matière qui sert à fabriquer les tracts et les publicités qui tombent parfois du ciel quand la qualité de l’air est saine et que les avions peuvent sans risque survoler les quartiers. Ensuite, ces journaux (…)

Fini ce jour la mise à jour du Livre des peurs primaires pour Publie.net. Il comptera 130 fictions supplémentaires, soit tout bêtement les cent actuellement en ligne sur le site dédié (mais retravaillées) plus trente inédits qui dorment depuis plusieurs semaines voire plusieurs mois sur le disque dur. Dans le même sac aussi version audio pour Qu’est-ce qu’un logement qui comprend, elle, vingt-cinq lectures de vingt-cinq fragments sélectionnés, puisqu’il est évident à présent que ces deux (…)

Ici, ailleurs, le bruit dégueulasse d’un bourdon en plein vol, même de l’autre côté du verre de la vitre, même dehors, sur le toit, dépasse en décibels le volume sonore d’un portable, comme les nôtres, en mode vibreur, et la taille de ces trucs dépasse la taille de ton poing, c’est dire, quand ça décolle depuis la chaume du toit ça déploierait trois mètres d’envergure qu’on mentirait même pas, même pas ou presque, faut voir. Derrière la vitre, la même que celle que lèche la bête difforme, la (…)

Même ailleurs (et même surtout ailleurs, car ici que se trouve ce que Mulder appelle « la vérité », la vraie) apprendre via le monolithe de poche (ici ne recevoir les infos du monde que par la paume et le pouce, le web tient dans la main) l’annonce de la déclassification de ce qu’on appelle là-bas les X-Files, parmi lesquels bien sûr, tout ce qui relève de l’observation et l’investigation ufologique, c’est à dire la quête de l’en-haut, OVNIs en tête bien sûr. Quelque part l’oeil pris entre (…)

Le slogan de l’actuelle campagne d’affichage de l’Armée de Terre est « devenez vous-même », ce qui n’est pas sans rappeler celui de Nike, il y a quelques temps, « I am what I am », et sur l’affiche, la gueule d’un mec (car ce doit être un mec), l’intérieur du visage photoshopé à mort pour que sa peau soit remplacée par des motifs de camouflage du genre vert, brun, kaki, et l’oeil à peine reconnaissable dans le fond du décor. Ailleurs aussi trouver ce genre d’affiches, ailleurs aussi les (…)

Ok, je me laisse conduire. Et dans ma tête aussi peut-être quelques navigateurs de bord branchés, toujours, en mode pilote automatique, prêts à me laisser goûter au monde sans même mon consentement et ce serait lui, toujours, qui ferait vibrer ma langue et puis mes cordes vocales pour que je crache une langue précise, aléatoire et même automatique. Voilà du coup ce que cette phrase implique : ce n’est pas vraiment moi qui tape ce texte là.
Nous sommes ici pour de la viande, de la bidoche, (…)

Fini, bouffé, perdu ailleurs, demain rentrer en direction d’Y., cela s’appelle une fin, je crois. Fini aussi, pas mieux, l’Infinite Jest de DFW, et finie également la dixième identité du Docteur, et dire, pourtant, que je n’aime pas les fins, ici pourtant, ailleurs plutôt, je les cumule, je suis du genre à vivre avec toutes mes contradictions.
The memory hung somewhere just out of conscious reach, and its tip-of-the-tongue inaccessibility felt too much like the preface to another attack. I (…)

Je t’ai vers moi. Du coude te tape la nuque en sortant dans les airs. Tu voyais pas le ballon, moi si. Une fois sorti, l’arbitre arrête le jeu. Assis par terre tu savais plus mon nom. Je crache dans mes gants, paumes ouvertes, pour que ça accroche mieux. T’ai demandé ça va, ta réponse dans tes dents, j’ai pas trop compris. Ils t’apportent à boire et un peu plus pour te mouiller le visage. Sorti de mes gants deux doigts, je t’ai demandé combien tu vois ? C’était juste. Un peu plus tard mon (…)

J’ai pas peur. De sortir dans les pieds des mecs quand ils arrivent point de pénalty prêts à armer. De me jeter les poings d’abord, la tête derrière, en face de ceux qui foutent la semelle et les vissés dehors pour arracher trois centimètres face au but. Tous les renards, tous ceux qui traînent. Tous ceux qui disparaissent pendant vingt-cinq minutes pour mieux réapparaître au moment où la défense commence à l’oublier. Ceux-là mettent facilement la semelle. Ceux-là font l’effort et l’effort (…)

Je tire mes addictions de mon propre corps en mouvement. Je craque moi-même mes articulations à tout niveau et à toute heure, sauf pour la nuque, même si je voulais je saurais jamais faire (L. saurait). Hier voulu verrouiller les os alors je me déplace, l’ombre à mes pieds figure tendue aux poings fermés, tout ça me démange.
Radiohead me suggère de ne pas perdre mes nerfs, je perds mes yeux. Demain aller les faire visser pour que l’image s’aligne. Souvenir d’une phrase issue d’un truc de (…)

Le mec en charge de me visser les yeux m’a dit que non, sur l’écran mère tout lui semblait ok et que ma vue ne baissait pas et d’après lui je serais bien du genre à ne pas passer beaucoup de temps devant l’écran, pas vrai ? Si j’avais pu répondre, j’aurais plutôt dit que je ne passais pas beaucoup de temps devant la réalité, mais ma voix a glissé.
Sur le chemin du retour trouver le même papillon mort évité de justesse à l’aller, pendant que le GPS piéton trouvait sympa de m’inventer des (…)

Où est-ce qu’on en était déjà ? Svetlana. Elle n’a plus le même visage, d’accord, mais c’est elle je suis sûr, car elle me dit derrière la poignée de main humide qu’on s’est partagé elle et moi sans y croire, elle me dit, elle me demande plutôt : alors, où est-ce que vous en êtes ? Hier photographié à bout portant un papillon de nuit (oui mais de jour) et mort, oublié, sur le bord de la route et aujourd’hui en venant une libellule sous la loupe de l’Abribus, grosse comme la tête de mon poing (…)

Je sais toujours jusqu’où m’asseoir une fois littéralement en train, à droite ou bien à gauche, pour ça faudrait encore qu’on soit soit le matin ou bien en fin d’après-midi car à ces heures précises je sais toujours sur quel bord versera le soleil (toujours je choisis l’ombre). À gauche en tenant devant moi le sens du train, toujours. En début d’après-midi tout est très différent (car le soleil ondule). Alors je suis jamais bien sûr de choisir quel côté, quelle bordure, quelle fenêtre, me (…)

On m’a rappelé depuis Mumbai. La question de cette fille, c’était : pendant un bon repas vous préférez du rouge, du blanc ou du rosé ? J’ai répondu que je buvais pas d’alcool. Même pour les grandes occasions ? J’ai répondu surtout pour les grandes occasions, oubliant un peu vite que pour la mort de PDG on s’était réunis tous entre nous, les futurs-ex collègues, pour vider tous ensemble les dernières bouteilles de Champagne stockées au frais pour Dieu sait quel super événement à venir. On (…)

On nous refait le coup des livres qu’il faut choisir et emporter avec nous en cas de départ soudain (subis ? cédé ?) sur une île déserte, tant qu’à faire située au bout du monde, celui-là, le dernier, et Céline Minard aurait tranché, ce serait visiblement comme une anthologie de l’espèce humaine et de ses mythologies, c’est à dire qu’elle aurait triché, comme quand on répond à un génie qu’on veut un milliers de voeux plutôt que trois, voilà mon sentiment. Le dernier monde est paru en 2007 (…)

Je sais maintenant que je suis irrésistible. Des mecs se battent entre eux pour pouvoir m’embaucher. Svetlana à qui je raconte mon aventure d’hier est sur le cul. Je l’ai mise sur le cul. Je lui ai dit écoutez ça. Mon premier entretien d’hier découle directement de ma rencontre avec le manager Endive Braisée lundi. Car d’après lui j’avais le profil. Voilà pourquoi il m’a obtenu ce rendez-vous, cette fois avec la boite directement. Cet entretien s’est plutôt bien passé. Ce que j’ai dit ? La (…)

Le gars tout contre, la tête pressée contre la vitre, lit (mais debout) un livre en papier dont le titre, je l’attrape, est Robots and falling hearts. Je reviens de mon premier jour chez STAT, des robots j’en ai vus, sauf qu’ici on ne les appelle pas « robots » mais « automates haut de gamme » ou « androïdes dernier cri » ou bien « cybermen de prestige ». Ma théorie les concernant ? Ce serait des clones. Des expériences quelconques. Des corps désincarnés. Et pour les fallen hearts ? Je (…)

Dans la tête Don’t go down, tous premiers mots : « I met a girl, snowball in hell » . Je les récite, je l’ai vécu, mais précisément à l’envers.
Comme lire un nouveau Fred Vargas (car c’est vrai) et sans arrêt se dire, à chaque apparition d’un nouveau personnage : « je suis sûr que c’est lui » . Ce n’est jamais celui dont on est sûr. Et comme on a passé son temps à soupçonner tout le monde, une fois le nom du mec finalement dévoilé, se dire : « je le savais » . Car, oui, je le savais. Et (…)

Peu importe la question, mes tripes me disent que oui. Je passe sans voir dans les couloirs du jour la masse des corps précipités. À peine de quoi apercevoir celle qui, aveugle, chante en play-back à même le sol, à ses côtés son chien guide qui incite à donner. Depuis que j’ai lu puis traduit Le chien du mariage je vois ces chiens d’un autre oeil. Depuis que j’ai pensé puis écrit Coup de tête j’éprouve surtout de la tendresse pour n’importe quel type amputé : lui par exemple. Échoué dans les (…)

Cela demande du temps, le matin, d’accepter que la nuit se termine. Avant cinq heures, souvent pire. Je ne dors plus tout à fait de la même façon depuis que je dors allongé, mes doigts gelés sur le canon de ma gorge. Je tiens tout contre moi cette arme tant d’heures dans la journée qu’une fois la nuit venue je la soupèse encore. Je pourrais dormir tranquille, je sais qu’aucun flic ne débarquera avant une certaine heure le matin. Mais savoir ne m’aide pas.
Je ne mange pas plus que toi, (…)

L’appareil comme outil, comme extension de l’oeil, avec en ligne de fuite l’instant, celui impossible à prévoir ou à imaginer. Voilà pourquoi j’attends, sans patience, le moment où les flics surgiront, en bas, cette ruelle en béton qui ceinture tout l’immeuble. Parce que je sais qu’il existe, car je peux le prévoir.
Je me demande si par « premières » tu revois aussi, comme moi prisonnier de mon verre, tout contre février, l’instant que je revois toutes ces foutues secondes. Celui que je (…)

C’est vrai : je l’ai quittée, ma fenêtre. L’appartement. La ruelle qui ceinture tout l’immeuble. Désormais aucun oeil pour la surveiller. Ils peuvent débarquer, donner l’assaut, défoncer la porte, sécuriser le périmètre, ne pas me trouver. Ce qu’ils verront par contre : une arme au sol, une odeur d’insomnie et des photos brûlées. Il y en a tout un fond dans ma corbeille inox.
C’est vrai : je suis allé chez le psy. Je suis allé jusqu’au bureau du psy. Jusqu’à l’immeuble en centre-ville. La (…)

Il lui dira : enlève ta peau. Entre les doigts crosse de son flingue et dans son flingue une balle à base de petits os. Sans dire que l’arme il l’a montée lui-même, qu’il est comme qui dirait un artisan du crime, répètera juste : enlève ta peau. Décor : la plage et des barils en fonte, déversés sur le sable ou dessous, là où précisément les vagues avalent les courbes avec leurs dents liquides. Aller, retour, le bruit de la marée suçant les faux reliefs de la gorge, il dira juste : enlève ta (…)

J’attends avec plaisir l’instant où deux corps fixes dans l’ascenseur deux mètres carré à plus rien se dire après avoir épuisé tous les sujets de conversation, ceux sur le temps qu’il fait, je suis pas du genre à m’effrayer d’un de ces sales silences, même ceux qui durent des heures. En vérité, je suis déçu par Le troisième reich. J’ai mis mes pieds dans la terre chaude, celle qu’on appelle le sable, corné trois pages et puis basta, je m’en souviendrai (je pense) très peu. Et lorsqu’il me (…)

Levé jeudi quatre heures et demi pour rallier tôt l’aéroport, lequel ? pas d’importance. De là rejoindre le bon cargo, celui capable de nous larguer plus loin vers l’est, pays sans nom dont on parle pas la langue, à peine si on connaît plus de trois noms de ville qui soient pas liées à je ne sais quel club de foot (et puis le décalage horaire, léger mais réel, oublié que là-bas mais si proche fallait compter avec la symphonie des heures). Sortant du zinc j’ai dit : « putain » et j’ai pensé (…)

Faut se le farcir cet oeil. J’ai vu monter les ombres, trois-cent-soixante degrés, jusqu’à ce que verticales, parfaitement, elles nous avalent, elles disparaissent (à moins qu’on ait plongé en elles ?). Sortie de métro, panorama dans le fond : Montparnasse monde évidemment, les mecs tapent le bitume pour distribuer échantillons gratos d’un nouveau déo de marque. Pour prouver que ça fonctionne, que c’est « anti traces blanches », les corps sont habillés en chemise noire en plein cagnard qui (…)

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Je cours après une voix qui n’est pas la mienne. Jamais je pourrais la tenir contre moi la tenir. C’est un rêve impossible.
Hier j’ai pris dans l’oeil trop d’images, de photos. J’aimerais dans un avenir plus ou moins proche construire un truc avec ces photos, chaque jour un truc qui les récapitule, voilà pourquoi j’ai ouvert la rubrique code-barres. Mais tant d’images chaque jour, ensuite, après, où prendre le temps pour toutes les assembler ? Voilà pourquoi la panne, la panne de l’oeil, (…)

Pierrot mon sac est toujours là, ouais même un mois après. Je mets le son si fort que les tympans crépitent : comme ça que je dis quand les écouteurs flanchent et me filent des coups de jus, je sais que toi aussi, des fois, ça te le fait, et ça me le fait aussi, si ça se trouve en même temps, attends faut que je reprenne. Mon souffle. Je gueule, je hurle, je lâche contre les murs de ma chambre chaque syllabe, celles que lui aussi gueule. Depuis un mois y a bien que Jodorov qui me fasse (…)

Je connais cette chanson. Et toi par coeur. Je connais tout mais sans les mots. Les mots, ceux qui reviennent en tête. La tête intempestive. Toujours que les faux mots faux les plus faux. Synthétiques. Gonflés de sons nouveaux décomposés. Bouffés. Je n’ai pas attendu. Pas entendu cette chanson. Ces paroles et ces mots dans la chambre avec l’autre au moment de défaire les sutures. Mentales les miennes. Il a défait avec les doigts les fils de cuivre en jean. C’était pas un scalpel c’était ses (…)

J’ai devant moi combien de litres, combien de grammes de viande ? Je compte le sang dans les artères, celles bleues entre épaule et biceps quand ces gamins écartent les os et plantent leurs paumes derrière la nuque. Aisselles en face, mâchoires ouvertes. J’ai fait l’appel. Moi aussi j’aurais envie de bailler à l’heure de traverser la dernière heure de la journée. Ton nom muet je l’ai pensé à peine. J’ai appelé chacune de ces bêtes par leur nom ou par leur numéro de code-barres, faudrait que (…)

Je suis exactement ce que le toubib dit que je suis. Malade une fois par an. Ensuite la note trente-deux euros de consultation.
Which air is that ? asked Leopold Bloom. All is lost now. Richie cocked his lips apout. A low incipient note sweet banshee murmured : all. A thrush. A throstle. His breath, birdsweet, good teeth he’s proud of, fluted with plaintive woe. Is lost. Rich sound. Two notes in one there. Blackbird I heard in the hawthorn valley. Taking my motives he twined and turned (…)

Crois pas comme tous les autres cons que je sois pas le même genre de con que les autres. J’ai une bière à la main. Et dans la gorge combien quarante de plus. Ton texto dans les yeux, j’y comprends rien à tes lettres qui se bousculent en triple voire pire : en trompe l’oeil. Je dis pas que ça vient de toi, les autres diraient le pédé, je le dirais avec eux. Je prends le bout du bout de l’autre bout de ma bouteille de bière en verre avec les dents, avec les dents je l’ouvre et que ça gueule (…)

Et toi l’aimes-tu le comprimé coincé dans les recoins de la gorge ? J’avale des cubes des litres d’eau pour l’avaler, pour qu’il descende. Et puis quoi, un croissant. Elle est partie avec tout avec mon cœur ma chatte. Souvenir d’une époque ou juste un croissant seul ça me suffisait bien comme repas. Moi on me la fait pas à l’envers. Aujourd’hui ça me suffit. Un croissant dans les rues en surface tout comme le narrateur de Coup de tête des madeleines sous la terre et puis son obsession : (…)

Il est écrit au stabylo : "Afrique cancer du monde / Votez FN en 2012".
Maintenant en possession d’un portefeuille qui dit merde (post-it à l’appui) je suis allergique à la pénicilline. Et j’ai besoin de voir la mer. Pas celle qu’on sent monter mais jamais recouvrir, comme ce matin au bout de la rue Nollet, mais celle qui s’éternise, retrouvée. La mer la voir encore, à peine deux jours à tout subir. Tout : le vide de ces après-midi et le corps écarlate qui se prend d’un grand coup de (…)

17 juillet 2011, entre Y. et Ithaque (42)
« Never know whose thoughts you’re chewing », écrit Joyce dans Ulysse et je termine Ulysse. Une fois tombés les derniers mots (Yes) trois autres suivent. Comme souvent, je suis pas là quand l’oeil s’amarre à la dernière page, même s’il n’y a plus de page : je lis sur la Sony. Je ne sais que ce Yes que je savais d’avance et que tout le monde connaît. Avant-hier l’autre Ulysse a massacré tout le monde, fait nettoyer le sang par les femmes après la (…)

Tuner radio sous les doigts il faudrait osciller entre les catastrophes : je parle assassinat, entends les ouragans, je pense massacre et les guerres. Ma boite mail me suggère de ces plans : « pensez l’été léger », « -70% sur les voyages destination Pétaouchnok » et je n’ai pas besoin de suivre le régime Dukan, merci Salmonellose ramassée sur le sol d’un fast-food local, et je ne tiens pas tant à voyager en Lybie, où la radio me dit que ces cadavres exhumés sous les pleurs ont été calcinés (…)

Autrui, Paris, 29 juin 2011
H. et moi commencer : trier les livres et stocker les classiques, tous ceux déjà lisibles sur l’écran ailleurs, prévoir ainsi déménagement futur, encore pour l’heure fictif, savoir la place en moins. Céline, Kafka, Melville dans la boite Nespresso. Zola, Proust et Balzac dans le carton du Mac. Entre une heure et deux revenir au ralenti jusqu’au boulevard prêt au boulot, reprendre. Marcher au ralenti comme voir un film de Wong Kar Wai. Et capter l’oeil du (…)

Marais d’Y., 25 juin 2011
Et l’ennui ? le temps me manque. Ils nous demandent, « ils » ceux qui virent nos salaires, d’être présents en chair, en os, sur le stand STAT qui se tiendra durant salon, semaine prochaine. Le salon est centré sur les humanoïdes de série « copycat » que notre boite fabrique, répare et distribue. Cette série d’automate qui nous ressemble le plus. Comment feront-ils, « ils » les visiteurs, la différence entre nous fixes et les modèles d’expos « presque vivants » ? (…)

Mise à jour du 07 septembre 2011 : à l’occasion de la parution de Sunset Park en français, je repasse cet article en une. Je n’ai pas lu cette traduction. Mon article porte donc uniquement sur le texte original.
Je lis Paul Auster depuis que j’ai seize ans, depuis que, faisant suite à La trilogie new-yorkaise qui m’a servi, entre autres, de détonateur, je lis. Pour ça précisément que je trouve toujours plaisir à acheter puis lire le « dernier » Paul Auster, tous les ans ou tous les deux (…)

Si Pastore à lui tout seul vaut 42 millions, combien coûterait son oeil ? Je l’arrache à l’écran sale et basse def qui diffuse, illicite, la fin du match pirate. H. lui me dit : le terrain est trop vert, on dirait du plastique. Solide ce Paris là. Bouffé toute la première mi-temps mais plie le match en quatre minutes, tout juste avant la pause. Ensuite peut se contenter de gérer et s’en remettre à Sirigu, très bon sur sa ligne. Montée en puissance de Matuidi partout ce soir à la (…)

Extrait tiré de Berlin Alexanderplatz, d’Alfred Döblin, adaptation radio pour les feuilletons de France Culture.
Ciel d’Y., inversé, le 18 septembre dernier
Je suis pas en panne d’écrire mais vies // a besoin d’esquisses pour que je comprenne comment ça vit. Pour ça je m’appuie très franchement sur cette très bonne adaptation radio de Berlin Alexanderplatz à écouter sur France Culture. Extrait ci-joint. Pour mieux fixer ailleurs mon esquisse, je fais de mon « tu » un salaud. C’est pas (…)

<< la gorge, pire même que de hurler tout ce que tu sais ? Je mets des heures pour tout vomir dans la cuvette des chiottes, dans la cuvette ma tête. L’Oréal raye mes gencives, ça brûle. Je brûle. Et je gueule plus, ici ni là, ma voix freinée je fais silence. Ecouteurs arrachés je me tais sous le son. Sur le carrelage la toux des chiottes résonne et plonge. Je plonge.
Et quand Pierrot je sors ma tête, ma tête de l’eau, à même les dents dans la chair ferme, enfin la nuque, et que je (…)

Mouvement d’épuration du texte. Direction l’infini minuscule.
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Exo minimaliste. Chercher l’épure ?/.
Même dans une vitrine, dans un reflet, je poserais pas sur moi ces fringues griffées Dolce & Gabbana, je trouve ça vulgaire, le nom, la marque, et cette façon de placarder comme un logo les lettre D&G sur les ceintures, vulgaire, je me déporte, c’est comme ce type, torse trapézoïdal et tatouage maori, qui me dépasse, il marche vulgaire, respire vulgaire, (…)