Il pleut. J’ai ouvert David Lang. Une quatrième pour L’appel de Londres. Mais je ne peux pas aller au bout des traductions d’I loved you more, comme espéré, et je peine à reprendre le Transoxiane quatre dans le bon sens. Je préfère encore aller courir et le tourner dans ma tête autour du lac. C’est de la procrastination du coup.
L’appel de Londres est à la fois géographique et musical : au prétexte d’une visite de quelques jours, Philippe Castelneau élabore un journal de ses déambulations (…)

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Pas souvenir que Shreve soit présent, avant Absalon, Absalon, dans Le bruit et la fureur. Dû le recomposer mentalement, physiquement mentalement, après avoir découvert qu’il n’était non pas skinny ni thin mais a little shapeless, fatly intent. Faudrait le lire en langue, faudrait le lire plusieurs fois. Je disais encore l’autre jour à voix haute que c’était un livre (j’ai oublié l’adjectif que j’ai dit, ça ne fait rien). Le dispositif narratologique est terrible, terrible dans le (…)

Il y avait une espèce de grand chien noir, c’était un rêve, j’en sais rien. J’ai repensé au grand chien noir pixelisé dans Stalker. Couru 5km94, 39min05, sous le soleil, matin, sous les Love Fail. En regardant les types s’entraîner à boxer, c’est-à-dire répéter les mêmes gestes encore, encore, encore et encore, au ralenti ou en accéléré, mais les mêmes gestes, toujours, je me dis que pour maîtriser mieux l’audio il faudrait me forcer à en faire régulièrement, une fois par semaine par (…)

Le mensonge de toute l’apocalyptique occidentale consiste à projeter sur le monde le deuil que nous ne pouvons en faire. Ce n’est pas le monde qui est perdu, c’est nous qui avons perdu le monde et le perdons incessamment ; ce n’est pas lui qui va bientôt finir, c’est nous qui sommes finis, amputés, retranchés, nous qui refusons hallucinatoirement le contact vital avec le réel. La crise n’est pas économique, écologique ou politique, la crise est avant tout celle de la présence. À tel point (…)

C’est 2010 all over again. Je l’écris quelque part (c’est vrai). Des douleurs, des aliens dans le ventre, les symptômes d’une hernie oui mais sans la hernie : aujourd’hui à nouveau échographie infructueuse. Tout va bien, c’est fictif. C’est fictif, je laisse passer l’expo Bowie à la Philharmonie. Comme j’ai laissé passer, il y a quelques semaines, la ressortie de L’homme qui venait d’ailleurs et puis mille autres choses, films, expos, rencontres, instants, avant cela.
Un premier jet de (…)

Le Transoxiane quatre. Plus avancé en trois jours que ces trois derniers mois. Pourtant pas l’impression d’avoir été contre le premier jet (si c’est encore un premier jet ce que je foule). À part la suppression d’un chapitre, je reste dans le même mouvement. Rectifie simplement la colonne pour qu’elle torde (ou qu’elle ne torde pas). Les chapitres 5, 6 et 7 ici, même si l’un nécessiterait encore quelques ajustements 1. Relecture, également, après avoir griffonné des signes cabalistiques qui (…)

L’histoire d’un homme qui change de nom chaque semaine mais dont le nom réel figure sur la couverture d’un Librio adapté du web. Ça veut rien dire sans doute. C’est dans un bar, en soirée, je sais pas trop quoi faire de ça. Une merde avec les mails : tout ce qui est venu entre le 27 juillet et le 22 octobre a disparu. S’il en allait ainsi des jours, que faire ? J’ai ce truc dans la tête comme quoi ce qui nous fait écrire, c’est la maldire, c’est-à-dire tordre les temps de langue pour (…)

Première fois que je mets en ligne un article du journal qui passe la barre des trente révisions. Un peu de fébrilité à le faire : depuis le 11 janvier je reviens régulièrement sur ce jour et je vais perdre ça. D’abord plusieurs fois par jour, puis chaque jour, puis recraché dans plus d’espace, plus de laps de temps (suffit de voir ça dans les révisions : la liste des jours), signe que je m’en détache. C’était réconfortant d’avoir ça et aussi : comme si le temps se fige. Sur Twitter on me (…)

La nuit est plus féconde ici. La journée, point final aux tableurs et aux chiffres. Droits d’auteur. Une tierce personne me dit qui je suis. Une autre : notre programmation est bouclée jusqu’en mars 2017. C’est plus fort de donner tous les silences. Les frères Karamazov. Pas d’autres traductions à quoi la comparer mais celle d’André Markowicz est haletante. Littéralement. Les phrases sont essoufflées, truffées de, de virgules. Le souffle est très prégnant. David Lang, The Difficulty of (…)

Dans les contrées du rêve ici : un personnage de RPG à l’ancienne, au tour par tour, il s’appellerait TheFace, avec un jean, un t-shirt, une cape et une citrouille d’Halloween sur la tête. Il se bat avec une épée mais aussi des cartes perforées diplomatiques pour ses incantations. Baptiste Morizot : dans une relation, même le dominant souffre des effets de la domination. Plus la domination est hégémonique et toxique pour le dominé, plus le dominant en souffre. La diminution de la domination (…)

Si l’on m’avait dit qu’un jour je tuerais ! Je suis une douce. Quand je trouve une araignée, je la prends délicatement avec un papier et je la pose doucement sur la pelouse. Mais le meurtre, n’est-ce pas l’achèvement d’une sensualité désaxée ?
Hélène Bessette, Vingt minutes de silence, Othello / Attila, P. 162
Plein soleil, 22° dehors. Couru 7km72 dans ça, 42min55, sur David Lang. Il faut que je me reprenne sur Morphine. Que je me focalise sur son essence : un texte sur le fait d’être (…)

J’étais dans une tour, loin dans les étages, et je perdrai trois doigts et trois orteils pour pouvoir continuer à suivre H. où qu’il aille. Cette page recense des œuvres littéraires en lien avec la médecine. Pas tant que ça hein. J’ai l’énergie et j’ai l’éveil pour me remettre au Morphines 03. Il ne faudrait pas que je gâche ça. Je passerai une partie de l’après-midi là-dessus. Ça avance. Quelques signes de progrès. J’injecte (j’intègre ? j’inocule ?) une phrase de Simenon. C’est bien. C’est (…)

C’est ce morceau de David Lang, Gravity, mon corps tout entier sera tourné vers ça. Toute une journée durant, cette journée. D’où ça sort ? J’en sais rien. Il y a un After gravity, un Before gravity. Et c’est passé dans mes gestes. Le rythme, tout. Ça m’accompagne. Ça me précède. Ça me précède chaque fois que je dois écrire, là, Le Bruit et la fureur et que j’écris, à chaque fois presque, Le Bruit est la fureur. L’est-il ? Je suis aimanté, je crois. J’ai plein d’électricité statique mais à (…)

Hier, c’était le 18. La seule chose que j’ai prévu aujourd’hui c’est regarder l’étape reine du Giro : San Vito al Tagliamento - Monte Zoncolan. C’est tout. Le reste est complètement laissé à l’appréciation des courants du hasard. Par exemple, il y a cette phrase dans l’Ulysse 3230 que je décrypte ce matin : His lids came down on the lower rims of his irides. C’est très beau. Mais comment rendre ça ? Sur quelles sonorités jouer (lids — rims — irides) ? Ses paupières s’abaissent jusqu’au bout (…)

Quand je passe comme aujourd’hui plusieurs heures dans le cambouis d’un truc comme L’Énéide, je m’estime très chanceux de pouvoir faire ça pour gagner ma vie. Plus généralement, j’ai beaucoup de chance ces temps-ci. Ce fut une année merveilleuse. Ce qui ne veut pas dire qu’il n’y ait pas, par endroits, par moments, comme figés dans le temps sinueux de nos vies, de la noirceur. Je ne sais que ça. Je pourrais avoir un tag noirceur ici (j’en ai un autre qui veut dire grosso modo la même (…)