Mais la pluie, où nous mènerait-elle, si nous devions la suivre, à quel terme ? Quel terme s’amenuise au bout de la syllabe tombant compacte sur la terre, sur la mer ? Termes de terre, de mer, d’une même compacité que la pluie - mais l’ardillon qui les perfore, les perce : la pluie, par l’aigu vocalique - la pluie. Et taille dans le gras de la pierre, de la vague, burine la mousse, l’écume, dénude, révèle des corps possible, de calcaire, d’eau, jusqu’à ce qu’ils glissent en odeur de mort. Jusqu’à l’os, qui est os en français, bouche en latin. Menant, par la terre et par la mer, à l’os, à la bouche, au corps abstrait, tiré de sa gangue. A l’absolu de la trace, quand rien d’autre n’en subsiste. Au mot court, compact - emportée la chair en ses rigoles, comme le temps raidit la langue, érodant ses contours.

Lionel-Edouard Martin, Brueghel en mes domaines ¹, Le Vampire Actif, P.143

Regret de l’avoir lu sur deux seuls jours. Dans la foulée des semelles, accroché aux couloirs et aux tapis roulants, un reste de Starfuckers encore plaqué au lobe, et le sang soufflé vif. Regret d’avoir claqué deux jours, aurait fallu des mois. Regret de n’avoir pas pu le lire depuis un autre siège, autre ciel, autre lieu ; et autre corps et crâne. Une fois lecture bouclée poser le livre sur la pile des ceux qu’on aimerait bien relire. La liste est mentale : ceux-là qui m’ont foutu une rouste et face auxquels je n’ai pas été, moi lecteur, à la hauteur du jeu. Il y a Arnaud Maïsetti, Daniel Sada, Julián Ríos, et j’en oublie.

Termine de tordre la semaine comme on tord un t-shirt (celui, blanc, motif appareil photo). Ravi de n’avoir rien prévu d’autre, pour ce week-end, que me consacrer corps et carne à mes vers. Et puis, peut-être, si j’ai le temps, continuer réécriture de Jesus is waiting, débutée début mois et poursuivie dimanche.