Au Dalou quelque part près d’un reflet frontal. Grand soleil. Rencontre avec quelqu’un pour AoL. Parlons du livre et de Carver, d’Artistes sans œuvre, Tristram Shandy, du Théâtre du soleil. Je ferai des tableaux perdus dans un calque pendant deux heures. C’est utile. C’est pas aussi rébarbatif que ça en aurait l’air. C’est faire ça sans penser ou penser à rien le faisant. Je montre à L. les trucs de la promenade plantée. Un mec fait sa muscu dans l’herbe verte et torse nu. Il y a une certaine façon de prononcer, ou non, certaines syllabes selon là d’où l’on vient. Ça peut faire deux ou trois syllabes, selon, du coup. Il y a dans les flaques noires de l’eau claire que l’on enjambe avant de faire demi-tour et de revenir par le viaduc des arts puis le jardin de Bercy où le ciel noir nous tombe
dessus. Un moment l’impression qu’il y a beaucoup trop de lueur dans mes yeux et une douleur pointue, épaisse, dans un coin inhabituel du crâne, clignotant, répétée plusieurs fois, puis plus rien. Je pense littéralement à autre chose les mains dans une quiche au fromage de chèvre et aux tomates, semble-t-il, séchées.