Rarement été aussi agacé par quelque chose que rien. Rien, c’est-à-dire tout, tout le temps. Pour rien. Rien que la réalité pleine face et son incapacité à être autre chose que ce qu’elle est. Rien. Rien écrit par ailleurs mais il faut. Faut que je lise pour passer. Le silence félin de ces mouvements. Ça que je lis. Termine La zone. Reporte sur la page des notes sur T. prises le long dans l’eink. Et ce passage qui n’a rien à faire dans les notes factuelles mais que je colle quand même.

Au début, nous plaisantions au sujet de nos barbes de trois jours, puis nous nous traitions carrément de barbus. Aujourd’hui, nous ne rigolons plus. Nos barbes traînent sur le sol, nul besoin de balayer. Il suffit de faire un aller-retour dans la pièce. La poussière s’installe par couches et nous traçons des mots au sol. On dirait des lettres formant le mot « mort » comme mes biscuits dans le bol de lait du petit déjeuner.

Je l’envoie en pensée quelque part plus à l’ouest, c’est une contribution mentale faite au traité des poussières. Sandman 2. Pleut presque. T., E., V. et I. sont là ce soir pour une soirée Lovecraft ¹. Mon personnage est un homme tout en lame de couteau, plutôt grand, en colère, ou plutôt non, etc.