J’ai passé les trois premiers jours de ma semaine à voir venir le jeudi, début de mon week-end allongé, pour finalement arriver au seuil de mon vide habituel, rien, il n’y a rien, tant de choses écrire et pourtant, non, il n’y a rien devant.
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J’aimerais ne plus avoir à vivre entre les impressions périphériques qui s’écoulent, contre les vitres d’un train ou ailleurs, latérales, permanentes, interminables. Passer mon temps à subir ces impressions, à les émettre parfois moi-même, (…)

Ces jours comme aujourd’hui où peu de choses s’enchaînent. Arrivé 10h20, reparti 17h, seulement trois lignes noircies sur mon fichier excell. Entre treize et seize rester les yeux écarquillés face à l’écran pour ne pas les fermer. Netvibes ouvert en permanence, y loucher entre deux battements de paupières. J’y lis les statuts Facebook de mes contacts. Entre treize et seize, ces quatre là à la suite :
– A manque totalement de motivation
– B est le front collé contre le bureau
– C : des (…)

Ces jours-ci réglés comme du papier à musique. Lundi-mardi-mercredi boulot. Jeudi-vendredi-dimanche écrire, écrire beaucoup, suivre sec les prévisions du matin, six heures par jour en règle générale. Dans les deux cas, je termine sur les coups de 17h30 ou 18h. Cette heure là comme une ligne jaune franchie : je n’ai plus rien à faire. Tout a été rempli. Tous les points de mon planning mental cochés un par un. Plus rien ne me presse. Le vide recouvre.
Écrire plusieurs heures de suite ça (…)

Je suis elle et elle est moi (admettons). Admettons aussi que les lignes suivantes soient truffées de spoilers tentaculaires (fictifs ou non) sur la série The Shield, diffusion terminée depuis quelques mois. Pour ceux qui ne sont pas allés au bout et qui envisageraient de le faire, cette note est d’ors et déjà terminée et les lignes suivantes se défont.
Nous sommes entre adultes consentants, nous pouvons parler, je dis. Un doigt sur l’enregistreur numérique, je l’allume. Je lui dis (…)

Comme Mantra lu précédemment, Les détectives sauvages est un livre pré-adoré, déjà apprécié avant lecture. Suffit de voir le titre, l’auteur, la couverture, la quatrième, quelques extraits, quelques autres et c’est bon, voilà, on sait précisément que cette littérature nous parle et nous bouleverse. Avant lecture, précisément. Les pages tournées, les mots lus, au fond, outre le plaisir de se perdre là-bas dedans, ce n’est qu’une simple formalité. On savait, ensuite on vérifie, on constate que (…)

Coïncidence palpable (celle qui m’a poussé vers ce livre à la base) que la reparution d’Artistes sans œuvres – I would prefer not to de Jean-Yves Jouannais en début de mois, début de mois où erraient encore, dans ma tête et sur la page, les silhouettes incertaines d’Arturo Belano et Ulises Lima, deux artistes sans œuvres s’il en est, deux fictifs transversaux qui auraient tout à fait pu se retrouver entre ces pages. Artistes sans œuvres – I would prefer not to est à la base paru en 1997 (…)

Poursuivons dans les chiffres : 6 boites de deux fois 8 comprimés de Daffalgan 1G pour faire des stocks. Je sais plus combien ça m’a coûté : j’ai payé sans voir. C’est ma drogue blanche fictive dorsale en comprimés. Dorsale parce que je sais pas. Fictive parce que c’est pas vrai. Blanche parce que chaleur faisant migraine repart et perce molle en fin de journée, revient par derrière et tombe sur les yeux : je sais enfin ce que ça fait l’impression de vomir par les orbites, sauf que c’est une (…)

Chaque nouveau billet plus court que le précédent. L’impression que le travail accompli ces dernières semaines est trop fin, maigre, trop peu de lignes produites. Il faudra un jour (quand ?) changer de structure, plateforme. Je me sens à l’étroit. Comme effacé de moi-même.

Ma dernière crise de somnambulisme
Je n’y aurais pas pensé moi-même si H. n’avait pas formulé la chose en toutes lettres entre deux retards de voies et changements de quai. Il a dit : quand j’étais somnambule, etc.
dure depuis des jours maintenant, ça se répand cyclique dans l’arrière tête depuis les premières grosses chaleurs je crois. Jour après jour je continue de forger sans âme, comme un somnolent. Plus de cornées, semelles, plus d’émotion. Je traverse fantôme une à une les (…)

D’autres vides se rencontrent, croisent, percutent complètent, c’est la vie. Je pourrais encore passer des jours et des jours, je crois, à citer 2666.
Notre bon artisan écrit. Il est absorbé parce qu’il est en train de mettre en forme bien ou mal sur le papier. Sa femme, sans qu’il le sache, l’observe. En effet, c’est lui qui écrit. Mais si sa femme avait une vision aux rayons X, elle s’apercevrait qu’elle n’assiste pas réellement à un exercice de création littéraire, mais bien plutôt à (…)

Voilà deux semaines que mon contrat a pris fin. Drôle de simultanéité : ces vacances forcées commencent au moment où celles de H. s’achèvent. Nous nous sommes croisés dans nos temps libres et n’avons pas vraiment pu les partager. Ce que nous partageons, c’est la garde d’un appartement vide, une solitude alternée durant le jour.
Je me suis accordé quelques jours de repos, c’est-à-dire de vide, avant de reprendre plus soutenue la troisième partie de Coup de tête. Je n’ai pas noté grand (…)

J’ai maintenant l’impression de perdre pieds. D’être plongé à mon tour dans l’image tachycarde érigée fond d’écran, comme ces héros de fictions, caméra renversée contre-plongée, qui voient défiler l’environnement autour d’eux mais qui, eux, statiques, perdus, drogués souvent, ne bougent pas un muscle. Je suis un narrateur à mon tour errant dans les rues au ralenti pendant que les corps que je traverse pulsent accélérés sur les boulevards bondés.
Comme l’année dernière, l’année d’avant, il (…)

La touche zéro de mon téléphone ne fonctionne plus, n’a jamais réellement fonctionné, cela fait des mois que je ne peux plus ajouter de nouveaux contacts à mon répertoire autrement qu’en trichant, en en copiant d’autres, en modifiant les chiffres qui suivent, gardant le zéro introducteur. Si le numéro que je souhaite ajouter possède un autre zéro en plus dans le corps, en revanche, ce n’est pas possible, raison pour laquelle, sans doute, je n’enregistre plus de nouveaux numéros dans ma (…)

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Semaine plus longue qu’aucune autre, des heures à attendre qu’enfin elle se termine. Heures à fixer murs blancs, ciels blancs derrière les fenêtres, rues silencieuses et brises glacées de fin novembre. Un degré perdu par jour au moins, dit la météo. Cet air là gagne l’intérieur de l’appartement. Je ne chauffe pas pour autant : je me retiens de chauffer plus : j’attends de ne plus avoir d’autre choix que de chauffer plus : je garde les genoux repliés contre moi et attends que les heures (…)

Fictions que j’aimerais écrire mais que je ne sais pas par quel bout prendre. Fictions qu’il aurait fallu saisir à une heure donnée, mais que j’ai laissé échapper, et que je ne pourrais plus jamais retrouver. Fictions déjà découragées avant même d’avoir pu s’écrire. Fictions qui sonnent creux, fictions qui sonnent faux. Fictions « pourquoi pas », fictions « faudrait qu’un jour », fictions « j’abandonne ». Fictions de bas de page, fictions sans paroles, fictions regards échoués sur l’écran (…)

Je suis pas triste parce que je perds mon boulot : je suis triste d’avoir à en chercher un autre. Rien n’est vrai, je peux pas encore en parler : disons simplement qu’un fichier nommé Prudhommes.rtf est apparu dans mes docs de travail. D’écriture j’entends.
Et je n’ai plus envie de lire : c’est symptomatique. Écrire, pas mieux. Ça va ensemble. Et c’est pile le moment chaud a négocier : faut enchainer tout de suite avec les relectures de Coup de tête 2 : faut pas attendre. Et faut foncer, (…)

Quiconque a le bon sens d’établir son testament ne peut qu’être sain d’esprit. Sa famille était prête à la re-avouer. Ils fondirent en larmes, tant leur coeur était ému.
Mais don Quichotte était un monstre sans coeur.
Voici la preuve que je suis saine d’esprit :
« AU CHIEN : je lègue tout à mon chien. Je t’en prie, chien, pardonne mon égoïsme ; je t’en prie, par tous les moyens je je t’ai pas compris, car je n’ai pas été assez maligne et je n’ai pas su ce qu’était l’amour. Je te (…)

H. a pris une photo de moi, sur la plage de Carantec (la plage était vide, 21h, vide, juste de la roche et du sable, des algues, et nous deux face au vide), retourné vers la mer, de dos, photo sur laquelle je n’ai pas de visage. Sur la photo ma tête s’ouvre, ligne simple verticale, s’ouvre comme un placard, déverse pièces tordues et mécanismes, engrenages, rouages encrassés qui se jettent à la mer et puis fondent. J’ai touché la mer, bout du doigt, elle était froide. Une vague immense a fait (…)

Faut que je m’entraîne à jouer du Kinzoute : quelques semaines de vacances blanches m’attendent. J’en ai eu la confirmation hier ou vendredi, la semaine de boulot qui arrive sera bien ma dernière. J’ai quelques papiers à remplir, quelques têtes à vider et simplement faire semblant d’être là (et y être).
Je réponds à l’enquête lancée par Christophe Petchanatz : « Pourquoi j’écris ? ». J’écris d’abord pour dissimuler ce que je pense réellement.
Lucien Suel, Versets de la bière, Dernier (…)

J’avoue : des fois je lis sans lunettes, sans verres, même sans les yeux. Ça veut pas dire que je lis pas, simplement je lis en aveugle, comme dans un rêve où on voit trop que dalle mais où l’intrigue avance quand même et porte le corps dans des torrents scénaristiques plus ou moins vraisemblables. Je lis comme ça : porté par le texte, mais l’oeil de travers, comme dans un four sans veilleuse. Comme ça que j’ai lu L’odyssée barbare, comme ça que j’ai lu Roman, comme ça que j’ai lu Pont de (…)

Crédits photo Holachina.blog
je lis pas de toute façon, je suis encore dans ma gueule, je maîtrise mal les idéogrammes, je trouve toujours façon quand il faut concentrer vraiment ses efforts en une fois à diverger vers, je suis jamais bien là où mes yeux devraient être, les panneaux mentent, les panneaux mentent car je sais pas les lire, quand je les lis je les lis pas, je suis encore dans ma, je maîtrise mal les, je suis reconnu coupable d’incapacité de concentration majeure, je n’ai pas (…)

Lors de notre dernier entretien, ma conseillère Pôle Emploi m’a remis un document vierge, à remplir pour notre prochaine cession (c’est à dire demain), et qui correspond à une sorte de journal de bord de mes recherches d’emploi. Je ne recherche pas d’emploi, mais ça je ne peux pas le lui dire. Je me contente d’être docile et de remplir le fichier comme un faussaire, en détournant, manipulant, créant des informations de toutes pièces, de faux CV, de fausses lettres de motivation envoyées à (…)

Le changement de site la semaine dernière a niqué la fréquentation, c’était prévisible, et j’ai évidemment perdu tout mon référencement. Je vous laisse deviner, sur la courbe des statistiques, à quel moment intervient la migration d’Omega-Blue vers Fuir. La fréquentation du blog n’a jamais été démentielle, elle est désormais confidentielle et ça me plaît assez. Sans forcément parler d’éviter l’autocensure, cette impression de chuchoter contre le sens du vent, noyé dans des teraoctets (…)

Je crains que cette lettre très officielle avec accusé de réception adressée au Trésor Public soit la seule matière d’écrire que j’aurais aujourd’hui (l’expression qui me vient le plus naturellement aux tempes, c’est « piece of writing », mais comment traduire en gardant correctement toute cette matière, justement ?). Le ton très officiel, offensé mais fictif, un peu snob, des lettres AR me fait sourire. Sans doute car je souriais, déjà, souvent, à l’autre bout de la chaîne courrier, (…)

J’ai compté : ça fait deux semaines que je n’ai pas mis les pieds dehors, ce qui signifie que je les ai mis, bien sûr, ces pieds, dehors, mais deux semaines que je n’ai vu personne, ça c’est vrai, H. mis à part, deux semaines que je n’ai pas croisé autrui ni ne me suis senti obligé d’entamer avec lui (avec elle) une quelconque autre conversation.
« En société » (et qu’est-ce que c’est censé vouloir dire ?) je me fais l’effet d’être une chauve-souris prise dans les phares d’une bagnole, (…)

Shigeru Umebayashi, George’s Waltz (2) - Morceau tiré de la bande son du film A Single Man de Tom Ford..
Je rattrape le retard des archives, celles qui passent directement par l’ombre et ne sont pas mises en ligne sur les mêmes canaux que les autres. Je rattrape, notamment, le journal (bis), de quelques lignes seulement car depuis bientôt deux mois je ne vis presque plus, et le journal des rêves, quelques lignes là encore, car je ne saisis plus les rêves dans leur totalité et tout ce que (…)

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Je sais bien qu’on n’est pas dimanche, mais dehors neige comme tel. En enregistrant le fichier texte dans le dossier Journal, lapsus clavier, j’ai écrit « décembre », oui mais avec un « s » ; il y en aurait plusieurs.
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Vacances pré-Noël, journées mâchées devant l’écran qui diffuse même, sans qu’on lui demande, vieux films pas vieux issus de ma jeunesse. Jurassic Park : Le Monde Perdu, Retour vers le futur, le premier. Dans Le Monde Perdu, vu en salle étant ado, se faire avoir (…)

J’ai rempli mon planning, lu ce qu’il fallait, écrit comme je devais, par strates comme décidé la veille, mais résolument sans âme et nécessairement en toc, un clavier en carton, l’écran format A4, les mots des tâches d’encre, et derrière rien de solide, rien qui soit vraiment bon, dans aucun des domaines traversés, et si j’ai rempli mon planning, lu ce qu’il fallait, écrit comme je devais, je l’ai fait sans plaisir aucun et sans aucune réussite, journée comme celles de Larbaud quand il (…)

Week-end passé entre la mise en ligne d’Accident de personne sur Publie.net et l’envoi tout azimut de CV et autres lettres soit disant motivées pour tout un tas de trucs ou offres pour la plupart déjà oubliés.
Matriochka
Je pense à la cravate. Pire que la cravate, il y aurait les chaussures. Du genre en cuir et qui brillent, du genre pointues devant et longues. Si je devais me retrouver un jour à devoir en porter, je crois que ce détail aux pieds serait susceptible de me faire dire ou, (…)

Je l’ai déjà dit plusieurs fois, mais j’ai besoin de rythme. Ne pas écrire la même chose le matin et l’après-midi. Écrire du frais plutôt matin, corriger, fixer, relire plutôt début d’aprem. Après faut voir. Entre le début et la fin de l’après-midi déjà plus le même créneau et le fait est qu’en fin suis déjà bien cramé, j’ai besoin d’être ailleurs que sur du neuf. Pour ça que depuis quelques semaines ou mois j’ai pris l’habitude de prendre Amy Hempel et de traduire, à cette heure là, (…)

Je sais, c’est cyclique et ça n’a rien à voir avec l’inspiration. Hier trouvais un titre pour ce truc qui n’en avait pas. Aujourd’hui proche de lâcher le fichier dans le dossier Dépotoir et qui porte bien son nom. J’ai écrit 40 pages mais qu’est-ce que 40 pages ?
Le problème c’est la langue. Ayant oublié Coup de tête dans un coin je pensais que la langue utilisée là-dedans était, comment dire, unique, alors pourquoi la retrouver dans ce truc là ? Je veux dire : est-ce qu’un chanteur peut (…)

Je tague le texte avec le mot vide. J’ai reçu ce matin réponse d’HP rapport à mon entretien de vendredi, je suis pas pris et j’ai pensé : quelle perte de temps. Ensuite je me suis rappelé que ce boulot j’en voulais pas. Ensuite j’ai attrapé le pad rouge et j’ai lancé GTA IV et j’ai tué quelques personnes, plutôt au hasard.
Ici aussi j’ai habillé mon mec avec une cravate, ensuite sur mon portable j’ai fait le code pour avoir des flingues, de la vie et des caisses en nombre illimité. Je me (…)

J’ai cherché partout, sans succès. Je suis resté longtemps devant l’écran à attendre que de lui-même l’écran remplisse la page. J’ai laissé s’écouler la playlist en tâche de fond. Toutes les X minutes, c’est à dire souvent, la petite voix de Spotify disait que pour passer premium il suffisait de... J’ai réellement cherché quelque chose. Pour faire parler le mec invisible, censé être mon personnage, j’ai essayé, dans ma tête, de le rendre plus agressif et de durcir ses traits. J’ai écrit en (…)

Hier avec H. traversé le salon du livre et je dis bien traversé car la voilà la réalité d’hier, et je n’ai rien acheté non plus, H. Idem, ce qui ne nous était pas arrivé les autres années car, oui, j’avais bien quelques titres en tête ou quelques bouquins qui m’auraient tenté, mais une fois arrivé devant les rayons, les doigts sur la couverture, l’oeil sur la page, ma réaction toujours la même, se dire mais « à quoi bon ? » et puis le reposer, aller voir ailleurs si j’y étais mais, non, je (…)

Le slogan de l’actuelle campagne d’affichage de l’Armée de Terre est « devenez vous-même », ce qui n’est pas sans rappeler celui de Nike, il y a quelques temps, « I am what I am », et sur l’affiche, la gueule d’un mec (car ce doit être un mec), l’intérieur du visage photoshopé à mort pour que sa peau soit remplacée par des motifs de camouflage du genre vert, brun, kaki, et l’oeil à peine reconnaissable dans le fond du décor. Ailleurs aussi trouver ce genre d’affiches, ailleurs aussi les (…)

Ok, je me laisse conduire. Et dans ma tête aussi peut-être quelques navigateurs de bord branchés, toujours, en mode pilote automatique, prêts à me laisser goûter au monde sans même mon consentement et ce serait lui, toujours, qui ferait vibrer ma langue et puis mes cordes vocales pour que je crache une langue précise, aléatoire et même automatique. Voilà du coup ce que cette phrase implique : ce n’est pas vraiment moi qui tape ce texte là.
Nous sommes ici pour de la viande, de la bidoche, (…)

« Ecrire, c’est marcher en montagne dans sa tête. »
Werner Kofler, Derrière mon bureau
Nombreux sont ceux qui, comme moi, ont fait de l’excellent blog d’Eric Bonnargent Bartleby les yeux ouverts une étape indispensable de ce qu’on appelle l’Internet littéraire. À présent que ce blog est fermé (Eric Bonnargent co-animant depuis quelques mois un autre site, L’anagnoste, que l’on recommande également au passage) il débouche sur un livre, dont le titre décalé interpelle. Atopia, petit (…)

Je lirai pas n’importe quoi avec Twitter à côté, sur la durée. L’expérience #Larbaud était tellement enrichissante (quoiqu’inattendue) qu’elle m’a permis d’identifier pourquoi (et comment) ce Journal monumental m’avait autant marqué : car il portait en lui cette phrase, cette phrase superbe, aussitôt lue aussitôt isolée dans un tweet, sauvegardée dans ma mémoire fictive (fictive mais réelle), cette phrase précisément :
Il se peut que l’irrégularité de l’écriture vienne en partie de (…)

Sérieux : comme en novembre : un pull, un blouson. De ces chaussures des grosses semelles pour marcher dans la boue. Croisé personne dans toute la largeur toute la largeur du parc. Nombre de lapins vus : deux. Nombre de lapins croisés sans voir : si seulement.
Je n’ai pas écrit rien de tout le week-end, voilà ce que je dis, ce qui tendrait à vouloir dire que j’ai écrit des trucs mais c’est faux, tant pis pour la double négation, je n’ai pas écrit rien de tout le week-end égale je n’ai (…)

Pas le goût à ça. Pas le goût à rien. Ce que je voudrais faire demi-tour à l’arrivée de la porte d’entrée celle qui s’avance avance recule dégage où est la fenêtre celle la plus proche ? Bonne question quel goût la traversée du verre ? Mais faudrait fuir faudrait se barrer. Je vois dans ma tête vois une sorte de Patagonie y fuir dans ce là-bas là et une bonne fois pour toute et pour longtemps on n’a pas donné fuir au nom de chez soi pour rien ni par hasard il faudrait juste le suivre (…)

Le vieux et sa vieille grimace la grimace qui lui est tombée dans les pieds et qui pue la charogne qui la pue tant que la vague même se détourne c’est là Néoptolème qu’il vit le vieux ou qu’il plutôt survit rongeant sa haine comme le crabe l’oeil du noyé c’est là Néoptolème sur cette terre oui vide et sèche Lemnos la déserte qui est une île à peine qui est comme une épave de pierre comme recrachée par la mer là fils d’Achille qu’un jour j’ai ordre des chefs laissé le vieux c’est qu’on n’en (…)

pierrot
ça fait longtemps que je n’ai pas jeté comme ça ton propre nom et ton nom propre dans le combiné en attendant que ta mémoire s’accroche à moi et j’aimerais te demander s’accroche-t-elle ?
un mois ça fait un mois assez précisément
j’ai écouté suivi ou respecté comme tu voudras les conseils de mon psy de mon médecin sur la question vois-tu un peu comme je suis devenue docile et même obéissante c’est fou je sais on dirait presque que tu ne me connais pas oui mais moi si et j’ai (…)

La baleine dans Dr Who.
Combien de rames je vais encore laisser filer avant de renoncer et de m’enfuir ? Je suis Jonas sans la baleine.

Tête humaine
Arrivée à MT Lovell, Warren, Bridger, Billings. On prend notre temps. Moi et mon immaculée. Intouchés, intournés et inretournables. Elle glissant deux PERMIS au PRÉPOSÉ DU TRIBUNAL qui noUS tend à chacun un PERMIS DE NOCES avec rendez-vous : - Allez là pour la prise de sang. Sanglotant de noUS voir déjà si jamais. Ne laissant nulle joie. Juste de l’angoisse. Les Infirmiers noUS perforant jusqu’à ce que les garrots sautent. Tous éclaboussés. Recouverts du val au piron par notre (…)

D’où vient à l’homme cette faim si grande des aliments défendus ? Ô mortels ! je vous en conjure, renoncez à ces festins barbares. Écoutez et retenez mes avertissements : lorsque vous mangez la chair de vos bœufs égorgés, sachez et souvenez-vous que vous mangez vos cultivateurs.
Ovide, Les métamorphoses, traduction de G.T. Villenave.
Kaboom1 & 2
Tout ce que je fous sur le dos flotte. H. me dit OR : je croyais que t’avais trouvé ça génial, ta chronique est très sage. J’ai trouvé ça (…)

Tetsuo (Akira)
Les brins de pisse des clebs, gelés, scintillent au sol. Joachim souffle. Un arbre est tombé sur la voie. Une tête patiente, pénible au quai, depuis 7h14. Je fais un mail au pouce pour prévenir de mon retard. Je croise un crabe en survet rose. Ses gants sont des tongs.
J’ai vu hier, sans voir, car zappé, le Ce soir ou jamais daté du 13, dont le débat autour des liseuses numériques avait si peu d’intérêt. Mais je m’amuse d’encore entendre cet argument selon lequel on ne (…)

Ouais j’ai envie de me tirer une balle par la fenêtre. Après ma sieste la plupart de mes compagnons de cellule, non, rame ou wagon, partage entre leurs yeux, les miens, les nôtres, la même sale paire de songes, à savoir mais qu’est-ce que j’ai fait, qu’est-ce que j’ai fait putain pour me retrouver ici ce jour et à cet endroit même ? Et : est-ce qu’on ne pourrait pas trouver autre chose à faire de nos vies, autre que d’être ensemble et mort, de retour vers le taf, une année de plus encore, la (…)

« La ville a dessiné un corps de conjectures. Un corps de semble-t-il. A pris l’écharde du chagrin et l’a couchée près des gardes-fous d’acier, des pointes de fer, des récifs de béton. A greffé ce relief sur une géographie sublimée. A rendu la distance décisive, l’a mise à nu. L’a enfoncée, l’a étalée. A voulu d’une certitude. Un fantasme de liberté.
Accompagne-moi alors. Jusqu’à l’extrémité de l’hiver. Jusqu’au souvenir taillé du sommeil. Mets le feu aux villes qui montent en moi. » (…)

Lost Highway
ils ont foutu du sel auprès des quais cette saloperie d’asphalte des Corn-Flakes
au taf on me quémande gratos des nerfs et des tibias
le soir je fais de même avec la voix mal délocalisée du service com d’SFR monde elle bute sur le mot récapitulatif me dit tard c’est vingt heures moi perdre patience sous l’ascenseur de leur musique d’attente
chacun cherche l’apocalypse où il elle presque peut
Un adolescent et une jeune fille parlaient dans la pénombre ; de la (…)

En déplacement professionnel pour deux jours à l’étranger, Dubrovnik ou ailleurs, je vois tomber mes Ulysse sans moi. On survole les Alpes. Subit des plénières. Hyperbouffe.
Le soir s’taper soirée jusqu’à l’os. Des foules pretendent que la nuit dernière le disque-jockey m’a sauvé la vie (j’ignore à qui fait référence ce moi). Je lis Kafka via Œuvres Ouvertes, qui s’immisce dans la tête via le flux. Je me lâche pas du pouce. Ai rarement eu aussi envie (besoin) d’ingérer n’importe quel X (…)

plus loin que les mots le corps les choses plus loin quoi
Antoine Emaz, Boue, Deyrolle Editeur, P.51
Hier, reçu, chez moi, photo tirée à Dubrovnik, corporate moi, ombre de moi. Je pourrais, dans cet oeil ou un autre, littéralement boire à travers.
Ouvre, matin, dossier nommé « Orphelinades », sous-dossier du plus gros vies //. Prévu pour héberger tous les extraits, fragments et trucs que je peine encore à mentalement localiser dans l’arborescence. L’inaugure avec un fragment «  ?? », (…)

Et moi je te cherche toi ou quiconque est comme toi.
Koop, Le blues des îles de Koop (traduction libre)
Donné N. rendez-vous là où V. n’était pas venue en août (à la place, s’était retrouvé Nation). M’accoude avec lui café riche. Content, tellement de te voir. C’est rarement truc que je saurais dire. Moi aussi je sais bouffer mes mots. Etre assez peu compréhensible. Parler distinctement des fois ça casse le noeud qu’on a collé au corps. Celui que je traîne partout où mes os claquent les (…)

mais y’ a rien sur le papier – tu comprends y ’a rien – eh fils de l’obscur regarde ouvre les yeux – ouvre les yeux – là le centre rien le centre vide – blanc tu comprends blanc – là un peu plus loin une maison – une tu comprends une – et là des carrés sombres – sombre tu comprends sombre -
I like Bad Bird and Bad Bird like me- la nuit colle un ange à chaque maison -
nulle part t’entends nulle part ça s’étend là - des éclaboussures de noir ça crache ça explose c’est noir d’aussi loin (…)

Ce jeudi, Sushi Gozen (sauce soja)
Les moulures au dernier étage de l’immeuble, elles plient sous les tonnes d’eau. L’indice d’humidité indoors flotte aux 60%. Hier trouvé une notice bio en 140 caractères : est né un peu avant ou un peu après Tchernobyl (voire le jour même). Son leitmotiv & son site web sont Fuir est une pulsion. Parle mais peu. J’écris deux lignes puis referme le fichier vies //. Fragment XACAA8 encore, sous-titre GlaukHaus n°160. Mis à part le fait que ce glaukhaus (…)

I was on the point of asking him what that work might be, but something in his manner showed me that the question would be an unwelcome one. I pondered over our short conversation, however, and endeavoured to draw my deductions from it. He said that he would acquire no knowledge which did not bear upon his object. Therefore all the knowledge which he possessed was such as would be useful to him. I enumerated in my own mind all the various points upon which he had shown me that he was (…)

Un Ford ou un Edison sont mille fois plus capables de provoquer une révolution qu’un politicien. Vous croyez que les futures dictatures seront militaires ? Non, monsieur. Le militaire ne vaut rien comparé à l’industriel.
Roberto Arlt, Les sept fous, Belfond, traduction Isabelle et Antoine Berman, P.68
Dressons la liste des dépenses fictives mensuelles en cas d’emménagement futur dans l’appart aux briques rouges. Comparaison papier avec la liste réelle des dépenses actuelles (sur laquelle (…)

Bon Dieu, qui suis-je ? Je suis assise ce soir à la bibliothèque, les lumières au plafond sont trop fortes, le ventilateur brasse l’air bruyamment. Des filles, des filles partout, qui lisent des livres. Visages absorbées, chair rose, blanche, jaune. Et moi je suis assise là sans identité : sans visage. La tête me fait mal. Il faut lire de l’histoire - des siècles à comprendre avant d’aller dormir, des millions de vies à assimiler d’ici demain matin. Pourtant je sais qu’à l’arrière de la (…)

Et t’es pas fatigué, toi, de vivre ta vie connue par coeur, comme les paroles d’un air entendu quinze mille fois, savoir à l’avance sortir chaque mot dans chaque tempe et, pire que chaque mot, chaque pulsation de la basse, chaque claque froide au piano, et, pire que piano, en live, chaque souffle et chaque paume contre chaque, chaque mot d’usage lâché froidement comme un you’re wonderful ou we’ve had a fantastic time et chaque nom de chaque musicien présenté entre deux sets et chaque fois (…)

Je ne sais pas qui je suis de l’homme ou de l’eau autour de lui.
Arnaud Maïsetti, où que je sois encore..., Publie.net
Toute la journée des averses de zinc. Jeté un cinquante litres d’administratifs fanés, comme ce post-it, cryptique, datant du temps où je bossais encore pour PDG, encre noire et fond rose, qui écrit : envoyer cent Stockholm à Tunis. Mis de côté une bonne quinzaine de livres, à vendre ou à donner, la plupart des classiques dont on peut se passer du papier, certains des (…)

Hier, pareil, néant. Douleurs sélectives et nerveuses et je les mets sur l’écran pour construire, désordre, la suite anticipée de /// (un des fragments XB, lequel on verra). Me fout hors moi la phrase je n’ai pas existé. Pense. Compte le temps p Joué au corps automatique. Du bruit dans les chevilles, mains, les omoplates. Tout foutu dans /// pour que ça vive. Nerfs. Serve au moins

Seymour Mayne, Quinze sonnets d’un mot par vers, Retors.net, traduction Sabine Huynh
L’impression d’être catapulté dans mon propre corps (pas agréable). Quelqu’un, quelque part, me plante des aiguilles vaudou dans les doigts, bout de chaque. Tétanisé devant chaque jour identique à la veille. Comment faut faire pour que rien soit identique ? Mais lecture des sonnets en un mot de Seymour Mayne : qu’est-ce que c’est beau. Veux conserver l’élan de pouvoir dire, à voix haute, derrière mes (…)

À côté d’un agent, un enfant, cinq ans, peut-être moins - descend les escaliers. Il n’a jamais eu d’état civil, mais il s’appelle Kemal. Une Besace monte les escaliers : une Besace faite d’un kilim. Kemal qui descendait les escaliers était tout seul - sans souliers ni chemise - au beau milieu de l’univers.
Nâzim Hikmet, Paysages humains in Il neige dans la nuit et autres poèmes, Poésie Gallimard, (…)

“Living and unliving things are exchanging properties.”
Philip K. Dick, A Scanner Darkly
Je dépose, toutes les X semaines, un sachet, transparent, dans l’une des poubelles transparentes de la ville de Paris qui pourrait tout à fait, entre d’autres circonstances ou bien réalités, n’être rien d’autre que des colis explosifs à visée insurrectionnelle.
Je préfère monter mes cinq étages à pied sur les 18h30 que partager l’ascenseur avec qui que ce soit d’autre que mon propre reflet au fond (…)

The dead, Mike thought, who can still see, even if they can’t understand : they are our camera.
Philip K. Dick, A Scanner Darkly
Retour chez cet anthropophage. Je sais pas si j’y vois mieux avec ces nouveaux yeux qu’avec les anciennes paires. Je sais pas si j’ai faim ou bien pas. Je sais pas si mon pouls bat vraiment beaucoup plus fort, le soir, la nuit, et quand je m’endors mal. Je sais pas si je serais, ou non, transhumaniste. Je sais pas si j’arriverais à lire, en d’autres occasions, (…)

Bon ! je suis votre esclave. Profitez-en, profitez… Il est probable que je vous tuerai un jour. Je vous tuerai, non pas parce que j’aurai cessé de vous aimer, ou parce que je serai jaloux, mais simplement parce que j’ai parfois envie de vous manger.
Fiodor Dostoïevski, Le joueur
L’anthropophage a une assistante jeune et belle, peut-être ou pas déjà rompue ou initiée par le patron à l’anthropophagie. Je lui confie encore mes yeux. Ca marche toujours pas. Je vois moins et ça tourne. La (…)

Aube. Apparence fantomatique du monde et des hommes. Comme si n’existaient que des spectres. J’en suis un moi-même, mais j’ignore de qui je suis le spectre, ou plutôt, je ne sais pas quelles lois déterminent ce qui meut et dirige mon être spectral sur cette terre.
Imre Kertész, Sauvegarde, Actes Sud, traduction Natalia Zaremba-Huzsva et Charles Zaremba
Il y a des ouragans quelque part.
Posé dans le journal du corps, le journal fragmenté, le sismographe des heures, et avec cette (…)

Énième semaine de dépression. Je vis en dehors du roman. Tous les soirs, dîner avec des inconnus. La majeure partie de ma vie m’apparaît comme une perte de temps insensée. Je ne peux pas m’en sortir.
Imre Kertész, Sauvegarde, Actes Sud, traduction Natalia Zaremba-Huzsva et Charles Zaremba
Souhaite fort qu’avec la fin de l’octobre s’éteint aussi une certaine idée que je serais moi-même contaminé par l’octobre et donc, quelque part, malade de l’octobre comme on pourrait dire « malade de (…)

Si je fous le son si fort au coeur des foules souterraines, c’est pour savoir et réfléchir combien je suis tout seul.
On sait les corps bouclés imberbes en les touchant vec l’oeil. Celui-là, en travers de la branche : la marque de ses lunettes de vue.
On marche sur des code-barres collés sous chacune des deux semelles de nos pompes.
On fume à ciel ouvert des nuages de shit gris.
J’ignore pourquoi, mais on veut faire mon portrait pour promouvoir quelque chose. J’hésite entre ne pas (…)

Hier elle disait qu’elle avait plus l’impression de rien lire mais qu’elle passait son temps, sur écran, à lire tout un tas de trucs, alors à lire quand même. Pareil. Lu rien qu’une phrase tout juste d’Imre Kertész sur le papier pas plus, mais tout le matin le web, et notamment Seb Ménard, dont le site diafragam vient de resurgir du néant.
Aussi relu pas mal mes trucs de mardi et de mercredi et X. me dit tu seras jeudi pour la soirée lancement d’Enig marcheur ? et je me dis merde c’était (…)

Rien en deux syllabes. Sommeil. Dormi deux heures de plus que dix, pas dans le même ordre (allongé mes organes se mélangent). Rechargé les batteries en regardant dehors novembre stagner jaune sur les briques des immeubles.
Plongé les mains dans le cambouis Spip 3 pour cette histoire d’affichage des versions sur chaque page (Ulysse). Le plugin s’appelle révisions, mais comment l’intégrer aux squelettes pour qu’il soit utilisable dans la partie publique du site ? À creuser. Et creuser, en (…)

13h05 : Après une heure sur Spip, insupportabilité. Ce que suis parvenu à afficher hier soir dans le code isolé (plugin révisions) n’apparaît plus, pour une raison qui m’échappe, et ce même en modulant en bidouillant les lignes, en appelant successivement tel X fragment de la page, tel autre. Hier pourtant, sûr, j’avais à la suite de la page article reprise du texte de l’article concerné avec une partie supprimée (manquait plus que la mise en page et les couleurs définies comme suit : rouge (…)

Peu à dire, rien lu.
Verser littéralement verser chaque article d’Ulysse dans le futur site Spip Ulysse : beaucoup plus long que cru. Ce qui est long l’ajout systématique des mots clés, la mise en place des liens internes permettant d’indiquer de qui on parle quand personne n’est nommé (économiser notes de bas de page) et puis chaque relecture. Hier et aujourd’hui vingt max. Plus de trois cents encore. Motif satisfaction : être arrivé à intégrer les cartes OpenStreetMap directement dans la (…)

L’impression d’ouvrir l’oeil au milieu d’un désert neige et sel et rien voir d’autre que rien 360° autour moi-même : des fois c’est ça ouvrir les yeux matin et voir venir le jour tel qu’il est réellement.
Envie de faire exception ce jour, de surtout pas écrire une ligne, de faire que lire, tout aujourd’hui que lire, et des choses différentes, mais c’est trop tard, pas vrai ?
Suis les mises en lignes des 5 lectures de Dante chez Antoine Brea, celui du jour particulièrement marquant. Sais (…)

Gavé par à peu près pas mal de trucs. Dû à je sais pas quoi. Peut-être comme dans Dorian, à cause d’une « étoile rouge (...) venue frôler la terre, trop près ». Pourrait aussi appeler ce truc le vide (alors j’écoute Contemporary vision pour que ça me calme mais ça me calme pas, ça me couvre, et intérieurement je traite tout un tas de gens de connards et je puis chie aussi sur les statistiques qu’on nous file à bouffer coûte que coûte genre à longueur de temps).
Cherche d’autres photos, (…)

Dans sa préface à L’employé de Guillermo Saccomanno, Rodrigo Fresán fait dire à Philip K. Dick la chose suivante :
L’auteur de SF ne voit pas seulement des possibles, mais des possibles déchaînés. Ce n’est pas seulement un “Et si”, c’est un “Oh mon Dieu ! et si…” en plein délire hystérique. Les Martiens sont toujours en train de débarquer.
Mis à part les martiens vu passer dans le fil vertical du livre des visages la tête de P. et je l’ai attrapée et ensuite je l’ai bue. Crois que comme (…)

Absolument rien. Quelques symptômes : la crève. 2g de paracétamol. Opium. De l’anas barbarae.
Mueller (199 mots) :
Mueller a les tympans bouchés par la certitude & la croyance que s’il suspend son murmure, fiable ou diable une créature apparaîtra pour le boire, pour le séduire ou pour le broyer. Quelqu’un est sous le sable & il remue. Quelqu’un attend qu’au murmure s’ensuive un silence. Rien qu’un silence minuscule & il pourra jaillir. Sa langue est sel & sucre mélangés (…)

Tenté crire : rien.
Satisfais aux exigences de l’administration fiscale. Jette quelques esquisses de traduction pour dire you retarded little shit. Lis la chronique croisée de Coup de tête et Tes yeux dans une ville grise, par Christophe Grossi. Un livre à lire de plus. Plusieurs écharpes vertes à Cour St Emilion.
H., lui, m’écrit d’Autriche, quelque part je sais pas où, j’ai pas vraiment compris.
Mueller (257 mots) :
Voilà comment la villofixoa, d’après la bouche & les narines (…)

Une vague de tristesse m’est tombée dessus sans raison.
Mueller (68 mots) :
Mueller a de la sueur dans les paupières : il la
vide en ouvrant grand les yeux face contre terre
& pire : il sanglote à l’abri des regards. Corps
& cervidé mastiquent le même silence, même sable
blanc, mêmes môlaires & même crache. Le vent est
toujours là pour les guider : ils vont remontant
les origines du vent. Un ciel clément veille sur
eux & des ombres fines sur le sol les observent.

Souvent ces jours me dire : putain ce soir tais-toi, ne rien écrire. Alors c’est quoi le truc, finalement, qui me ramène toujours vers la page ?

Pas de rêve. Une nuit lourde (de l’encre). La journée on te dit audit psychologique. Puis le soir lire un mail qui te creuse.

Les rêves sont filandreux, les fils sont minuscules, n’accrochent plus à la moelle comme avant. Je sais qu’elle engage une assistante marketing et que les chiffres donnés sont tout aussi corrects dans la vie à l’endroit, mais je n’ai aucune envie de passer dans mes rêves les mêmes heures carcérales que je passe au bureau.
À la surface, la vie de bureau est un trajet commun, n’avons qu’un but en tête : arriver à l’heure H, vendredi 18h, en aussi bon état qu’à la prise de fonction lundi (…)

Un an et demi après avoir entamé la traduction d’Ulysse chaque jour, j’atteins enfin ce qui dans mon esprit est le vrai incipit du roman :
Mr Leopold Bloom ate with relish the inner organs of beasts and fowls.
Sur la monétisation des choses (d’Ulysse mettons), pourquoi ne pas adopter la méthode webcomics ? Ouvrir une boutique parallèle en y linkant (déjà) mes livres Publie, et des epub maisons des chapitres d’Ulysse, des épisodes brefs, le montant à verser serait laissé au choix, et puis (…)

J’écris peut-être ce livre pour ne plus avoir à parler.
(...)
Je ne cherche pas la nouveauté, mais la justesse.
(...)
Je fais des enregistrements modifiés de Wagner où je ne garde que les parties qui me conviennent, lentes, tristes et sans voix.
(...)
Je rêve d’une écriture blanche, mais elle n’existe pas.
(...)
Être artiste et écrivain me permettrait de devenir fou sans m’en apercevoir : on sollicite mes excentricités, comme je travaille seul, personne ne vérifie ce que je (…)

La rage alors s’empara de Morgoth, et il dit : « Et pourtant je saurai t’atteindre, toi et toute ta maison maudite ; et tu seras rompu par ma volonté, quand bien même vous seriez tous faits d’acier ! » Et il prit une longue épée qui se trouvait là et la rompit devant les yeux de Húrin, et un éclat de l’épée le blessa au visage ; mais Húrin ne cilla point. Alors Morgoth, étendant son long bras vers le Dor-lómin, jeta sa malédiction sur Húrin et Morwen, et toute leur descendance, disant : « (…)

Quelqu’un dans ma timeline fait circuler cette carte : il s’agit de l’Ukraine. D’autres cartes vont suivre. Je note aussi ces mots (mentalement ces mots) : Sébastopol, Vladivostok, Kaliningrad. Plus loin, un autre article sur les ondes dites UVB76. J’ignore d’où me provient cet intérêt pour l’est. Antérieur à l’actualité ukrainienne bien sûr : après tout 90% au moins de /// devrait s’y dérouler. Me faudrait lire quelque chose, de l’Histoire par exemple. Le pendant russophone de mon truc sur (…)

J’habite une rue grise qui menait deux siècles auparavant à des carrières de gypse — on en tirait le plâtre dont étaient faits nos rêves, nos immeubles et nos caves, un plâtre qui compose encore l’essentiel de mon petit appartement : blanc comme craie, fragile comme l’emplâtre des eczémas ou le masque d’argile que certains troisièmes âges s’appliquent sur le visage (afin d’attribuer leur vieillesse à ses écailles).
Pierre Senges, Ruines-de-Rome, Points Seuil, P. 14
J’avoue me laisser (…)

La porte contre le mur, il s’est jeté au lavabo tête la première cracher. Il s’est lavé les dents longtemps après ça. Il avait la bouche pleine de l’écume de la brosse. Il venait de bouffer un chamallow. Pourquoi t’en bouffes si t’aimes pas ça, je lui ai demandé et il m’a répondu parce que je voulais pas faire genre (il a craché dans le lavabo plusieurs fois après ça). J’ai eu envie de lui parler de mes rêves récurrents, de comment des personnes existantes mais disparues dans la vie (…)

Quelqu’un mangeait du bois vers 7h13.
J’ai vissé dévissé des artères et des pieds.
J’ai tenté faire rentrer quelque chose dans une autre.
J’ai acheté pour mes trois jours seuls à venir une pizza.
Tué des inconnus dans l’écran à coup de snipe à coup de RPG.
Non pas l’ennui mais une sorte d’incapacité à faire quoi que ce soit de réel.
Voilà.

There is nearly complete parallelism between analgesia and addiction. The more pain it takes away, the more we desire it. It appears we can’t have one property without the other, any more than a particle physicist can specify position without suffering an uncertainty as to the particle’s velocity.
Thomas Pynchon, Gravity’s rainbow
H., de retour hier après-midi, reparti avant l’aube. Le réveil à 3h45, je ne sais ce que c’est la musique qui passe à cette heure-à (ni même s’ils passent de (…)

Presque rien. Sorti
puis rentré. Même pas
700 mots non. Presque pas
de langage.
Attendu que d’elle-même la journée se termine.
Froid et humide.
Des parasites dans la main
droite et dans les doigts.

Deuxième saison des anciens Doctor Who, ceux des années soixante. Le format d’épisodes était autre à l’époque, vingt à vingt cinq-minutes, et plusieurs épisodes formaient ensemble des histoires. Celle marquant le retour des Daleks et leur arrivée sur la Terre est terrible. C’est différent de l’actuelle série moderne, ça a parfois des airs de Twillight Zone, c’est fascinant parfois, comme cette scène sans paroles d’X minutes postapocalyptiques rythmées par le bruit des tambours, où Barbara (…)

il m’attend son droit, en pénombre, déjà nu que pourquoi qu’il y perdrait de son temps de baise à se laisser dévêtir par moi la pute de son haillon de travail, son mandrin maximum que pourquoi qu’il y perdrait de son temps de baise que je lui monte son membre dans mon poing ou la gorge, qu’il me lisse dans sa paume ouverte avec ses testicules dans le rayon de lune que j’y voie bien par quoi je vais être habitée jusque l’aurore et tourmentée que des fois c’est un père qui me bande et rebande (…)

Retour au gris. On me parle de vêtements de marque dans un dressing, de sacs à main, fourrures. On me parle d’habiter en Suisse, vue sur le lac Léman. On me parle de vacances en Nouvelle Calédonie. Mais la plupart du temps ces gens réclament leur dû : l’application de quelque chose qui les dépasse : des broutilles : un geste de notre part : quinze secondes d’attention. Passe ma journée à répéter inlassablement la même opération. Une fatigue faisandée. Vertiges. Rien.

Je me réveille la nuit, ceux qui partent portent leurs gosses sur les épaules et sur le ventre des sacs Quechua avec toiles de tente et duvets, sais-tu où ils vont, vers le nord on dit qu’en bas c’est déjà saturé, ça monte, monte. La guerre se déplace vers le nord elle aussi mais rien n’est sûr, à force que les mots ont fait des bulles les bulles ont explosé.
Marie Cosnay, Cordelia la guerre, Les éditions de l’Ogre, P. 237
Pas de rêve qui accroche, rien que de la douleur et de (…)

Les tentacules de mes accoudoirs s’enroulèrent autour de mes bras et de mon torse plus amoureusement encore, ses ventouses produisant des bruits de succion évoquant des baisers baveux. La gerbe.
Notre interlocuteur était bien un démon, ça pas de problème : sadique et vicieux comme il faut, malgré un abord plutôt arrangeant. Il se contenta de pianoter à toute vitesse sur son clavier d’ordinateur sans prendre la peine de nous répondre. Les secondes s’écoulaient, épaisses et visqueuses, et (…)

J’écris je suis dans la brume, c’est vrai. Je suis dans la brume ça veut dire autre chose que ce que ça veut dire mais je suis seul, ouais je crois que je suis seul, à voir le sens caché. Je suis seul. Je suis là j’erre debout. Pas beaucoup dormi, plus beaucoup d’énergie dans les jambes. Tout est à sa place. Je suis là mais pas là.

C’est des jours éprouvants. Ici sur un toit blanc des escaliers longs, un labyrinthe dit-elle. Publie entre officiellement dans sa configuration actuelle, qui n’est donc plus celle d’avant-hier. Il faut que j’aille courir deux tours, j’ai la tête qui explose non mais littéralement. 28’35, 4km, sur le son de mes propres respirs. Cette fois-ci ça n’aide pas mais au moins je me dis tu as fait ce qu’il fallait faire. Il y a sur l’île des chats des chats qui miaulent des hurlements. Avant de (…)

Un truc écrit l’autre jour, je ne sais plus, je me rends compte ici que j’ai cessé d’écrire en plein milieu d’une phrase. Ça dit C’est long et fastidieux et ça laisse sur son dos une odeur de. Je reprends ça vite fait, j’ai appelé ça MFM (mais je ne sais plus pourquoi). Il y avait des rêves mais j’ai oublié quoi. Et la première chose qui m’est passé par la tête, matin, c’est que je ne ferais que des trucs agréables aujourd’hui (alors pourquoi je me retrouve à faire l’HSBC et puis impôts.gouv (…)

Envie de m’enfoncer dans un trou. D’aller à l’autre bout des vents. Me faire oublier là. Des refus, plusieurs refus. Beaucoup de lenteur dans chaque geste. Du froid, un froid tenace et la nuit et le jour s’y liant. Le satyre du sixième joue de la viole dans la cheminée. Je cherche un mot longtemps. Spéculation. H. me demande si je relis Le livre des illusions mais c’est faux. Je l’ai près de moi pour, je sais plus, il y avait une raison, posé sur Monstruaire. Chez Charybde pour la soirée (…)