Il y a trois gâteaux d’anniversaire différents et deux bougies censées suggérer paternellement plusieurs dizaines, bougies qui seront amenées à être soufflées un certain nombre de fois, notamment (mais pas que) par C., qui s’entraîne pour ses deux à venir. La Loire est basse sans que l’on sache si sa bassesse est due artificiellement aux usages humains du barrage qu’il y a en amont (dans lequel on peut, mais enfin mieux vaut ne pas, ou pas se jeter), ou simplement les conséquences de la sécheresse pré-apocalyptique qui pèse sur nous depuis long. C. sait dire oui et non (surtout non), encore, minou à voix haute, mais rouge, vert et peur, elle le dit muettement en langage des signes. La journée se termine à la fois avec, dans la tête, Miley Cyrus (I can buy myself flowers, write my name in the sand et Ah, les crocrocro, les crocrocro, les crocodiles, sur le bord du Nil ils sont partis, n’en parlons plus, ce qui est après tout un genre de mash up comme un autre.