Scruter le paysage, apercevoir une forme, fuir, les sentinelles roulent des yeux et le harponnent de lames rouges luminescentes. Toujours un œil derrière lui, avancer de dos toujours pris dans des phares. Qu’il courre dans un champ de blé, se jette au sol pour protéger sa tête, la relève pour fixer un avion, combien de plans-séquences aux trousses.
Combien de plans-séquences sans que l’œil derrière lui ne le lâche, et le mélange étrange, cet œil c’est nous parfois, et nous ne voulons pas (...)