Je me demande s’il existe une langue dans ce monde où ouvre les yeux tiendrait en un mot, mais même en basque ce n’est pas le cas. Quand soudain, venu du rez-de-chaussée : ploc. C’est probablement Dune qui est montée sur la table de la salle à manger et qui a fait tomber le tube de graines de sésame. Si c’est swing, c’est qu’elle a sauté dans la jatte en métal. Si c’est chbam, c’est qu’elle a renversé une plante. Là, ce n’est pas une plante mais un colis pour un libraire en souffrance. C’est lui qui nous l’apprend, la Poste ne nous notifiant pas. L’étiquette se serait détachée du colis et aurait poursuivi sa vie seule, débarrassée de son contenu. N’est-ce pas ce qu’on pourrait souhaiter qu’il arrive à quiconque ? M. aurait dit c’est pas perdu pour tout le monde (elle disait ça, M.), alors je ne peux qu’imaginer le désarroi de qui mettrait la main sur de la littérature contemporaine au cours plus qu’improbable sur le marché de l’occasion, qui plus est s’agissant d’un paquet contenant plusieurs exemplaires du même titre. Mais je n’ai pas le temps de m’occuper de ça : je dois me connecter pour une visio pour Spectre durant laquelle on me remettra un document en main propre.

Ensuite, soit parce que la descente du soleil avait été trop rapide et difficile à suivre, soit parce que depuis quelque temps ils se fatiguaient dans cette lumière fausse à lorgner autour d’eux sur le rivage et plus haut sur la plage, comme à la recherche de quelque chose, ses yeux lâchèrent une larme. (...) Mais ce n’étaient pas des larmes de pleurs, le vieux ne semblait même pas les sentir et ne les séchait pas. C’était des larmes d’yeux, des larmes qui coulaient d’elles-mêmes.

Stefano D’Arrigo, Horcynus Orca, Nouvel Attila, traduction Monique Baccelli et Antonio Werli, P. 137