Je ne dirai rien des mots quand on regarde les chiffres qui me hérissent. Je ne dirai rien des éditorialistes. Je ne dirai rien des souhaits corporatistes. Je ne dirai rien des courbes, et si je ne dis rien des morts c’est que j’ignore tout d’eux. Je ne dirai rien de ce qu’on m’a dit un jour : ici, la terre est glaise, on ne peut rien faire pousser, à moins de venir avec sa propre terre. Ces drôles de mots : venir avec sa propre terre... Et puis : il faut partir du principe que ce qu’on arrache, on ne pourra peut-être pas le remplacer par autre chose... Je ne dirai rien des douze (on est tombé théoriquement à douze). Je ne dirai rien de la crème fraiche (il vaut mieux pas) versus le lait d’amande, qui est plus cher. Purée de potimaron meilleure que celle de patate douce : je ne dirai rien de ça non plus (ou peu). Je ne dirai rien des rêves (nul rêve) ni du pelage des bêtes (X nœuds). Ne rien dire de rien, c’est écrire et pourtant, écrire, ce n’est pas parler. Ce n’est pas non plus faire silence ¹. Ce n’est pas zen, écrire. C’est tendu, et c’est déjà comme arraché à nous : distendu, donc. Si c’est pour ne pas dire, peut-être pour se poser les vraies questions. Why is a gorilla wearing a gorilla costume ?, me paraît une bonne base pour commencer.