Finalement, nous n’aurions pas dû payer cette franchise de cinquante euros hier. Au moins roulons-nous avec un pare-brise neuf, et donc propre. À P., nous ne sommes qu’à une heure de route de la côte nord et c’est une bénédiction. On peut donc y partir en milieu de matinée, se garer quelque part, manger dans une crêperie qu’il y a là où nous serons les seuls à trouver une table sans réservation préalable (eh ben les enfants, vous mangerez une autre fois), et puis partir marcher le long de la côte jusqu’à trouver une plage plus à l’écart que la grande qui est bordée par un interminable escalier brejnevien sur une centaine de mètres. L’eau est aussi froide que l’air est chaud et lourd. Des adolescents creusent des trous avec méthode. Des jeunes gens plongent dans l’eau comme si elle était tiède, alors que pour moi elle ne passera pas le cap testiculaire (en fait si). Ils sont trois à disparaître sous la surface, et l’un met beaucoup plus de temps que les autres à rejaillir. L’eau est d’huile. La mer basse. Il ne se passe rien. S’il continue de ne rien se passer, or donc s’il ne reparaît pas, ce sera l’irruption dans notre petite journée loin de tout d’un évènement surnaturel.