Le D de description vaut aussi pour dissection. D. numéro huit comme étude anatomique, Frances Keren et/ou Yola Kleynin pour modèles alternés.
Frances Keren : Paysage de nerfs sur sa peau à vif. Il suffit d’entrer contre son buste ouvert. Cette particularité propre d’avoir le tubercule majeur qui ressort plus haut que l’acromion. Ou inversement, l’acromion timide de celles qui n’en ont pas l’usage. Il y a quelque chose de glacial, rigide, dans la courbe osseuse de cet acromion limé. (...)

J’avais écrit pour Coup de tête ce passage par la suite coupé au montage, à la toute fin de la première partie, où C.D. (narrateur) remonte un TGV à l’envers du sens de la rame et tombe sur AMF qui ne lui dit pas son nom mais finit par lui céder l’exemplaire d’un livre qu’elle n’aura de toute façon pas le temps de lire (elle préfère s’arcbouter sur son accoudoir et regarder défiler les arbres par la fenêtre), peut-être un livre écrit sans talent, sans intérêt, sans histoire. Ce livre a (...)

Ce matin tôt-beaucoup-trop-tôt, 3h25. Ou 3h52. Moins dix. Je sais plus. Il y avait un deux et un cinq sur le rouge du réveil il me semble. Ou peut-être c’était hier.
D’habitude recette correcte pour éradiquer migraine latente qui s’est tressée entre occiput et orbite depuis le matin : s’enfermer dans le noir de la chambre, allongé sur le dos, immobile sans bouger, à attendre que le sang tape moins fort entre les tempes, que les nerfs tirent moins sec sur les mâchoires. Attendre que l’œil (...)

En anglais dans le texte : An N-Dimensional Mishmash.
Les charniers mis à part, je me demande parfois, entre les six-cent et quelques pages de ce livre, si chaque nouveau petit chapitre introduit dans chaque nouveau grand chapitre ne correspond pas en réalité à un autre début, le début d’un autre livre, d’un autre roman, d’un autre récit, qui poursuivrait ensuite d’autres récits parallèles et démultipliés à l’infini dans diverses profusions de grands et petits chapitres entrelacés. Il y (...)

Ce que je déteste, plus que de perdre deux heures dans la salle d’attente d’un médecin quelconque, c’est encore la possibilité d’un dysfonctionnement du corps, la sensation de sentir dans la peau comme des côtes en trop qui viendraient mordre trop bas, et l’impression systématique que mes organes se barrent si jamais j’y mets pas les mains pour rattraper au vol, et, ce que je déteste, plus que l’attente en elle-même et que la sentence qui ne vient pas, c’est encore de savoir que je déteste (...)

Ce livre immense, c’est à croire que je n’arrive à le lire que lorsque je me laisse porter par le mouvement longiligne d’un train, n’importe lequel. Le monde doit défiler sur les côtés pour me laisser filer au cœur de mon Paradiso. Ici les déambulations de Godofredo le Diable et un peu plus tard, une fois les pages retournées, le livre enfoui au sec, mes écouteurs vissés à nouveau, se rendre compte que le nice young man de la chanson de The Divine Comedy, c’est un Amaury, ni plus ni moins. (...)

Croisé lundi sa silhouette pas vraiment inconnue mais toujours un peu floue c’est vrai, sur fond de rien, ou bien j’ai oublié, celle d’un jeune homme hirsute (hir-zut) aux longs cils (ou aux cils longs) déjà croisée plusieurs semaines plus tôt, assis au même endroit et moi aussi, les escaliers du train en ligne de fuite, et son truc entre les jambes et de longs cils, de longs cils... Si recroisé lundi suivant, lui demander ce que c’est franchement que ce truc qu’il se trimballe tous les (...)

Devant moi, dans le train de 7h53, à hauteur de J. peut-être. Il se pose lentement, sur fond de Standing next to me, je baisse le volume, un peu, pour entendre le silence qu’il y a entre nous deux, un peu seulement.
lui, devant, lui il a les cils les plus longs et noirs qui pourraient être, on lui donnerait dix-huit ans peut-être, dix-huit ans, c’est déjà cinq de moins que moi, c’est fou, il aurait dix-huit ans et les os près du corps, les yeux fondus sur l’écran de son Archos entre ses (...)

Le chaos quotidien de mes semaines actuelles me pousse à me replonger dans le chaos, textuel celui-là, des livres de Pierre Guyotat. J’ai repris Eden, Eden, Eden où je l’avais laissé, c’est à dire pas très loin, ce livre terrifiant qui commence par
Les soldats, casqués, jambes ouvertes, foulent, muscles retenus, les nouveau-nés emmaillotés dans les châles écarlates, violets : les bébés roulent hors des bras des femmes accroupies sur les tôles mitraillées des G.M.C.
Pierre Guyotat, (...)

Journal des coïncidences volume trente-sept (au moins) : cette semaine fut celle des corps détruits, désassemblés, déstructurés, recomposés, entreposés, désarticulés, démantibulés, déboités depuis nulle part et projetés secs dans les pleins phares de l’actualité (la vraie ou la mienne). Raison pour laquelle je me suis laissé tendre ou tordre vers le chaos de Guyotat, hier et d’autres jours, raison pour laquelle j’avais besoin de m’y replonger.
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Je commence mercredi sans âme L’odyssée (...)