— C’est mon histoire que vous voulez ? dit-il. Rien de plus facile à conter. Mon grand-père vendait des légumes. Moi, jusqu’à trente-huit ans, j’ai traîné mes savates de petit avocat, au fond de ma province. J’étais un inconnu hier. Je n’ai pas comme notre ami Kahn usé mes épaules à soutenir les gouvernements. Je ne sors pas comme Béjuin de l’École polytechnique. Je ne porte ni le beau nom du petit Escorailles ni la belle figure de ce pauvre Combelot. Je ne suis pas aussi bien apparenté que La Rouquette, qui doit son siège de député à sa soeur, la veuve du général de Llorentz, aujourd’hui dame du palais. Mon père ne m’a pas laissé comme à Delestang cinq millions de fortune, gagnés dans les vins. Je ne suis pas né sur les marches d’un trône, ainsi que le comte de Marsy, et je n’ai pas grandi pendu à la jupe d’une femme savante, sous les caresses de Talleyrand. Non, je suis un homme nouveau, je n’ai que mes poings…

Zola, Son Excellence Eugène Rougon, Les éditions de Londres

Commencé Son Excellence le 28 11 08, puis m’a saoulé, l’ai repris cette semaine, jamais lu. Ma vue protosatellitaire du bidonville de Bosanka m’insatisfait, dans le code comme dans la lettre. Toujours surpris les yeux ouverts quand un fictif nous lâche « c’est mon histoire que vous voulez ? » et qu’en plus ça fonctionne. Quant à Coup de tête, jeudi je capitule. Tant pis pour l’édition dite traditionnelle. Ai proposé le truc à François pour Publie.net papier plus numérique, combo simultanée, hop. Je pourrais jeter mes manuscrits papiers avant le conditionnel déménagement, très bien. Ici relire des bouts du truc. Ca dépend de mes deux yeux. Des fois c’est pas mal.