J’attends une demi-heure en gare de C. que le train reparte. En profite pour écouter le premier épisode du Voyage en Transsibérien d’Olivier Rolin sur France Culture (podcast d’hier). Écouteurs vissés près des tympans, n’entends plus rien du monde (le vrai). Les pieds collés au ciment, sur le quai, le train fixe et les rails secs, j’entends pourtant les rails taper, le train filer vers l’est : mais c’est pas le même : l’audio remplace le son. Je termine aussi Les versets de la bière, qui me rappelle Cambouis l’année dernière.

on possède un jardin secret --- la lune n’a pas de profil --- tous les nombres premiers sont ex aequo --- la vie ne tient qu’à un fil --- on peut vendre son sang au détail dans certains pays --- les soldes se déroulent pendant les jours fous fous fous --- on enterre les monstres à six pieds sous terre --- un entrepreneur de démolitions entasse des briques dans son bas de laine --- on fait le plein de larmes aux pompes funèbres --- l’infarctus du myocarde est provoqué par la thrombose des artères coronaires

Lucien Suel, Les versets de la bière, Dernier Télégramme, P.151.

En lisant besoin de placer des voix, des sons, sur les paroles papier (exemple : Quentin Compson est Chet Baker) ; en écoutant parler, lire, digresser Olivier Rolin besoin de placer un corps (une image) entre ses sons : j’y vois Brian Cox.

Olivier Rolin a une belle phrase pour parler des notes à la volées qu’il prend à même le train, des brouillons fracturés de l’écriture, il dit : « comme un sismographe ». Je pense effectivement que la nature des notes que je rassemble actuellement via le fichier Prudhommes.rtf correspond à cette métaphore.

Boulot (ou ce qu’il en reste) : les jours de la dernière semaine blanche s’écoule lentement (J-3) et les métros, les trains, sont bien vides à 15h, bien plus qu’ailleurs.