Gray était amoureux. Anna, non.

Gray dormait mal. Il errait dans la maison, contemplait ses verres d’eau ou la surface de son bain dans l’espoir de la voir lentement apparaître, comme une inconnue photographiée émerge peu à peu, affleure dans un bac de développement. Il se découvrit tout un imaginaire, toute une érotique des chambres noires. Anna lui manquait toujours, même lorsqu’elle était là. Il la sentait circuler autour de lui, la nuit ; en lui, même – sous son autre nature, volatile, caressante, chimique.

Jakuta Alikavazovic, La blonde et le bunker, L’olivier, P. 25

Huit soupes miso
deux sachets de noix de cajou
salées
une bouteille de Ice.
D’autres trucs.
Des heures de soleil loin
voilé par un ciel
de novembre.
Chemise de flanelle bleue
orange aussi
à carreaux quoi.
Une entaille de non plus un mais deux
centimètres au bout d’un doigt
qui s’est rouvert
par exemple là
sur le clavier.
Quelqu’un : pourquoi une fiction ?
Répondre.
Elle : ce mec-là, c’est du vent.
Les mecs dans
toute leur splendeur
c’est toujours
(trouver comment nous pourrions clore cette phrase).
Beaucoup beaucoup de mails.
Non
beaucoup de ces emails auxquels je ne sais pas
pour l’heure
répondre.
Et lire bientôt
beaucoup.
Une forme de soulagement réelle quand on se dit
en cloture de semaine
je bosserai ce week-end
je n’aurai donc pas
ouf
à écrire.