J’ai ces chaussures depuis plus de six mois, les noires, et je les mets tous les jours, mais c’est la première fois que je noue les lacets. - Les pluies verglaçantes du matin sont tombées, et sont tombées tellement que pour marcher nous glissons, ne levons plus les semelles. - À la surface la rue du Louvre n’était plus la rue du Louvre, la rue du Louvre était devenue de Rivoli. - Au Num où nous déjeunons avec H., le serveur veut savoir si je paye les deux menus et je dis oui, il fait : c’est généreux. - Il n’y a pas un livre que j’aimerais acheter, il y en a trop. Vers la poussière, Correspondance 1920 – 1957 (Larbaud – Paulhan), Toi et moi it’s complicated, Pompes funèbres, Gapos, vies chimériques, Montparnasse monde, Dino Egger, et d’autres, j’ai oublié. Alors plutôt que de n’en prendre qu’un ou deux, ne pas savoir choisir, n’en prendre aucun, ne pas faire de jaloux, ne pas sortir la carte. - Je n’aime pas l’odeur du rince-doigts. Ça me donne l’impression d’avoir mangé des moules, de repartir lentement à pieds du restaurant, de voir tomber la lumière, oui mais pas complètement, sachant qu’ailleurs c’est déjà nuit, sûr, et puis prendre, H. conduit, la route dite de la corniche, et puis marcher un peu jusque tout contre la mer, sur une plage déserte, face à un ciel partout. Alors peut-être aimer, finalement, cette odeur sur mes doigts. - Je m’approche pour toucher l’eau, sentir comment elle pèse.