C’était si facile de manipuler Lupe et de vous sentir un homme

et vous sentir malheureux. C’était facile de lui faire suivre

votre rythme et facile de l’entendre raconter

les derniers films d’horreur quelle avait vus au ciné Bucareli.

Ses jambes de léopard se nouaient à ma taille

et elle enfouissait sa tête dans ma poitrine à la recherche de mes mamelons

ou du battement de mon cœur.

C’est ça que je veux te sucer, m’a-t-elle dit un soir.

Quoi, Lupe ? Le cœur.

Roberto Bolaño, « Lupe » dans Les chiens romantiques, Christian Bourgois, traduction Robert Amutio

Il fait chaud à l’extérieur, froid à l’intérieur. En matière de manuscrits, tout ce que je lis me tombe des mains (le problème viendrait-il de mes mains ?). Le frigo est rempli de boissons non bues de samedi, alors samedi nous les reboirons ensemble. Ensemble, c’est-à-dire, je sais pas, moins d’une dizaine de personnes. J’ai toujours besoin d’être quelqu’un d’autre. Jünger ¹, lui : Il le semble que j’ai plus lu durant les guerres qu’en d’autres périodes ; et je ne suis pas le seul. Depuis quinze jours je toussais les fumerolles des voitures et des bus au milieu de quoi j’ai roulé pour traverser Paris le quinze et là, du jour au lendemain, hier précisément, matin, ça s’est levé. Peut-être c’était pas les fumerolles. Peut-être que c’était moi.