J’ai passé les trois premiers jours de ma semaine à voir venir le jeudi, début de mon week-end allongé, pour finalement arriver au seuil de mon vide habituel, rien, il n’y a rien, tant de choses écrire et pourtant, non, il n’y a rien devant.
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J’aimerais ne plus avoir à vivre entre les impressions périphériques qui s’écoulent, contre les vitres d’un train ou ailleurs, latérales, permanentes, interminables. Passer mon temps à subir ces impressions, à les émettre parfois moi-même, (...)

Ces jours comme aujourd’hui où peu de choses s’enchaînent. Arrivé 10h20, reparti 17h, seulement trois lignes noircies sur mon fichier excell. Entre treize et seize rester les yeux écarquillés face à l’écran pour ne pas les fermer. Netvibes ouvert en permanence, y loucher entre deux battements de paupières. J’y lis les statuts Facebook de mes contacts. Entre treize et seize, ces quatre là à la suite :
– A manque totalement de motivation
– B est le front collé contre le bureau
– C : (...)

Ces jours-ci réglés comme du papier à musique. Lundi-mardi-mercredi boulot. Jeudi-vendredi-dimanche écrire, écrire beaucoup, suivre sec les prévisions du matin, six heures par jour en règle générale. Dans les deux cas, je termine sur les coups de 17h30 ou 18h. Cette heure là comme une ligne jaune franchie : je n’ai plus rien à faire. Tout a été rempli. Tous les points de mon planning mental cochés un par un. Plus rien ne me presse. Le vide recouvre.
Écrire plusieurs heures de suite ça (...)

Je suis elle et elle est moi (admettons). Admettons aussi que les lignes suivantes soient truffées de spoilers tentaculaires (fictifs ou non) sur la série The Shield, diffusion terminée depuis quelques mois. Pour ceux qui ne sont pas allés au bout et qui envisageraient de le faire, cette note est d’ors et déjà terminée et les lignes suivantes se défont.
Nous sommes entre adultes consentants, nous pouvons parler, je dis. Un doigt sur l’enregistreur numérique, je l’allume. Je lui dis (...)

Comme Mantra lu précédemment, Les détectives sauvages est un livre pré-adoré, déjà apprécié avant lecture. Suffit de voir le titre, l’auteur, la couverture, la quatrième, quelques extraits, quelques autres et c’est bon, voilà, on sait précisément que cette littérature nous parle et nous bouleverse. Avant lecture, précisément. Les pages tournées, les mots lus, au fond, outre le plaisir de se perdre là-bas dedans, ce n’est qu’une simple formalité. On savait, ensuite on vérifie, on constate (...)

Coïncidence palpable (celle qui m’a poussé vers ce livre à la base) que la reparution d’Artistes sans œuvres – I would prefer not to de Jean-Yves Jouannais en début de mois, début de mois où erraient encore, dans ma tête et sur la page, les silhouettes incertaines d’Arturo Belano et Ulises Lima, deux artistes sans œuvres s’il en est, deux fictifs transversaux qui auraient tout à fait pu se retrouver entre ces pages. Artistes sans œuvres – I would prefer not to est à la base paru en 1997 (...)

Poursuivons dans les chiffres : 6 boites de deux fois 8 comprimés de Daffalgan 1G pour faire des stocks. Je sais plus combien ça m’a coûté : j’ai payé sans voir. C’est ma drogue blanche fictive dorsale en comprimés. Dorsale parce que je sais pas. Fictive parce que c’est pas vrai. Blanche parce que chaleur faisant migraine repart et perce molle en fin de journée, revient par derrière et tombe sur les yeux : je sais enfin ce que ça fait l’impression de vomir par les orbites, sauf que c’est (...)

Chaque nouveau billet plus court que le précédent. L’impression que le travail accompli ces dernières semaines est trop fin, maigre, trop peu de lignes produites. Il faudra un jour (quand ?) changer de structure, plateforme. Je me sens à l’étroit. Comme effacé de moi-même.

Ma dernière crise de somnambulisme
Je n’y aurais pas pensé moi-même si H. n’avait pas formulé la chose en toutes lettres entre deux retards de voies et changements de quai. Il a dit : quand j’étais somnambule, etc.
dure depuis des jours maintenant, ça se répand cyclique dans l’arrière tête depuis les premières grosses chaleurs je crois. Jour après jour je continue de forger sans âme, comme un somnolent. Plus de cornées, semelles, plus d’émotion. Je traverse fantôme une à une les (...)

D’autres vides se rencontrent, croisent, percutent complètent, c’est la vie. Je pourrais encore passer des jours et des jours, je crois, à citer 2666.
Notre bon artisan écrit. Il est absorbé parce qu’il est en train de mettre en forme bien ou mal sur le papier. Sa femme, sans qu’il le sache, l’observe. En effet, c’est lui qui écrit. Mais si sa femme avait une vision aux rayons X, elle s’apercevrait qu’elle n’assiste pas réellement à un exercice de création littéraire, mais bien plutôt à (...)