Je ne cesse de répéter dans ce carnet de bord que je ne suis pas un bon donneur de titres. J’en suis rarement satisfait ; je les attrape au vol et les fixe dans la foulée par pure haine de voir un fichier anonyme, un dossier-point-d’interrogation. Alors je trouve des titres provisoires, rarement fameux, et à force d’habitude, de provisoires ils passent définitifs. Pire encore pour les titres reliés au recueil-à-venir sur Careysall, forcés de se limiter à un mot, ce qui entrave bien (...)

Hier, je parlais de Careysall et du temps (soufre et suie) comme unité thématique du recueil. Aujourd’hui je me construis ces quatre points à mesure que la journée s’écoule, et au moment de l’enregistrer dans le dossier Journal, je le nomme 11 et non 10, anticipant sur la date de demain, comme je fais toujours, et annihilant l’instant présent, comme je fais trop souvent.
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Je me réveille les yeux pris par un rêve habituel, sorte de cauchemar léger mais récurent, qui me force, dans des (...)

A un jour près on était vendredi 13 mais non. Le temps se rétracte, peut-être parce que sur mon écran décoré de tire-bouchons, je passe mon temps à rentrer les paramètres du lendemain pour pouvoir saisir les données de la veille, c’est à dire du jour même. Alors je me crois le jour d’après. Vendredi 14. Et non 13. Presque.
Je sors en trombe à 16h29, une minute de gagnée rapport aux vingt de perdues hier, heures sup régulières mais non payées bien sûr alors, oui, je sors en trombe une (...)

Failli. (Suite d’hier)
Les dieux viticoles avaient dû décider, pour ce jour, ce jour-j réel et non décalé dans le temps cette fois, que je ne travaillerais pas. Fine by me, mais j’aurais préféré être prévenu avant. Puis en fait non. Failli. On trouve toujours le moyen d’avoir à faire ce qu’au fond on évite viscéralement d’avoir à faire. Compliqué.
Donc mon ordi me lâche au bureau ce matin, il me lâche en plusieurs fois, d’abord Firefox bugué, puis Explorer, puis toute la (...)

Le temps n’adopte aucune structure régulière parce que mes semaines fluctuent au gré de ce que l’on me demande. L’impression que depuis un mois je n’ai pas fait deux semaines de suite identiques, ce qui est probablement faux, mais l’impression disais-je. Cette semaine, par exemple, décalée du mardi au jeudi, et non du lundi au mercredi comme elle aurait dû être, puis du jeudi prolongée au vendredi pour faire face aux circonstances qui ont fait que. Une semaine de quatre jour qui, du coup, (...)

Je vois monter la couche neigeuse sur les bords de quai sans pour autant voir tomber la neige. Je me pose la question de savoir quelle heure on est, il ne devrait pas faire nuit, ce n’est pas le cas d’habitude lorsque je suis ce rythme là, puis comprends que le train s’est engouffré dans un tunnel depuis plusieurs minutes. Je vois émerger les bulldozers caressés par les lampadaires de huit heures, les camions en file aux sorties des entrepôts et les traces sur l’asphalte mi-blanc. Les (...)

Les détectives sauvages, c’est un roman typique du vingtième siècle en cela qu’il se projette (propage) dans le temps. L’épitaphe du haut de la page dit 1976-1996, il faut en réalité remonter aux années vingt plutôt (le poème de Cesárea Tinajero) pour avoir une idée de l’amplitude du temps traversé. Les détectives sauvages, c’est un roman fleuve, tentaculaire et kaléidoscopique ; autrement dit un livre du temps.
J’ai choisi aujourd’hui deux passages, séparés dans le texte par plus de (...)

Le week-end dernier, H. et moi nous sommes rendus au Grand Palais pour l’exposition Une image peut en cacher une autre (dans la rue adjacente, quelques dizaines de mètres plus haut, l’entrée d’une exposition Andy Warhol que nous aurions pu visiter mais qui ne s’est pas imposée à nous). Nous avons attendu une heure plein soleil que le flux de visiteurs devant nous se désengorge, ensuite nous sommes entrés. Il commençait déjà à faire chaud, mais rien en comparaison des lourdeurs polluées de (...)

Le marque-page improvisé des Carnets de bord de Guyotat s’est renversé, face contre moi, les inscriptions tapées à l’encre sur le ticket ont défilées comme des lignes de codes incohérentes. Suffit de décoder la chose pour revenir en arrière : mon marque-page improvisé est un ticket de tram marqué 2008 d’il y a un an au Mans.
Sur la colonne de gauche la date. Ensuite l’heure. Sur les colonnes de droite peu importe. Reprise des dates et horaires : savoir du coup que tel jour est un (...)

Ma dernière crise de somnambulisme
Je n’y aurais pas pensé moi-même si H. n’avait pas formulé la chose en toutes lettres entre deux retards de voies et changements de quai. Il a dit : quand j’étais somnambule, etc.
dure depuis des jours maintenant, ça se répand cyclique dans l’arrière tête depuis les premières grosses chaleurs je crois. Jour après jour je continue de forger sans âme, comme un somnolent. Plus de cornées, semelles, plus d’émotion. Je traverse fantôme une à une les (...)