Plusieurs fois, à différents coins du boulevard, et à plusieurs reprises aussi sur le trottoir le long de mes chevilles, des impacts, des heurts je ne sais pas ce que c’est, c’est sonore c’est visuel, ça tape sur le par terre, c’est autre chose qu’une impression issue d’une seule réalité, on pourrait l’appeler un lapsus sauf que ça n’est pas dit, c’est ressenti plutôt, c’est passif sincèrement, quelque part c’est issu d’un coffre de voiture et ça s’écrase sur de l’asphalte froid, d’autres bagnoles le roulent et le percutent, l’écrasent, si ça se trouve c’est vivant, c’était, mais ça court également à hauteur d’homme, un marcheur quelque part, ça tombe des poches les mecs ne se retournent pas même pas pour essayer de l’atteindre, c’est abandonné dans le sillage (lequel ?), on ne peut pas tendre l’os, c’est déjà disparu dans une dimension autre, happé dans de l’ailleurs je crois, fondu dans l’abrupte timeline, l’espace temps perméable et poreux, et c’est métaphorique bien sûr, ça pèse un âne vivant, ça se répète encore.

Vie grise. J’invente mes petits Excels. Je place mes petites couleurs dans une colonne état. Jaune en cours. Orange ça déconne. Rouge c’est pire. Vert c’est bien. Compilons des données interminables mais nécessaires. Vivons dans les années 199*.

Transoxiane deux stagne et il faut l’accepter. Perdu la dynamique d’un chapitre par jour je suis cuit alors donc.

Zborowski, d’Antoine Brea, malgré mon aversion pour les liseuses Calaméo. Cette phrase notée, c’est vers la fin.

Le médecin sourit, se veut rassurant, gentil et normatif mais son sourire n’est qu’une bouche et la bouche qu’un trou.

Et puis, pendant le match contre Leverkusen, balayées par Twitter, des photos de l’Ukraine et de Kiev orangées. Pas de dépêches pour l’heure. Uniquement l’image.