Le gars tout contre, la tête pressée contre la vitre, lit (mais debout) un livre en papier dont le titre, je l’attrape, est Robots and falling hearts. Je reviens de mon premier jour chez STAT, des robots j’en ai vus, sauf qu’ici on ne les appelle pas « robots » mais « automates haut de gamme » ou « androïdes dernier cri » ou bien « cybermen de prestige ». Ma théorie les concernant ? Ce serait des clones. Des expériences quelconques. Des corps désincarnés. Et pour les fallen hearts ? Je (…)

Levé jeudi quatre heures et demi pour rallier tôt l’aéroport, lequel ? pas d’importance. De là rejoindre le bon cargo, celui capable de nous larguer plus loin vers l’est, pays sans nom dont on parle pas la langue, à peine si on connaît plus de trois noms de ville qui soient pas liées à je ne sais quel club de foot (et puis le décalage horaire, léger mais réel, oublié que là-bas mais si proche fallait compter avec la symphonie des heures). Sortant du zinc j’ai dit : « putain » et j’ai pensé (…)

Vendredi ville fantôme. Des touristes sur les quais. On me fait ses adieux. J’écris une lettre à E., la deuxième cette semaine. Ça alors, j’ai une correspondance. A-t-on déjà appelé librairie « Dédale » sans le moindre autre mot ? Je me retiens de lui souffler l’idée. Un chinois fermé, l’italien ouvert. Trop gras me dit-on. Trop d’olives et trop d’huile extraite de. Dans mon dos le miroir et ce fantôme de moi. Je sens tout ce qui vibre derrière, autour. Est-on prêt pour demain ? Avons fini (…)

Paris, matin même.
What spectacle confronted them when they, first the host, then the guest, emerged silently, doubly dark, from obscurity by a passage from the rere of the house into the penumbra of the garden ? The heaventree of stars hung with humid nightblue fruit. With what meditations did Bloom accompany his demonstration to his companion of various constellations ? Meditations of evolution increasingly vaster : of the moon invisible in incipient lunation, approaching perigee : of (…)

Je meurs 840 fois de suite à trop vouloir frôler le vide à la cime de Beaubourg, tout ça pour une photo de Paris : une île. Nous croisons, au sommet, des corps (de la viande) emballés sous vide. Avant que notre oeil les oublie s’ouvre une bulle d’air entre la chair et le film plastique. Je regarde de haut en bas les images. Je pense à Jean de l’ours. « Carne, carne ». Nous sommes venus pour l’exposition Munch. J’aime autant mieux me taire devant les toiles, c’est bon prétexte. Les analyses à (…)

Encelade chopée là
H. m’attend à la sortie du taf pour que nous traversions, ensemble, l’Octobre plus conforme à notre idée d’octobre. J’apperçois Jean-Paul Rouve quelque part rue de Sèze qui fait plus vieux sur son visage qu’à la télé poudrée. Sur le cimetierre des Halles un grand chien blanc qui tire vers moi cet autre chien, celui qui hurle, et je me dis j’aimerais, juste une fois j’aimerais, le kidnapper pour le promener dehors avec mon ombre, les voir courir. Au Num de nuit cocktail, (…)

Rien ne ressemble à la nuit. Tout est conforme, rien n’est pareil. La porte est restée grande ouverte comme il l’a laissée. La trappe s’ouvre sur le néant comme une invitation obscène. L’absence de lumière rend le trou plus menaçant que la veille. Quelqu’un aura éteint. On n’y voit goutte, mais celles que l’on entend établissent la hauteur du puits. La barbe en écharpe, Max descend prudemment le long de l’échelle. Des veilleuses éclairent les couloirs au strict minimum. Il y a beaucoup plus (…)

Jonathan Capdevielle dans Jerk, mis en scène par Gisèle Vienne
Se dit qu’elle a merdé avant même d’avoir commencé, que les mots de Guillaume Vissac encore une fois c’est pas n’importe quoi, en général me scotchent en uppercut and less is more.Pourtant de temps à autre sans crier gare, tu dois frôler quelque chose qui te laisse suffisamment inconsciente ou cinglée pour te porter volontaire le sourire aux lèvres et la fleur au fusil, du genre bonjour c’est moi, j’adore les opérations (…)

Tetsuo (Akira)
Les brins de pisse des clebs, gelés, scintillent au sol. Joachim souffle. Un arbre est tombé sur la voie. Une tête patiente, pénible au quai, depuis 7h14. Je fais un mail au pouce pour prévenir de mon retard. Je croise un crabe en survet rose. Ses gants sont des tongs.
J’ai vu hier, sans voir, car zappé, le Ce soir ou jamais daté du 13, dont le débat autour des liseuses numériques avait si peu d’intérêt. Mais je m’amuse d’encore entendre cet argument selon lequel on ne (…)

This was in the mid-1960s, at Machesney Elementary. I went through a sudden period where I couldn’t read. I mean that I actually could read—my mother knew I could read from when we’d read children’s books together. But for almost two years at Machesney, instead of reading something I’d count the words in it, as though reading was the same as just counting the words. For example, ‘Here came Old Yeller, to save me from the hogs’ would equate to ten words which I would count off from one to ten (…)

Et moi je te cherche toi ou quiconque est comme toi.
Koop, Le blues des îles de Koop (traduction libre)
Donné N. rendez-vous là où V. n’était pas venue en août (à la place, s’était retrouvé Nation). M’accoude avec lui café riche. Content, tellement de te voir. C’est rarement truc que je saurais dire. Moi aussi je sais bouffer mes mots. Etre assez peu compréhensible. Parler distinctement des fois ça casse le noeud qu’on a collé au corps. Celui que je traîne partout où mes os claquent les (…)

On renonçait presque à l’idée qu’il y eût quelque part, plus loin, des rescapés en attente de secours. Les autorités, d’ailleurs, ne s’y étaient pas trompées. Après avoir envoyé un drone sur le théâtre des opérations, elles avaient donné l’ordre aux équipes de sauveteurs de rebrousser chemin, et, en gros, d’aller s’occuper d’autre chose que de remuer inutilement ce qui était devenu un immense cimetière. La ville serait peut-être un jour reconstruite ailleurs. Quant aux ruines, elles seraient (…)

la sont tormenté li jaian qui par orgueil et par bouban voudrent par force ou ciel monter et touz les diex desheriter. .I. en y a qui voult gessir a Dÿane et li honnir ; icil ot a non Citïus, il gist envers, et dedessous sor sa poitrine a .I. voltor qui le menjue nuit et jor le cuer et toute la coraille ; ja n’iert que cil torment li faille, car quant que li voutors manjue, tost est l’entraille recreüe.
Le roman d’Enéas, Supplices des damnés, Livre de poche, Lettres gothiques, p.206-207. (…)

Mais lui, il était déjà vide, il était une coquille d’homme mue par l’automatisme de l’habitude.
Roberto Arlt, Les sept fous, Belfond, traduction Isabelle et Antoine Berman, P.24
Avant de partir matin fermer tous les rideaux, les portes, monter les grilles, foutre un drap blanc sous l’eau froide et l’essorer, le suspendre en plein milieu du salon, brancher le ventilo sur 1, mode balayage, remplir la gamelle d’eau fraiche, les deux assiettes de mâche, endives, fenouil, persil, remplir la (…)

I’ay songé tant & plus, mais ie n’y entends note.
Rabelais, Le Tiers Livre
Depuis plusieurs semaines prendre, matin, à la source, notes des quelques rêves de la nuit précédente, directement sur le flux en cours de livraison à l’intérieur de l’écran, le flux Twitter. Hashtag #rêve ouvre toujours le texte et le texte toujours contiendra 140 caractères, 140 caractères exactement. Les rassembler ici en compilation. Voir ce qu’il en ressort. Fixer les récurrences (s’il y en a). (…)

Je croise les types, c’est rare d’en voir un qui soit prêt à être sauvé.
Arnaud Maïsetti, où que je sois encore..., Publie.net
Il est revenu le type, celui du 11, le marmoneur de trucs indélébiles. Aujourd’hui le comprends. Ce qu’il demande, avec la main, les yeux, c’est juste du crédit.
La tête, comme un nuage de Nyctalus leisleri, plane encore sur la tête et l’oeil droit tout le matin. L’assomme via la chimie.
Terminé bis où que je sois encore... Et je relis rarement un livre. Ai (…)

Cette portion de route est dangereuse. Signalée comme telle : série de silhouettes noires en rappel des tués. On vient d’en dépasser trois, trois figures groupées. Deux grandes, une petite. Bien sûr c’est affreux de penser à ces gens, morts là, brutalement. Affreux de penser au scandale de leur vie arrêtée, à l’injure faite à leur corps par la tôle. Ces gens sont morts, et c’est bien triste. Mais surtout ce qui méduse : voir ainsi matérialisé le lieu de la mort. Savoir qu’ils sont morts à (…)

Moment venu de jeter dans le rétro (au moins) un oeil. Me suis lancé il y a cinq mois (déjà cinq mois) dans ce projet de traduction par jour de l’Ulysse de James Joyce. Évidemment, on y est dedans pour des années maintenant. Et j’y suis jusqu’aux coudes, une fois juste par semaine, le dimanche, Joyce et Stephen et Bloom mes compagnons d’écriture pour un temps (même super long), c’est exaltant. Jeter dans le rétro un oeil pour deux choses. D’abord, avons franchi le cap fatidique du pourcent (…)

Et maintenant ? Maintenant, il se sentait comme un héros damné et frappé d’hubris, qui avait tenté de voyager dans le temps et l’espace afin de pouvoir contempler son propre futur. Il s’était lancé dans une entreprise pareille, mettant au défi le destin et les dieux. Le prix de cette arrogance avait été élevé. Son vaisseau avait heurté de plein fouet son futur et, dans l’explosion qui en avait résulté, ce dernier fut détruit et tout le monde à bord périt – sauf lui. Lui seul fut sauvé et (…)

Yvonne and the Consul were alone on the flying balcony. From where they stood the house seemed situated half-way up a cliff rising steeply from the valley stretched out below them. Leaning round they saw the town itself, built as on top of this cliff, overhanging them. The clubs of flying machines waved silently over the roofs, their motions like gesticulations of pain. But the cries and music of the fair reached them at this moment clearly. Far away the Consul made out a green corner, the (…)

Seymour Mayne, Quinze sonnets d’un mot par vers, Retors.net, traduction Sabine Huynh
L’impression d’être catapulté dans mon propre corps (pas agréable). Quelqu’un, quelque part, me plante des aiguilles vaudou dans les doigts, bout de chaque. Tétanisé devant chaque jour identique à la veille. Comment faut faire pour que rien soit identique ? Mais lecture des sonnets en un mot de Seymour Mayne : qu’est-ce que c’est beau. Veux conserver l’élan de pouvoir dire, à voix haute, derrière mes (…)

Démasqué par le déblaiement, surgi des décombres, immobile et debout, un être fantomal, qui n’était pas Stéphen, fixait sur elle ses yeux cadavériques. Son costume était d’une blancheur aveuglante. Ses cheveux roux le coiffaient d’ardentes frisures. Ses prunelles vertes, voilées par la mort enchâssaient dans le marbre blanc de sa face deux émeraudes éteintes. Sa petite barbiche bifide, ses moustaches et ses sourcils relevés singulièrement lui donnaient un air méphistophélique. Il était droit (…)

Aube. Apparence fantomatique du monde et des hommes. Comme si n’existaient que des spectres. J’en suis un moi-même, mais j’ignore de qui je suis le spectre, ou plutôt, je ne sais pas quelles lois déterminent ce qui meut et dirige mon être spectral sur cette terre.
Imre Kertész, Sauvegarde, Actes Sud, traduction Natalia Zaremba-Huzsva et Charles Zaremba
Il y a des ouragans quelque part.
Posé dans le journal du corps, le journal fragmenté, le sismographe des heures, et avec cette (…)

Rien lu de la semaine ou presque (à part un peu Kertész), me replonge doucement : j’allume la liseuse dans la huit et laisse y défiler la bibliothèque et la regarde tout autant qu’elle me regarde et la lis tout autant qu’elle me lie et lis pas pour autant : j’attends le chef d’œuvre.
Mise en ligne, sur le blog de Theovall, du compte-rendu de notre discussion de mardi. « Là, presque pas là », dit-il et comment pourrais-je ne pas m’y reconnaître ? J’ai quelques mots clés spip ouverts dans (…)

Dernier jour de l’année sur nos jambes, sous la terre, en surface, dans telle aile de tel musée du monde, près des corps numériques en mouvement, les fantômes de Bilal sur d’autres spectres oeuvres, et dans le verre les reflets du dehors un ciel vert. Aucune toile des statues. L’antiquité grecque, la blanche. La Mésopotamie.
La porte du Smoke Bar s’ouvre à l’envers, je dis à H. qu’M. pourrait bien nous joindre mais il me croit pas (M. est là non présent entre nous un hologramme sans le (…)

2g de paracétamol, X litres d’eau, opium après 4h du mat et les chiffres de l’heure disparus : quelqu’un ou quelque chose les mastique. Erre donc anesthésié somnambulique et le pouls quelque part staccato.
Dans la rame du métro une femme chante, chamane à la voix vieille, soprano sans orchestre. Elle fait la manche avec sa main et personne lui donne queud, alors avant sortir elle lance un sort sur nous autres steaks sous plastique et jaillit de sa manche une putain de chèvre grosse comme (…)

Une espèce de fatigue physique comme une substance noire qui te poisserait les os, te ferait peser plus lourd. Ca me lance dans les épaules les omoplates les nerfs. La tête regarde.
En cliquant quelque part sur Facebook je tombe sur cet article qui mentionne ce projet : un type prend une photo Polaroid par jour jusqu’à sa mort. Au-delà du simple trait de ressemblance qu’il peut y avoir entre son truc et le mien, me retrouve tout seul face à l’écran dépossédé de moi-même, comme si j’avais, (…)

An old-fashioned man would have lost his senses or died of ennui before this. Not even rats in the wall, for they were starved out, or rather were never baited in — only squirrels on the roof and under the floor, a whip-poor-will on the ridge-pole, a blue jay screaming beneath the window, a hare or woodchuck under the house, a screech owl or a cat owl behind it, a flock of wild geese or a laughing loon on the pond, and a fox to bark in the night. Not even a lark or an oriole, those mild (…)

J’étudie quelque chose comme le web littéraire. Je suis les cours d’Hubert Nyssen qui est quelque part un vieil homme, quelque part devant moi. Le web littéraire se trouve dans un grimoire. Il est coupé en deux, j’y intercale de la salade entre les pages avant de mâcher. L’un des textes étudiés s’appelle Mathilde Kafka mais ce n’est pas Kafka : c’est une réécriture cyclopéenne.
Nos comptes Twitter sont une interface parallèle issus de nous-mêmes, vivant par transparence tout contre ou près (…)

La porte contre le mur, il s’est jeté au lavabo tête la première cracher. Il s’est lavé les dents longtemps après ça. Il avait la bouche pleine de l’écume de la brosse. Il venait de bouffer un chamallow. Pourquoi t’en bouffes si t’aimes pas ça, je lui ai demandé et il m’a répondu parce que je voulais pas faire genre (il a craché dans le lavabo plusieurs fois après ça). J’ai eu envie de lui parler de mes rêves récurrents, de comment des personnes existantes mais disparues dans la vie (…)

Terminé Algernon hier. Triste. Dans la nuit ma grand-mère (c’est un rêve) vient me rendre visite dans une porte entrouverte pour savoir ce que je suis devenu depuis que. Je lui présente H. Lui parle de mon travail. Elle répète le nom de la ville où je bosse. Elle dit il y a onze A dans le nom de cette ville et il faut un compas pour le tracer correctement. C’est sans doute vrai peut-être.
Il me semble que l’oeil s’est levé. Ma vue a repris son sens habituel, c’est étrange. Je peux lire (…)

Que sait ce type de l’Afrique, se demanda le psychiatre pendant que l’autre, boulangère d’Aljubarrota du patriotisme à la sauce légionnaire, s’éloignait en puissant de petits cris indignés et en promettant de lui réserver un réverbère de l’avenue, que sait ce quinquagénaire imbécile au sujet de la guerre en Afrique où il n’est pas mort et n’a vu personne mourir, que sait ce crétin des administrateurs de brousse qui enfonçaient des glaçons dans l’anus des Noirs qui leur déplaisaient, que sait (…)

Liste des choses qui se bousculent : Daech, les Galeries Lafayette, une pâte à tartiner sans huile de palme, les Quatre saisons recomposées ou bien les Quatre saisons originelles, je ne sais pas, la composition de l’équipe d’Albacete Balompié, la médiocrité de l’édition Points Seuil des Hauts quartiers, papier moisi, une coquille toutes les cinq ou dix pages, pourquoi Yuuka Nanri ne chante pas le when the bee stings... de My favourite things dans l’OST de Kids on the Slope, savoir d’où (…)

Venu de Mongolie à petites étapes par Almaligh et Samarqand, Hulägu passa l’Amoûdaryâ le 2 janvier 1256. Sur la rive persane du fleuve, il fut complimenté par les représentants de ses nouveaux vassaux, depuis Chems ed-Dîn Kert, mélik de Hérât et le Salghouride Aboû Bekr, atâbeg du Fârs, jusqu’aux deux Seldjouqides d’Asie Mineure, Kai-Kâwous II et Qilidj Arslân IV. Conformément au programme tracé par Mongka, il alla d’abord attaquer les Ismâ’îliens ou Assassins dans leurs nids d’aigle du (…)

Où suis-je ? Devant les deux écrans des deux Mac. Le blanc, qui m’accompagne depuis mi-2009 et dont j’extirpe la moelle-mémoire (en haut). Le Air, acheté ce lundi pour poursuivre ailleurs le travail de fond vers quoi je destine cette greffe de mémoire et de moelle (en bas). Quand je termine une relecture sur un chapitre de La mécanique du texte, le Crouzet à venir pour Publie, sur le Air, la simultanéité liquide et (pour le coup) mécanique des fichiers dans le cloud le fait apparaître en (…)

Tu veux savoir ce que je pense ? — Non, dit Quentin. — Alors je vais te le dire. Je pense qu’un jour les Jim Bond domineront l’hémisphère occidental. Naturellement ce ne sera pas tout à fait pour tout de suite et naturellement, à mesure qu’ils s’étendront vers les pôles, ils blanchiront, comme les lapins et les oiseaux, pour ne pas être aussi visibles sur la neige. Mais ce sera toujours Jim Bond, si bien que dans quelques milliers d’années, moi qui te parle je serai sorti des reins de rois (…)

Nouveau rêve visité par des morts. On vient me dire (ils sont deux) on vient me dire : on ne te voit plus quand on regarde par le fenêtre. Les arbres et les immeubles, des collines ont poussé. Dans les murs de ma chambre il y a des dizaines de comics et BD que je n’ai jamais vues, mais que je connais bien.
Pas mis le nez dehors, repos. Des refus, du repos. Quelques lectures sur l’Ocean. Beaucoup de notes préparatoires pour quelque chose 1. Des notes, aussi, selon le même schéma, dans (…)

Ce texte est librement inspiré de la nouvelle « La serviette brodée d’un coq » de Mikhaïl Boulgakov. Elle a été composée dans le cadre du projet /// dont elle constitue l’une des incarnations. Il a été mis en ligne chaque jour religieusement le long de son écriture en vers justifiés de 44 caractères. Ici compilé, il est ainsi proposé en trois versions distinctes : une version éditée (en P.1), qui correspond au texte mis en ligne sur /// repris et corrigé (quelques adaptations, des passages (…)

Dans le texte je me suis perdu quelque part entre le Coca et les K€. Je voulais prendre la nuit en vélo, ça marche pas : quand tu roules ça fait taktaktaktak, probablement un problème de chaîne ou de fossilisation de la chaîne, enfin du fait que ça glisse pas. La nuit Instin à la maison de la poésie alors c’est en métro. Lucie Taïeb elle dit laissez-vous émouvoir par des mains incertaines. Spoon river : seul le fantôme écrit. Sufjan Stevens a sorti un nouvel album semble-t-il. Derrière c’est (…)

La mosquée de Regent’s Park est d’une tristesse sans nom. Sa dégradation raconte ce que nous deviendrons : un tombeau et quelques graminées ballottées par le vent. Un autre vieillard lève le nez de son livre. Il respire la bonté. Un instant, j’entrevois la vie derrière la vie, la cause de tout, une présence capable d’animer la matière, les galaxies et les planètes, de fabriquer l’oxygène, de promener le soleil d’un bout à l’autre de l’horizon. Un instant, tout devient transparent. Je vois le (…)

Au théâtre de la Colline pour What if they went to Moscow ? Dépôt de cartes ebook de L’espace du commun à la librairie : un essai sur le théâtre de Christiane Jatahy que nous sortons aujourd’hui et qui a pris forme grâce à une merveilleuse expérience du commun, comme l’écrit Christophe Triau dans sa préface. Le dispositif de la pièce est d’abord déroutant : il faut choisir une entrée (théâtre ou cinéma), à l’entracte on inversera. Les règles du jeu sont distribuées au préalable. Ça commence (…)

Orage blanc. De ça, du blanc toute la nuit. Quelle idée c’est de mettre dans le lit d’un hôtel un blanc brillant partout ? Ça se reflète aux foudres et ça passe (la lumière) dans le pli de tes yeux. Il fait lourd et moi je peine à me sortir de l’eau. Passé chez Vent d’ouest qui est l’une des librairies indépendantes qui a soutenu publie dès le début du papier (2012). Pris sur moi de quitter plus tôt Nantes pour passer par Angers. Attraperai mon train de retour vers Paris de là-bas. Seb et (…)

Existe-t-il quelque part un cimetière des identités numériques pour stocker les innombrables adresses mail périmées, comptes FB et Tw désactivés, ce genre de trucs ? Des undelivered en masse et par vagues. C’est que, à l’origine, je dois moi-même les alimenter ces indélivrés. 758 mots pour Eff qui sont, au début, du niveau des mauvais manuscrits que je lis. Ça finira mieux je pense ou bien alors : mais c’est une illusion. Il faudrait toujours habiter à une distance facile à parcourir à pied (…)

La température elle chute. Il faut encore rentrer les plantes. On en est toujours à devoir rentrer les plantes. Et derrière c’est te retrouver dans les mêmes rayons vides à Auchan, sous les mêmes néons blancs, à acheter machinalement les mêmes trucs, et à faire les mêmes gestes, et à perdre un regard que t’as plus depuis huit jours au moins. Il a disparu ce regard. C’est plus toi. C’est autre chose. Blonde Redhead : I’m just like anyone ou quelque chose. T’écoutais ça pendant que le monde (…)

Du jour au lendemain, il y a des connexions dans le cerveau qui se font. Une histoire d’alchimie des neurones ou quelque chose. Qu’est-ce qui fait qu’un jour tout est à jeter, on est dans une glu noire, on n’a pas la vision, et le lendemain c’est clair ? Ça s’est levé. En profiter. 582 mots pour Eff, issus de ça. Mais aussi le Morphines 03. Et lire des trucs pointus. Et travailler mieux, plus. Profiter de cette vague qui est lente à te prendre, mais qui est enfin là. Cru à un moment que (…)

Quand je me vois dans un reflet au hasard d’une ville qui est faite de ces images liquides sur le chemin de nos pas dans une rue ou une autre, bref, quand après un léger temps de latence je m’aperçois que je me reconnais dans une vitrine ou une portière de bagnole, il se trouve que je n’ai pas souvenir d’avoir jamais eu les cheveux aussi longs que ça dans ma vie, ce qui est troublant, car précisément je ne comprends pas, d’abord, que c’est moi (ça l’est), et c’est bien le mot qui convient, (…)

Disons que pour te donner une idée de mon degré d’inattention à tout aujourd’hui je me rendrai compte un peu après 15 h que mon pull est resté à l’envers sur moi pendant quelque chose comme, donc, 7 h ou quoi. Et puis là j’expliquerai en marchant dans ses allées que mon souvenir des précédents salons du livre se mélange précisément parce que c’est là tout ce dont je me souviens de tous les précédents salons du livre mélangés : marcher pendant des heures dans des allées sans trop savoir (où, (…)

Si j’écris le mot hanté, ce n’est pas un hasard. Il est dans mes méninges. Je m’interroge pour savoir s’il faut ou non en revenir à une dose normale de Nocertone ou persister dans cette demi-dose dont je pressens en réalité qu’elle fait plus de mal que de bien. N’est-ce pas tout simplement de la paranoïa de ma part ? Que faire ? Car bien qu’ayant diminué considérablement l’intensité des crises ou des douleurs, le mal être survient malgré tout, et le mois de septembre idyllique paraît loin. (…)

Il ne faut pas confondre l’Urssaf et l’Unicef. Il faudrait interdire les paroles de chansons dans les titres de livres. Azimuter ne prend pas d’y. On recourt plus facilement aux transporteurs privés qu’à la Poste, du fait du coût prohibitif du port. La Poste est une entreprise privée possédée par la Caisse des dépôts. La Caisse des dépôts est une institution publique. N’avoir rien pour accompagner ses pommes de terre à part de l’huile et du sel, ce n’est pas n’avoir rien. Le trou noir (…)

Où que je sois, je passe mon temps à partir. Cette fois un jour plus tôt que d’habitude. À midi je retrouve V. au Marché de la poésie (c’est le dernier jour). Un peu avant, puis un peu après, j’échange avec J., qui se retrouve à tenir le stand en face du stand où nous étions ces dernières années. Je m’en vais. Comme la douze est coupée, je rentre à pied rue B. Ce n’est qu’à trois quarts d’heure, et c’est toujours tout droit, vu qu’on ne se rend jamais compte, quand on tourne en marchant, (…)

Qui mange à 4h42 ? Il est probable qu’en vérité personne ne mange, et que le bruit que j’entends à l’autre bout de la maison ne soit que la forme du bâtiment pliant sous le poids de forces brutes extérieures. Pourtant, on ne peut pas dire qu’il vente, alors quoi ? De pires histoires de fantômes commencent comme ça, et le fait est qu’une fois levé, deux fois dix huit minutes plus tard, un pot de fleur en plastique roule tout seul sur le carrelage de la salle à manger, il est vrai poussé du (…)

Une voix dans le rêve dit amna. Ça veut dire buisson en kotava, une langue d’ingénierie humaine qui avait vocation à être universelle. Dans une autre part du rêve, un mort ne pouvait vivre qu’à condition de ne pas sortir de sa chambre d’hôtel, qui tenait plutôt du duplex. J’imagine que le message serait : les morts n’ont pas le droit d’outrepasser le monde du rêve, tout étriqué ou infini qu’il soit. Coupe semi-slim. Coutures increvables. Denim haut-de-gamme. Voici le Jean Ultime. On m’estime (…)

Zhuang Zi : La presque totalité des hommes s’imagine qu’être jugé apte à quelque chose est un bien. En réalité, c’est être jugé inapte à tout qui est un avantage. Les cheveux courts, ça me jeunit. Les lunettes, ça me vieillit. Dormir quatre heures, ça me cernit, donc ça me premier-mistrabilise. Faire l’aller-retour Rennes-Paris dans la journée, sincèrement ça m’endort. Bien qu’à mon poste durant toute l’ouvrabilité du jour plusieurs fois je somnole. Jusqu’à voir subrepticement Dune-Dune sur (…)

On en arrive à l’extrême bordélisation des rêves, et au point où l’on en est on n’est même pas surpris. Dans celui-là, le candidat lepéniste au premier ministrat à la primature participait à une émission de télévision se déroulant dans le lit d’une présentatrice sexy, et dont l’interview politique était entrecoupée de dégustation de charcuterie. C’est censé réhabiliter un certain mode de vie à la française, à base d’hétérosexualité et de cochonnaille. Je me lève grosso modo une bonne (…)

On m’appelle pour me dire qu’on voulait m’appeler hier. On m’appelle pour me dire que ce n’est pas moi qu’on voulait appeler, que c’est une erreur. On m’appelle sans laisser de message et, quand je rappelle, je comprends que ce n’est pas un appel humain mais un appel artificiel voué à me rediriger sur une plateforme promotionnelle de gestion des appels. On ne m’appelle plus, à commencer par les personnes dont je souhaiterais qu’elles le fassent, mais qui ne le font pas. Mon téléphone tombe (…)

Cette semaine, Jonquille est introuvable. Ses jonquilles ont fini de faner. Son vêtement de pluie est suspendu à la grille de sa micro-terrasse et flotte au vent, comme un fantôme en matière synthétique. Son intérieur est rangé, et donc vide. He had heard of one man who had been killed because whenever he had seen beauty approach, he had closed one eye and stared at her through a darkened lorgnette, and yet had not this been the highest compliment he could have paid to her—as if to imply (…)